Sem Sentido
Todas as palavras parecem ter o mesmo sentido, não sei se é por que sei o alfabeto também de trás para frente. MARBREDA
Fazer músicas de amor sem estar amando faz tanto sentido quanto contar uma piada que não faz ninguém rir
Perpetua escuridão
Nas sombras do vale me perdi, minha vida sem sentido desapareceu diante do meu olhar triste e sem vida, não se via campo, nem flores, era tudo vazio pois não tinha você, mutantes andavam em meu mundo, perdidos e querendo se alimentar de minha dor, e a encontraram, pois estava sem vida alguma sobre meu ser, vivendo em um campo minado de bombas nucleares de dor, perdida e sem rumo busco em todas as pessoas o sorriso teu, e sem sucesso não o encontro, me perdendo cada vez mas nessa floresta sombria cheias de fantasmas de minha vida.
o amor nao e aquela coisa que mexe com a mente,que faz você falar coisas sem sentido,como teve a coragem de me machucar,frases tao duidas,tao marcantes tive que escultar i eu me remuendo dizendo , assim nao da mais assim nao da,como explicar sao coisas da minha cabeça tou percebendo você quer que eu te esqueça,esqueçe pode revirar o mundo mais eu nao vou desistir de voçê,merece todo cuidado que eu tenho aki mesmo sem saber,me fortalece a quimica do nosso amor ki na verdade e uma louca paixao , nao sei por qual razoes pra você amor,eu fiz essa cançaoo
Nada faz sentido, sem o amor. Se é que trabalhamos para conquistar uma vida com mais qualidade é para que, no final do dia, possamos proporcionar mais conforto, oportunidades e qualidade de vida para as pessoas que amamos, além de podermos desfrutar de um tempo de mais qualidade ao lado delas. Se este foco é perdido no meio do caminho, nada mais fará sentido pra você. Não duvide disso!
E que sua felicidade tenha sentido nessa data tão grandiosa
Pois o carinho esperado vem de qual quer dia
Basta que seja verdadeiro para com quem espera
Faça a tua felicidade sem esperar nada de ninguém
Sorria e faça valer a pena cada dia...
Ame para que você possa ser amado (a)
Deixe que a noite inspire pó momento
Deixe que a paz tome o seu próprio formato;
Seja um ser humano, aceite o teu próximo como se não houvesse amanhã...
E faça os sentimentos invadir a tua vida... Viva e obtenha o melhor da vida;
Feliz natal!
As vezes a pessoa vai embora mais sua
presença e constante,seu cheiro e sentido,sua
voz ouvida,mas ai você cai na real,de que é
apenas mais uma lembrança
É que tua vida não tem sentido. E por meses, eu quis que o sentido da tua vida fosse eu. Ou nós. E como isso não aconteceu, me tornei frustrada. Frustrada por achar que a culpa toda foi minha. Só que hoje, eu percebi que eu não devo me culpar por tudo. E tentei te mostrar que você também não deve se culpar por achar que tua vida é vazia. Quero que saiba que tentei. E não me arrependo de ter tentado. Porque eu não deixei te amar e querer que você seja feliz.
a dor é solitude no meu coração,
deixo meus sentimentos voarem,
nada faz sentido,
meus olhos doem quando olho para o céu,
a dor tem limites em um jogo de vaidades,
olho profundamente não sinto nada,
olho para céu não vejo mais nada,
o jogo faz minha sangrar,
meus pensamentos estão perdido,
no vento a dor é constante,
o sangue acabou e olho para céu,
não sinto mais nada,
só imagino a magica que faz o mundo girar,
no fundo do profundo é dilema olhar para o céu.
por celso roberto nadilo
Estante
O poema “A Arte de Perder” de Elisabeth Bishop nunca fez sentido para mim, desde o primeiro dia em que o li. Sempre questionei. Talvez por puro egocentrismo ou falta de maturidade, eu não sei. Passei os últimos anos da minha vida acreditando que eu podia ter tudo, que nada podia fugir de mim, que o que eu tenho eu não deveria perder.
Busquei insistentemente não perder nada. Nenhum instante, nenhum minuto sequer, nenhuma chave de todas as portas que eu abri, nenhuma parte de todos os estilhaços que caíram ao meu lado. Se eu perdia, corria pra achar. Se quebrava, corria pra remontar. Quantas noites juntei cacos, pedacinho por pedacinho, colando, remendando. Olhava a estante de longe e pensava: pronto, já dá pra colocar no lugar de novo. Ninguém vai reparar que quebrou. E voltava pra minha vida.
