Se me Amas de Verdade

Na verdade, a música que você pede pra ele ouvir são as palavras que você gostaria de lhe dizer...
E lá no fundo, todo carinho que você dá, todo amor que você deposita é o mesmo carinho e amor que você espera receber.

Eu e esta minha mania de acreditar em tudo e em todos.Nem tudo é verdade,e nem todos são sinceros.

Estou me descobrindo... A verdade é que nem nos mesmos, nos conhecemos, por isso, às vezes nos surpreendemos. Descobri que sou uma eterna adolescente. Daquelas que acreditam em finais felizes, em fidelidade, em reciprocidade, amor pra vida toda. Sou daquelas que chora no final dos filmes, que se imagina naquele momento, como se o que estivesse acontecendo na tela da televisão, fosse acontecer comigo - e eu sei que não vai, mas gosto de imaginar - Sou sonhos, sou risos, sou olhares a vulso. Sou esperanças. Essa sou eu. Não totalmente, por que continuo me descobrindo.

A verdade tem várias facetas, dependendo do angulo que se olhe. A premissa de que existe verdade absoluta, não existe.

Sim, dialética é andar em círculos, é verdade, mas é tudo que temos, o silêncio é perfeito, mas é solitário, como convém ao guerreiro, mas que doí na alma do que é apenas humano, este estado de ser que se é quando estamos apenas cansados e lassos.

Não adianta você fingir que nada está acontecendo, quando na verdade está acontecendo tudo.

" Só existe um lugar impossivel de esconder a verdade: nos olhos !

Quer a verdade, então, não mente.

O amor de verdade é meu sonho de consumo, trocaria fácil todos os dias tristes por um sorriso que alegra minhas tardes, que me encoraja nas manhãs duvidosas.
Que compartilha o que há de mais sincero: o amor.

Simplesmente, o agora virou tarde,
Para quem ontem, quis buscar a verdade,
O hoje parece muito perto,
Mas normalmente é no amanhã que você vai ver o que é certo.

Um conselho para os Homens: Quando uma mulher te fizer uma pergunta, responda a verdade. Tem 99% de chances dela estar perguntando já sabendo a verdade

A verdade de hoje, foi montada com estruturas históricas mentirosas.

POIS É

A verdade pode durar uma vida inteira, perseguir uma mulher madura, assaltada de lembranças provocadas por uma amiga que mexe com uma varinha "o fundo lodoso da memória". E, de repente, a avó percebe uma convulsão na sua realidade, porque de repente outra verdade se sobrepõe. Explica. Reduz. E ao mesmo tempo amplia. Pois é. A verdade, em Lygia Fagundes Telles, é tão crua quanto esclarecedora. O que está em seus contos é a vida, sua própria e de outros, tão real e tátil como o chão áspero de cimento.
Reli, com assombro renovado, seu Papoulas em feltro negro, que ela incluiu no livro "Meus contos preferidos". Em onze páginas, Lygia roteiriza, organiza, sumariza, romantiza, anarquiza e enfim suaviza e cicatriza uma vida inteira.
Ojeriza.
Fuga.
Medo.
Ansiedade.
Mentira.
Não foi sem intenção que a narrativa das memórias suscitadas por um telefonema se concentre na latrina do colégio. Era o ponto da tangência. O ponto da fuga. A casinha fedorenta era melhor do que a sala de aula, com aquela presença esmagadora, opressora da professora castradora. Mentira! Tão bem dissimulada que pareceu verdade, por cinqüenta anos. E a verdade, um dia, lhe atinge a face como a aba de um chapéu de feltro, ornado de papoulas desmaiadas.
A memória é sinestésica. E os elementos formais estão ali, polvilhados no conto de Lygia, a declarar a ação dos sentidos. O tato da memória traz a aspereza do giz, o suor das mãos, o pé que esfrega a mancha queimada de cigarro no tapete. A audição da memória pede que se repita a Valsa dos Patinadores, como se repetiu a lembrança pela voz da companheira sessenta e oito, da escola primária. Mas o cheiro da memória remete, primeiro, a urina. A latrina escura. E eis a visão da memória a denunciar a obliteração. Negro quadro-negro. Trança negra. Saia negra. Feltro negro.
No meio do negrume, o sol reflete o seu fulgor majestoso na vidraça. É o esplendor do flagrante descobrimento. "O sol incendiava os vidros e ainda assim adivinhei em meio do fogaréu da vidraça a sombra cravada em mim." Dissimulação - mesmo em meio a tanta luz, há uma sombra. É uma sombra que persegue a personagem até o reencontro com a professora. Sombra, por definição, é uma imagem sem contornos nítidos, sem clareza. Como a professora, morta-viva, "invadindo os outros, todos transparentes, meu Deus!" E Deus, que sombra é esta a que chamamos Deus?
Pois é. Neste conto de Lygia, o gosto da memória, ou a memória do gosto, está ausente. Não se manifesta o sabor. Por que não se manifestou o saber, é por isso?
O conto é partícula de vida. É meio primo da História. Mais do que eventos, registra caráter, caracteres, costumes, clima, ambiente, formas, cores, preferências, gostos. O conto é uma das modalidades da história feita arquivo. Por isso conto, contas, contamos. O conto oral é o livro em potência, a história em potência. Ambos pertencem a quem os usa, e a quem de seus exemplos faz uso.
A escola deve ensinar a ler. Mas também deve ensinar a ouvir. Por isso, também na escola, que é um complemento da família, é preciso haver quem conte histórias. Como Lygia, que nos faz lembrar que é preciso haver a lembrança de uma infância vivida, o acalanto de uma voz querida, contando histórias, ilustrando a vida.
Lygia é de uma franqueza pontiaguda.
Este conto, em especial, é uma escancarada confissão de humanidade. A personagem é Lygia, ou qualquer um de nós. A personagem é frágil. Conquanto pensasse, a vida inteira, que era forte. Imaginava-se executora. Conquanto pensasse, a vida inteira, que era executada. Humana, enfim. Eis a verdade. Eis Lygia. Pois é.



Jornal das Letras, edição de agosto de 2007

Se é sexta à noite e você não está animado, é porque o negócio tá é sério de verdade.

Quando descobre-se um novo fato, para os sábios a verdade antiga morre e nasce uma nova opinião, mas para os ignorantes nada muda.

Dia primeiro de abril é o dia de enganar todo mundo com a verdade!

Estou me repetindo, dizendo mil vezes a mesma coisa. No fundo, há só uma verdade: me sinto só. Talvez seja essa a causa dos meus males. Ou será o desconhecimento do que sou, como escrevi ontem? O que sei é que a coisas que preocupam podem ser resumidas em poucas palavras: Deus, solidão. E no fundo, o que existe sou eu. Como um grande ponto de interrogação sem resposta.

Verdade é liberdade, a verdade é prisioneira do ser que vê e pensa, tão poderosa que mesmo aprisionada ainda assim prende quem a descobriu com grades invisíveis & limitantes.

Uma dose de verdade garçom. Chega! Essa bebida é muito forte. Aqui servem mentiras?

"É mais fácil separar a água do vinho que a hipocrisia
da verdade no julgamento das acepções humanas.
Que acreditam em mentiras, sem saber
pelo o menos o sentido das palavras,
aqui ditas!"