Ruído

No som do silêncio
Eu ouço o ruído
das coisas que penso
Muita coisa faz sentido
Outras apenas se sente
E tanto se sente
Que o corpo fica dormente
O som do silêncio
Se torna um zunido
Uma coisa constante
Como as coisas que penso
E se penso tanto agora
Talvez seja porque não pensei
Quando era hora
A hora voa
Flutua no som do silêncio
Talvez a vida não seja boa
O mente atordoa e se esquece
Talvez de cansaço
Talvez seja entrega
Tarde demais pra pensar na vida
Ouvindo cada vez mais longe
O ruído das coisas distantes
Que mereciam ter sido esquecidas
Adormeço ao som do silêncio.

Edson Ricardo Paiva.

Silêncio

Difícil manter-se,
constantemente o inconstante tenta ser quebrado
Do ruído, a falta, o vão, inação
Mistério, intriga, suspense, inquietação, tudo pela ausência
Efeitos colaterais acima do esperado.
Momentos, dias, estações, vidas
Continuar ou parar
Segredo esse desvendado a cada expectativa de som
Uma pausa no comum, no esperado, no questionável
Silêncio absoluto, tortura, medo, doramor
Intrigante para ambos: silencioso e o silenciado
Fatal para todos, silêncio mortal.

"E, por forte que seja a estridência do ruido externo, ela não perturbará a serena fidelidade a estes nossos traços identitários"

Ei, psiu.
Não deixe que o ruído de sua tristeza, cubra o barulho da sua felicidade. Beleza?!