A verdade é que chega uma hora que você olha para a estante com mais cuidado. Com outros olhos. E isso acontece tão raramente. As vezes dura segundos. Você olha, talvez com a intenção dócil de tirar o pó. Pra ver se ainda está ali aquele porta retrato que caiu e você arrumou, dar uma folheada naquele livro que uma vez você emprestou, ouvir o DVD daquela cantora que você amava, o molho de chaves daquela casa antiga que agora está alugada e todos os vasos que já caíram e você colou.
Uma vez – e não faz muito tempo – lembro que joguei tudo no chão. Tudo. Minha estante inteira no chão. Tudo quebrado. O que não quebrou, rasguei, cortei, amassei. E me senti péssima depois. Um dia, voltei na sala. Refiz a estante, arrumei o que tinha quebrado, costurei, colei, remendei. Coloquei tudo no lugar. E o tempo passou.
Mas olhando agora, para minha estante, comecei a ver que não preciso guardar nada disso. Que tem coisas que não servem mais. Que não fazem parte de que sou hoje. Os vasos não ficaram tão bonitos como eram antes. Sim, foram charmosos um dia, mas olhando pra eles agora, posso ver cada remendo. Ao me lembrar dos cortes que fiz para juntá-los, penso até que valeu a pena. Mas hoje, hoje são somente vasos remendados. O retrato não precisa ficar a mostra por que já amarelou com o tempo. O que foi bom, simplesmente foi. Não é mais. Como a canção que hoje já não faz sentido. Como a árvore no fundo daquela foto que hoje não existe mais.
Se eu entendi o poema? Não. Ou ainda não como deveria. Há uma caixa cheia de coisas novas na sala. Mas o medo do novo é destruidor, não é? O novo, por mais que seja cheio é vazio se pararmos pra pensar. O novo não tem passado. Não tem história. O novo acovarda até os mais corajosos. Somos, bem lá no fundo, guerreiros que relutam para aceitar uma nova espada. A gente sabe que a caixa está cheia de novidades, mas não tem força suficiente para ir até elas.
Mas hoje, exatamente hoje, dia dez de outubro de 2013, olhei para as caixas repletas de coisas novas na sala. E mesmo assustada, mesmo com minhas mãos se desviando, meu corpo contestando e meu coração aflito, comecei a abri-las. Sim. Passa pela minha cabeça começar a montar outra estante e deixar essa que já existe como está. Mas não posso, não é? Preciso aprender a perder. Entender “a arte de perder” talvez ou finalmente.
Então, sentadas, eu e Elisabeth Bishop, nessa minha sala, tomando um bom vinho, rimos juntas olhando para minha estante. Cheia de histórias, de lembranças, de vasos inteiros, outros remendados, de fotos amareladas, de cartas que nunca foram enviadas, de belas canções, de sapatos com solas bem gastas, de chaves de casas por onde não entro mais, de relógios com marcador parado.
Me pergunto, em silêncio: por que eu acho que não entendi o poema ainda? Por que eu acho que não faz sentido desfazer de tudo isso? Mas afinal, é meu? Ou tudo é passageiro o suficiente para não precisar de estante?
Faço versos sem sentido para livrar-me da significação.
Gosto da vida desalinhada, sem sentido. Fujo da organização.
Tenho pés de nuvem e cabeça de céu: gosto do inverso.
Enquanto todos dançam no ritmo, eu vou na contramão: faço versos.
Quantidade não é sinônimo de qualidade. Por isso quando amamos uma pessoa, apenas ela traz sentido, e com ela o dia torna-se mais completo e indispensável.
Hoje, parei para observar o verdadeiro sentido da vida, sabe?
E comecei a entender que, o verdadeiro sentido não é só correr atrás de grandes sonhos, mas que também ver o que está ao meu redor. Meus pais, irmãos, primos, tios, amigos, sobrinhos, colegas. Que vão se afastando. E o motivo? Falta de tempo. Tempo esse que nunca tenho, para dar um bom dia, uma palavra amiga, um abraço, um carinho etc. Hoje vim aqui para pedir desculpas a todos vocês que fazem parte da minha vida, e que nunca tive tempo de reparar o verdadeiro valor que é de ter vocês em minha vida. Saibam que amo vocês, e que são muito importantes em minha vida
