Sentido

⁠Um nascer! Um crescer! Um se esmagar! Um não se completar e morrer! Assim! Por tão pouco ou quase nada... Seria totalmente absurdo!

⁠Me perdi em seu corpo e ti encontrei em meu coração nosso amor soa com uma bela canção uma canção que nos faz mergulhar em fastos oceanos de sentimentos que me faz perder a noção do que é o tempo pois tudo isso é algo que sinto aqui dentro, dentro de mim dentro do coração que anseia por seu amor que anseia pelo seu calor e por essa paixão que nos faz perder a razão pois nesse fasto oceano de sonhos e de amor ainda sou um pequeno sonhador.

Perguntar o sentido da vida é inútil pois você precisa morrer pra saber seu significado e não tem como voltar dos mortos ⁠

⁠O homem cresce buscando sombras, conquista várias sombras, vive por elas, deseja as sombras e, no final, morre sem elas.

⁠"A vida é uma dança de perguntas sem resposta, e nós somos os dançarinos em busca de sentido."

Celebremos, pois, a humanidade insana,
Que, entre excrementos e almas lúridas, caminha;

Em cada passo, a razão se esvai, se engana,

Na busca vã de um sentido em vida mesquinha⁠

⁠Na profundeza obscura do meu ser

Habitam angústias e desejos sem fim

Em busca de algo que eu possa conter

E dar um sentido ao que sou e ao que vim

⁠O idiota só tem seu corpo e as vezes nem isso.

O sentido da vida estar em tudo, inclusive no nada!
A vida é um ilha pequena onde tudo é incrivelmente belo. ⁠

Enquanto a vida, bela e irônica segue e encena o próprio drama, o pensar ecoa nas lacunas buscando sentido.

⁠A mais concreta certeza da existência é a efemeridade. Sim, num piscar de olhos é fim.

⁠O estudo do universo fatalmente provocará a dura ideia de estarmos a nossa própria sorte neste mundo. A constatação de que não há um ser superior preocupado com nossos passos e destino somente pode ser suportada se nos apegarmos as pessoas que amamos. Indivíduos que, a toda prova, são reais e cúmplices de nossa estadia neste momento do espaço x tempo no Cosmos. Toda tentativa de enxergar propósito além da mera existência é ilusória.

⁠⁠Nada tem sentido, a morte não há de ter sentido, a vida não há de ter sentido... Os seus sonhos, as suas angustias, o próprio nada não há de ter sentido. E as palavras, tentando dar algum sentido para este não sentido não hão de ter sentido. E mesmo assim vivemos, pensamos e refletimos, para que na próxima cena já esteja tudo perdido, esquecido, destruído... Não fez sentido e nunca fará. E mesmo assim vivemos. Mesmo assim refletimos e nos esquecemos. E mesmo assim vivemos.

⁠Você me faz feliz

Você chegou de mansinho
e agora não deixo você ir
Me conquistou devagarinho,
do nosso amor não vou desistir
Minha vida não tem mais sentido,
você é tudo que eu sempre quis
Não existe eu sem você comigo
Você me faz feliz
Você é tudo que eu sempre quis
Você me faz feliz

⁠ Por que corria atrás do dinheiro se ele sempre tentava fugir?
Por que eu queria ter mais coisas se quando as tinha, isso já não me completava?
Por que os porquês nunca chegaram ao fim?
Por que tudo é tão sem sentido no final?
A consciência tira o conhecimento do que significa viver.
Esta é a minha maldição, ser humano.

⁠Aiai globalização
Você me deixou na mão
Em meio a tantas histórias apagadas
Há muitas almas sufocadas
Qual o sentido da vida então?
Viver uma vida sem motivação
O jeito é apenas viver
E tentar esquecer

⁠A vida é uma festa.
Não somos anfitriões
e nem convidados .
somos a comida.

⁠Nem tudo precisa fazer sentido, não para o outro. Fazendo sentido para nós é o que importa.

⁠"Somos muito mais do que um conjunto de átomos
organizados pela “Mão do Grande Arquiteto”;
muito mais do que obra do fogo de Prometeu,
mais do que a combinação sagrada de barro e sopro;
mais do que poeira de estrela, ou energia em movimento;
somos feitos de histórias, vividas ou imaginadas.
Somos feitos de sentimentos e emoções
escancarados ou secretos;
somos feitos de saudade e esquecimento;
somos feitos de sonhos imensos e adiados;
e do encantamento que brota das
pequenas coisas possíveis que conseguimos realizar.
Somos feitos da mágoa secreta,
por tudo que poderíamos ter sido
e das histórias que nunca iremos contar.
Somos feitos do orgulho bobo pela grandeza das histórias vividas;
enquanto escondemos em alguma dobra do coração,
a culpa pelas histórias que não nos permitimos.
Somos feitos do “Não” que calamos
e sufocaram o “Sim” que poderia ter feito toda diferença.
Acho que disso é feito homem,
desse ofício sagrado de preencher o Tempo que nos foi dado,
enquanto vai amalgamando a imensidão do Mistério,
com essa a matéria frágil de que somos feitos.
Somos os personagens de um misterioso e criativo
“Contador de Histórias”, que nunca nos permite
Tocar nesse roteiro sagrado e às vezes cruel."

⁠Mas o futuro pertence à nossa sorte, dedicação e acaso. @d