Sal
E eu ainda tenho esperança no meio de tudo isso,dessa coisa sem sal,desse mundo. Esperança de encontrar pessoas que se interessem mais, que não façam sempre as mesmas perguntas,que saibam conversar, que não busquem apenas coisinhas babacas e sejam mais intensas. Pessoas que ao invés do mesmo clichê de sempre, façam a gente mergulhar nelas apenas pela vontade de querer uma boa conversa,que digam "oi, como vai? Me fale mais sobre você,seu jeito, suas paixões, o tipo de pessoa que você é, suas loucuras,seu pensamento sobre tudo,seus sonhos, quero conhecer você." ao invés de "oi, tudo bem? namora ou ta ficando com alguém? então tchau.".
Eu sei, vou encontrar, e se eu não encontrar, que elas me encontrem, pois eu sou esse tipo de pessoa pronta pra encontrar outros intensos igual a mim.
Vejo e observo algumas mulheres e noto que elas nao sabem o que e sal e pimenta para fazer um bom tempero para uma boa comida. E depois nao sabem porque sentam na mesa sozinhas para comer.
Na adolescência, quando ela o via, pressão caia e mãe dizia: Bote sal em baixo da língua.
Ela obedecia e adormecia, pálida de tanto amor. Foram muitas paixões.
Já mais madura, quando o via, ficava dura. Pressão nas alturas.
Tirou o açúcar, o glúten, a gordura e principalmente o sódio.
E agora dormia roxa.
Roxa de ódio.
Em que medida somos sal da terra e luz do mundo? Na medida em que não tememos desagradar o mundo, não supervalorizamos a carne e lutamos de peito aberto o bom combate contra as tentações do inimigo.
A CAIXA
Caixa legal!...
D'água de som
de açúcar de sal...
balas e bombons.
Caixa de brita grita!
Com picareta no ar
e a careta até irrita
para a dita se quebrar.
Caixa de show, estressada
com seu eco pelos ouvidos
em grito alto por nada
pelo ar todo estendido.
Caixa d'água fria, boa
sempre à cima, gelo chuva
serenos, nuvens, garoas
caixa de encaixar pessoas.
Remexendo seus segredo
a caixa que guarda magoa
tanta draga que faz medo
fazendo furdunso n'água.
Na caixa d'água o peixe
com seus deixe e queixes
vivendo com enfeite
em mundo, com seus feites.
Caixa de macha que encaixa
na carreira do seu tempo
pela engrenagem da caixa
vai encaixando o momento.
Antonio Montes
A LÍNGUA
Minha língua,
minha dita, me edita,
as vezes medita informal.
Minha língua sem sal
em saliva com sal... palpita,
Por bem, ou por mal.
Essa língua maldita
com sua dita edita...
Um caótico carnaval.
Antonio Montes
"Nem todo açúcar do mundo é capaz de adocicar meu azedume;
Nem todo sal do mundo é capaz de derreter minha doçura"
Saudade
Do mar
Da água com sal
Das suas chegadas
Felicidade era tanta
No meio da chuva
Até o Sol ria
Saudade
Até das despedidas
Da sua beleza ao dormir, chegar
Sair, acordar
Uma vida dizendo que vc é linda
E q seu sorriso é pura poesia
Em tempos de relação sem sal
Quero açucar para curar, querido
A amargura de não ser compreendido
Como um ser sentimental
Que chora, ri, inventa romance
Acredita
Amor sem fim pode ser vivido
Basta um encontro de almas
Vivendo um sentimento correspondido
Pessoas falam sem pensar
Seja cauteloso, não seja intenso
Prenda esse sentimento imenso
Quem sou eu para te julgar?
Você precisa tomar cuidado, rapaz
Falar de sentimentos, jamais
Eu sigo vivendo, de verdade
Falando, sem orgulho
Sentindo, sem vaidade
Pureza e amor
Que me transbordade
Desde 91, 06 de julho!
O deserto da minha estupidez!
Lá eu me alimento do sal
das lágrimas que escorrem
(dos meus olhos,inchados de sol)
direto ao meu lábio, onde morrem.
É lá que eu procuro obstinado
a razão de tanto nada
o pôrque do meu pecado,
dessa certeza que me enfada,
De que o deserto da existência
nada mais é que o fardo da cupidez
que eu carrego, sem clemência,
pelo deserto da minha estupidez.
Junto ao mar eu caminho,firme nos passos,vasto e tão sozinho...
A brisa fria me fascina,na água salgada eu relacho;o barulho
das ondas me vicia,me contagia,eu acho...
O sal de tuas lágrimas converter-se á em doces águas e no teu semblante o sorriso será como a fonte cristalina que refresca e mata a sede.
Nos olhávamos secamente. O olhar de duas almas desgatadas por sentimentos brandos, suores sem sal e cafés expresso. Porém, pela primeira vez, foi como se não nos olhássemos com os olhos, mas com o que há no fundo obscuro deles. Seria isso uma janela da alma, esta já tão enjoada de rótulos, de pretextos e mesmisses, ou apenas mais uma cavidade repleta de sangue, músculos e toda essa coisa qual a única finalidade é apodrecer?
Ele trazia um certo peso, uma certa tristeza estreitamente doce no olhar, que ao primeiro choque, a intrigou. Nem conquista, nem asco, e com certeza muito longe de desinteresse. Ela carregava uma beleza não estereotipada, e essa primeira impressão desceu suavemente pela sua garganta deixando seu gosto por onde passava. Lábios, boca, bochechas, gengivas, língua, garganta. Como um bom vinho. E alí, mesmo que de relance, mesmo antes de se tocarem, ele sentia que já a devorava, já a consumia e a fodia.
E pela janela do nosso quarto a água caía fina e desaritmada. E uma gota, intrusa, pequena e incessante pingava na nossa cama. Tarde demais pra perceber, tarde demais pra arrumar ou se importar. Não incomoda. Mas também não deixa em paz. Era a natureza cuspindo sua indiferença sobre nós. E nos fazendo lembrar quem existe pra quem. E sabe, não é de todo ruim ser insignificante. Talvez não viremos filmes de cinema, e talvez depois de nossa morte não sejamos lembrados pela humanidade. Mas você se importa? Pensei. Enquanto havia a colocado deitada, já sem roupa, e desenhava com minha barba em seu corpo como um andarilho qualquer que vai sem pressa nenhuma de chegar a lugar algum. Suspeitei que não se importasse, pelo modo como suas covinhas pareciam estar pintadas à mão em seu rosto, e nesta hora, pensei quão bom foi não estragar tudo dizendo algo ruim. Nem dizendo algo bom, ou dizendo qualquer coisa. Se o fizesse talvez não escutasse a sua respiração e perderia o ritmo do seu coração batendo prensado contra o meu.
E enquanto estávamos ali, brindando a nossa insignificância, o resto do mundo continuava girando, ignorando por completo aquelas duas almas de olhares desgastados, vivendo em épocas de amores brandos, suores sem sal e cafés expresso. E as gotas, naquele quarto, naquela cama, por sua vez, continuaram pingando exatamente do mesmo jeito. Porém, não mais só de chuva.
2000 anjas de pelos encaracolados urinam respingos. O sal reflete nas luminárias. Um choro desandado inunda a noite.
