Sangue
"O sangue da paixão de Jesus! Que glória! Que honra! Que sublime exaltação para nós! Este sangue o reservou, o entregou com inefável ímpeto de amor as suas esposas, as religiosas da Sagrada Face."
Uma rosa vermelha como o sangue dos inimigos
Ela possui pétalas encantadoras
Elas aparentam muita maciez
Todas presas ao topo do caule.
Porém, além da delicadeza
A belissima flor apresenta espinhos
Esses perfuram a pele daqueles que desejam machucá-la
O sangue escorre e camufla-se nas pétalas.
Ele já teve o coração de sangue pulsante, mas hoje é apenas uma pedra fria e desolada, corrompido pela desilusão.
Dias Negros em Sangue
Longos dias negros banhando a terra de sangue
Queimando os corpos em cinzas; sem vida; pagando a dívida
Medo de faltar; milhões não ser o bastante
Traguem os últimos maços de nicotina
Tragam esses porcos engravatos á minha frente
Será o suficiente pra saciar essa sede
O ar tá rarefeito; arde a febre como os arrependimentos em falso
A consciência pesada cuspindo em tosse as memórias amargas q os fazem desabar
A morte os abraça e conforta aceitando lhes de bom grado
De um futuro já incerto; de um fim tão próximo e mais fácil de aceitar
Falhando a respiração; desesperados procurando motivos pra lutar
Com o dinheiro e poder q não se pode pagar e erros apagar
O pulmão e alma aos destroços corroídos
As lágrimas desabam em dor e sofrimento
Me alívio e sorrio; aos ouvir se debaterem sufocados agonizando seus últimos suspiros
Enquanto o bip do monitor acelera zerando os seus batimentos cardíacos.
Família é quem te respeita, respeita sua vida, suas escolhas e te ama incondicionalmente. Seu sangue até pernilongo tem!
Estatística
Escrever poemas não vale
um corpo caído no asfalto.
Sinais de sangue no sapato.
Riso apagado no ato.
Escrever poemas não vale
a memória dos inimigos da
horda jogados na caldeira
dos silêncios.
Escrever poemas não vale
a noite incômoda e feroz
dos que dormem cobertos
de luas e estrelas.
Escrever poemas não vale
um único segundo de um
dia inteiro penando
injustiças…
Escrever poemas não vale
a primeira sílaba da palavra
morte – derradeira dormida
do corpo e da alma.
Não vale o poema. Não
vale o silêncio sob o manto
dormente das milícias.
Não vale a outra face
navalhadano tapa. Não
vale a pele do mapa.
Não vale a trapaça
da dor, ferida aberta
na couraça.
Jovens
Escrevam o que quiserem
No estilo que acharem melhor
Já correu sangue demais por baixo das pontes
Pra continuar acreditando – acredito
Que só se pode seguir um caminho:
Em poesia tudo é permitido
Vermelho é cor quente. Mora dentro da gente. É cor do sangue, da vida, que bombeia o coração. Ele é a cor da justiça e da paixão. É o sol se pondo em tardes de verão. Vermelho relâmpago em capim seco. Vem com o vento revolucionário e intrínseco.
Você é o Puro Sangue da vida.
Quando você entende que os obstáculos só existem para tornar mais bonita a tua trajetória e experimenta alegria saltando sobre eles, a vida entende que não precisa mais usar o Chicote em você.