Sociedade poesia
Pra que serve a razão?
Pra que serve a ética?
Se liga nessa legalização!
Tudo é pra te alienar irmão!
Você não é o pensante
Você é o pensado
Você não é o mandante
Você é o mandado
Sorria você está sendo filmado
É sorri muito
Você é o programado
O Sucesso é fruto da ousadia!
Pessoas "normais" sempre serão como cavalos sob rédea curta. Só irão para onde a sociedade for. Seja diferente, seja aquele que está acima servindo de espelho para os demais. Puxe os Cavalos!
Ainda ontem no condominio que moro
Uma senhora quando me avistou
Apertou a bolsa ela escondeu sua bolsa
Apertou a bolsa a velha segurou logo a bolsa
São cenas da minha cidade uma doença da sociadede
Cenas da minha cidade uma doença talvez incuravel e
Você ai como passa você ai o que acha e
Você ai como passa você ai o que acha disso.
Prosperidade para os ratos de laboratório
Nobel para as ovelhas negras
Que desafiam os bravos leões
Nessa gigante selva de pedras
Onde imaginamos ter o poder
De acreditar que somos livres.
Não da pra viver preso a dogmas e doutrinas,
só quero minha mente, em sintonia com meu corpo, sempre certo, de que estou no caminho correto, em busca do equilíbrio.
Não quero riqueza, não desejo luxo, não quero viver buscando objetivos fúteis que a sociedade define como "sucesso na vida"
Quero uma vida , sem depender de consolos,
aqueles, que confortam pessoas. Sabe como é, religião, foi feita pra isso,
o ser humano se consolando com promessas, talvez sim, seja verdade, feliz é quem se sente bem, com o crê.
Respeito talvez seja, a chave, de um mundo melhor, sem esquecer a tolerância, que falta em muitos por ai ocasionando conflitos, gerados também, pela tal chamada ignorância.
Mentira
Injuriado, pobre homem,
caluniado pela lâmina da mais afiada justiça
de pente fino,
pobre homem...
destino que cuidas desse ser.
E que em um mágico dia seja manumito
e seja banhado pelo sangue de teu próprio corpo esbanjado.
Agora tarda...
desvendas tarde...
tal homem injuriado.
Lúdicos sonhos pulverizados ao vento,
devaneiam na mente de cada mentiroso,
que perpetuam de remorso, a cada ato cometido,
são extasiados pela fadiga da veridicidade, quão vorás rancoroso,
não raciocinam por cada ato violento.
Homem calculista, somos todos nós,
a mentira não é mais mentira,
tão sega a sociedade,
quão hipócrita a língua,
de pouco a pouco asilam
essa outra realidade
desconheco sagrado segredo
para mulher q a lingua nao segura.
Nem ha nela noticia pura
para acredita-la sem medo.
Seja qual seja o credo,
cabe ao homem uma censura
o que qdo a paixao o empurra
deixar-se levar muito cedo.
Nao sucedeu isso com Sansao?
Que provou lealdade a Dalila,
contando-a toda a versao
sobre o poder q naquela vila,
Lhe concederam por bencao
para livrar israel da cila
maos rijas de mocambicanos
que amassam o barro dos pantanos
maos que moldam com dinamica,
a vida, em artes da ceramica
maos que abracam enxadas,
maos por vezes inchadas
maos de combatentes da pobreza
mao que reinventam a certeza
maos de operarios
aqueles cujos horarios
sao violados pelo patrao
mas nunca recebe gratificacao.
Maos do professor, nas maos do opressor.
Maos do medico, maos do indico.
Maos lutando pela mesma causa,
sem salario justo nem pausa.
Pinceladas de agonia, sente se a dor deste homem.
- Mas o que houve com este tolo para q ficasse assim?
Julgamentos e mais julgamentos, é isso que fazemos. A única diferença entre você e o homem com o pincel é que ele usa a arte para expressar seus sentimentos, a sua raiva, seus medos, sua angustia, suas desilusões. Cada pedaço de nos esta ali, sim ali mesmo naquele borrao cheio de sentimentos. Nos simplesmente anseamos, desejamos e queremos ser compreendidos, queremos saber se alguém sente o que sentimos, esse é nossa carma, essa é nossa necessidade, isso é ser humano.
Estive pensando...
Como tudo tem passado tão depressa, não consigo acompanhar este mundo, temo chegar no final da estrada, olhar para trás e não reconhecer o caminho...
De natureza, o homem e' tao taciturno,
Que ate se deixa levar pela emocao
De migalhas de um prazer nocturno
Que depois cela o seu proprio caixao.
Pior que isso e' num outro turno,
Ver amigos que num forte discussao
Deixam de fazer algo oportuno
Para brigam pela mesma perdicao.
Ou ha nisso uma outra explicacao,
Diferente da irracionalidade
Que caracteriza este grande bichao?
A existe, creio que na verdade
Me enganei sobre a criacao
Quando aceitei que era uma beldade.
Vai decalcado neste soneto, o pedaco
De uma'lama violada pela vergonha,
Que engravidou este branco papel almaco
Por emprestimos na arte do Noronha.
Sem poder sequer fingir o nitido traco
Da tristeza deste ser, que todas noites sonha
O que em dia se resume em estilhaco
De uma esperanca nao menos tristonha.
Nao fosse a poesia, enorme o suficiente,
Para enjaular nas celas do subconsciente
Os retalhos de um coracao , ja nao meu
Talvez desabasse o proprio futuro
Unica luz que me mantem seguro
Da ressureicao da moral que agora morreu.
Oh abismo movel
Que usando nossos pes
Deambula de les-a-les
A espalhar teu fel.
Oh prazer que nos ameaca
Praga que nos desgraca
Tu que te moves sereno
No perfeito corpo veneno
Oh vazio que nos pariste
Tu que outrora nos cuspiste
Por que hoje nos engole
Na barriga do prazer mole?
Oh ardente fogo de enxofre
Por ti o homem sofre
Noite e madrugada adentro
Procurando o teu epicentro
Oh segredo indescurtinavel
Oh mare inavegavel
Que ganhamos de ti afinal
Alem desta dor infernal?
Oh fonte de ais eternos!
Os homens sao todos subalternos
Por causa do fogo escondido
Entre as pernas deste ser desinibido
Oh profundo abismo movel
Que usas nossos proprios pes
Para deambular de les-a-les
Espalhando teu amargo fel
Oh praga que nos ameaca.
Prazer que na cama nos desgraca
Tu que te moves sereno
Transportando mortifero veneno
Oh vazio que nos pariste
Tu que na imundice nos cuspiste
Por que vem e nos engoles
Na barriga das paixoes moles
Oh ardente fogo de enxofre
Por ti o homem chora e sofre
Para ganhar o sofrimento
E o divino julgamento.
Estamos em um mundo em que não se pode mostrar fraqueza ou tristeza sob pena de ser exilado do convívio das pessoas que pensam serem normais.
Evidentemente que ninguém aprecia a presença, a conversa ou silêncio dos deprimidos, revoltados e desesperados de todos os gêneros, o que é absolutamente compreensível, pois se imagina que os alegres e normais não possuem problemas, não pedirão dinheiro ou qualquer outra coisa.
Então porque ainda vestimos a máscara de que somos ótimos, caridosos e legais. Apenas para sentir-se bem diante do espelho?
Se o fato te afetar é fatal.
A falta de tato
e o fraco olfato
da cegueira funcional,
só fenecem na convivência social.
No fim.
Cansada de gente que não caga,
Que não sofre, que não tem fraquezas, que não briga, que vive em um eterno conto de fadas, a vida é bela quando quer, no mais ela sabe ser bem feia...
Ser feliz cara, vai muito além de aparentar ser feliz!
Quando só se vive pra " ser" o que os outros impõem, a gente acaba esquecendo o que quer, quem é!
Vivemos em sociedade, é obvio que devemos respeitar o espaço e opiniões dos outros, mas é importante respeitar também aquilo que nos faz bem de verdade, porque por mais que precisemos de outras pessoas, no fim, no fim mesmo, a gente nasce e morre só!
Uma coisa que percebo ultimamente é que estão trocando o Aurélio pelo Facebook, ambos tem algo em comum: são "livros".
O grande desafio de conciliar estes "livros" bastante distintos na sociedade atual é a capacidade do indivíduo deleitar-se com o Facebook como se fosse um Aurélio, sendo que este, neste caso, incentiva a falar correto e outro a falar errado..
Será essa a nossa futura geração (ou talvez atual mesmo) vai ser esta?
Existe cura para isso?
SEXTA FEIRA
Que fantasma é esse que persegue o Robson Crusoé?
Quando ele chegou à ilha
Podia imaginar sua existência,
Afinal, os índios habitam tudo.
Sexta-feira se acostumará.
A “civilização amedronta os selvagens”
Mas um dia ela se entenderá.
A hora chegará quando
Sexta- feira souber
que o sábado existe!
Copyright © 2007 by Jôsi Baraúna