O PEQUENO ADMIRADOR

Ouvi o primeiro ruído de cascos pisando a grama, mas continuei deitado de bruços na esteira que havia estendido ao lado da barraca. Senti nitidamente o cheiro acre, muito próximo. Virei-me devagar, abri os olhos. O cavalo erguia-se interminável à minha frente. Em cima dele havia uma espingarda apontada para mim e atrás da espingarda um velhinho de chapéu de palha, que disso logo o seguinte:
– Seu moleque, nunca mais se atreva a entrar em minha propriedade para roupar as minhas jabuticabas. Se voltar aqui novamente, vou ter de lhe ensinar uma lição mais dolorosa!
Seu Juca era fazendeiro, dono do Sítio Mirabela. Ele e sua esposa, d. Gertrudes, vinham de uma cidadezinha interiorana, recém-casados, para criar a família no interior do Espírito Santo. Tendo comprado uma propriedade não muito extensa na comunidade de Fumaça, no município de Santa Leopoldina, cultivava ali alguns pés de café para consumo próprio, tinha um milharal que ocupava pouco mais da metade da propriedade e um pomar com duas mangueiras, três goiabeiras e vinte e cinco jabuticabeiras.
A comunidade de Fumaça, atenta com os últimos avanços tecnológicos que eram diariamente apresentados noticiários de TV que chegavam a eles através do sinal das antenas parabólicas, conseguiu reivindicar uma melhoria nas escolas próximas a região, além de ser contemplada com uma equipe constituída de cinquenta profissionais da educação – mistos entre língua portuguesa, matemática e matemática financeira, química e física, biologia, empreendedorismo, direitos humanos, dentre outros – que vieram acompanhados de sociólogos com a finalidade de educar aquela comunidade. Dessa forma, apesar da imagem de caipiras que recebiam dos habitantes das metrópoles, aqueles caipiras em especial, possuíam amplo conhecimento.
Seu Juca foi o fundador de todo aquele movimento chamado EDUCAÇÃO CAIPIRA.
Zeca, um menino de onze anos que viviam com os pais e mais três irmãos mais velhos numa casinha próxima, era o menino que seu Juca tinha flagrado roubando jabuticabas. Era de baixa estatura, negro de cabelos crespos e de olhos cor-de-mel incrivelmente penetrante. Era conhecido na comunidade por possuir uma audição boníssima; era capaz de ouvir o roncar do motor de um carro há quilômetros de distância. No entanto, justamente naquele dia em que, faminto, entrara nas terras de seu Juca, a distração não lhe permitira perceber a presença do velho nas proximidades do pomar.
Seu Juca andava sempre armado com sua velha espingarda calibre doze. Apesar de velho, tinha fama de machão. Tinha uma personalidade dura e carrasca; não importava quem fosse a pessoa, se pisasse na jaca comeria até a casca.
Zeca estava faminto. Sua mãe e seu pai tinham ido até a cidade de Cariacica para fazer umas compras. Seus irmãos não estavam em casa. Sua mãe não tinha deixado comida pronta e, como não lhe restara outra opção, invadiu o terreno daquele velho ranzinza.
As jabuticabas eram as únicas opções que lhe restara. As mangas e as goiabas, embora sustentassem mais, estavam numa altura que para Zeca era inatingível; sua baixa estatura não lhe permitia alcançar as demais frutas.
Sua família, mesmo vivendo naquela comunidade onde quase todos eram de classe média alta, era uma família humilde. Não possuíam recursos suficientes para que vivessem despreocupados. Por vezes, passavam até fome. Sua mãe era lavava as roupas da vizinhança e seu pai vivia de bicos. Dois de seus irmãos ganhavam alguns trocados capinando quintais e sua irmã passava as roupas que a mãe lavava. Já ele, só fazia estudar, estudar e estudar. Sonhava em tornar-se professor de matemática; vivia perambulando às margens do córrego que passava perto de sua casa, com um graveto em mãos e escrevendo fórmulas matemáticas na terra vermelha, tentando calcular a largura do rio, ou até mesmo a velocidade da água.
Ele era uma espécie de admirador secreto de seu Juca, pois apesar de ser um velho rabugento com as crianças, era um homem muito inteligente, principalmente quando se tratava de matemática. Seu Juca era capaz de fazer contar que para ele ainda pareciam complicadas simplesmente com o a terra vermelha e o graveto da mente.
Zeca vira certa vez um menino na televisão que também adorava matemática. Entretanto, esse menino – que viera a torna-se seu melhor amigo, imaginário – adorava também escrever em um caderninho com cadeado sobre todas as suas descobertas matemáticas e sobre as pessoas que admirava. Sem hesitar, Zeca pegou um caderninho que a muito usava para desenhar – desígnio para o qual não havia sido convocado – e arrancou as poucas folhas usadas; arrancou também a capa que estava em péssimo estado, pintou-a com um giz de cera; seu caderninho não tinha cadeado, mas com um pouco de esforço, fez um pequeno furo no centro da borda das folhas e as confidenciava com um pedaço de arame que cuidadosamente era dobrado pelo menino.
O susto daquele dia o tinha deixado indisposto a escrever e a fazer contas, como fazia todos os dias. Suas notas em matemática eram sempre máximas e, por consequência da escrita que praticava em seu caderninho, também tirava ótimas notas em suas redações.
Com seus amigos, Zeca adorava contar sobre o que observava de seu Juca. O modo que ele tratava d. Gertrudes, o carinho e ciúme que tinha por sua única filha. O modo como mascava seu fumo. Como acariciava sua espingarda na hora de ia limpá-la, além de como a chamava de única amiga.
– Ele é um cara legal, Pedrinho. Mas ele nunca vai gostar de mim.
– Aquele velho caduco não gosta de crianças, Zequinha, não perca seu tempo com besteiras!
Já em Cariacica, os pais de Zeca preparavam-se para voltar para Fumaça. As compras já haviam sido meticulosamente arrumadas no porta-malas do Montana que haviam ganhado em uma promoção daquele mesmo supermercado que faziam compras no bairro Cariacica Sede. A alegria de conseguir fazer compras – que era indescritível para eles, já que não tinham esse privilégio sempre; já completara seis meses desde a última compra – emocionava aquele casal que eram sempre muito unidos. No caminho de volta, nas proximidades da comunidade de Fumaça, enquanto subia a Romana, um pneu da Montana estourou. O susto fizera o homem perder o controle do automóvel; resultado: perda total das compras, veículo bastante destruído e um humilde pai de família morto. A mãe havia ficado em Mangaraí, onde sua filha já estava esperando para iniciarem mais um dia cansativo de trabalho.
Zeca estava com seu graveto fiel nas mãos, sentado em uma pedra, resolvendo uma equação de segundo grau que vira na escola na sala de aula de um amigo. Ele estava próximo à Fazenda Fumaça e ouviu um estrondo gutural que vinha da Romana. Sem pensar duas vezes, guardou sem graveto no bolso, escondeu seu caderninho preso à caneta por debaixo da camiseta, fixo pela bermuda velha, encardida e rasgada que usava e correu para o local.
Ele apertava fortemente os olhos esfregando-os na intenção de certificar-se de não estar tendo um pesadelo ou uma alucinação. Custou para que caísse a ficha e suas ideias retomassem. A cena para ele era simplesmente chocante e inaceitável.
– Nããããããããããããããããããããããão!
Pasmo, Zeca correu aos prantos na direção do Sítio Mirabela, pelo mesmo caminho que sempre percorrera, mas que com seus pesares parecia não mais ter fim. Olhou para trás e a única coisa que viu foi uma nuvem de fumaça retilínea que vinha do brejo que a Montana estava.
Cinco segundos após avistar a fumaça, o que Zeca avistou foi uma enorme explosão.
– Papai! N-n-não p-p-pode s-ser...
Imediatamente correu para o sítio, para pedir ajuda àquele quem admirava. Lá chegando, encontrou seu Juca agitado e preocupado com a explosão que ouvira. Ele estava carregando sua espingarda na intenção de sair preparado para tudo. Ao ouvir os gritos de socorro do menino, o velho não pensou. O ódio que carregava dentro de si daquele menino falou mais alto. Na verdade, os três tiros que disparou com a Berna, como chamava a maldita arma, falou mais alto que os dois.
– Eu avisei que se voltasse aqui a lição seria mais dolorosa, excomungado dos diabos! Agora tente aprender, seu moleque infeliz!
Com uma frieza espantosa, seu Juca montou seu Manga-larga Machador e saiu em direção à Romana. Passou por cima do menino e esguichou um cuspe amarelado pelo fumo que vivia a mascar.
Ao chegar tornar a casa e saber a notícia da morte do menino e do pai, a mãe de Zequinha caiu enferma por amor; seus três irmãos, embora inconformados, não receberam permissão da mãe para acertar as contas com aquele velho assassino. Ela lhes dissera que não deveriam fazer mal ao seu Juca, pois o Filho Santíssimo não se agradava das pessoas más.
Quando retornou, seu Juca tendo ido retirar o corpo da criança que jazia morta em seu quintal, encontrou junto deste um pequeno graveto que reconheceu como sendo de um dos galhos de uma das jabuticabeiras de seu pomar. Encontrou também um caderninho ensanguentado que estava lacrado por um pedaço de arame. Praguejando o menino por sem um moleque intrépido e destemido, começou a destrancar aquele caderninho sem nenhum cuidado.
Abriu-o.
Estava escrito na primeira página:

Me espelho no senhor, meu matemático preferido.
Seu Juca, eu sou e sempre serei o seu maior pequeno admirador!

Um pouco de ruído, o menor elemento do acaso, transforma um sistema ou ordem em outro”

Montanhas de Ruído,
Vales de Silêncio

Tem muito ruído, achando que é orquestra! Tem muito barulho, pensando que é canção! Tem muito silêncio, achando que ainda presta! Tem muito vazio, pensando que é chão.

Ouço cântaros a darem gargalhadas enquanto anéis
em ruído fincam-se nos violinos calados. Nada
real acentuará ser isto, lógico que a poeira que
piso desamarrará tal malha com isco. A
civilização é clandestinamente isto.

Não existe amor impossível se as batidas do coração de quem ama forem mais fortes que ruido dos inconformados.

Sou a voz tímida que sussura ao pé do teu ouvido;
O ruído inquietante de passos de mulher, na lajota do teu corredor;
No silêncio impiedoso de certas noites.

Amo o silêncio

O ruído das máquinas
Fere os meus ouvidos
Tão puros
Tão singelos
Quanto cada amanhecer

Os sons das trombetas dos anjos
Espero ouvir
Ao entardecer

As suaves melodias das almas
Espero beber
Ao anoitecer

Os sons da Terra
Espero sentir
Em cada renascer

Amo a pureza de cada ente Nu
No despertar da Humanidade
Que suspira
O Virgem
O Fértil
O Imaculado
De todo o desflorar da criação
Em todos os seus estados de Graça

Isabel Rosete
09/12/07
02/08/07

⁠Não posso lhe ver,
Não tenho como lhe ver,
Ao ruído que me inclina, amor, ardente.
De outros estranhos círculos, tão fortes, que não se vão e não se sentem, que repartem a cabeça, o peito, para deixar-lhes sobre a corrente. E dançar pelo meu corpo, amor desfeito.
Dizem, amor, que estou gravado no gelo, que aperto os dedos e morro sozinho, sem uma flor, olhando o céu e a água.
Porque espero sabendo que flutuas do outro lado do ar. Enquanto ascenso ao sol e quero observar-te, amor do rio, descuidado.
Agora estou envolto pelas chamas que crescem com o tempo, mal dormidas, mais altas, e sustentadas na água. E se queimam os galhos do meu cabelo que passam sobre o vento, estranho amor, violento.

⁠Adoro o ruído das folhas
cedendo ao meu lento passar

Doctorstrangelove

⁠Enches-me de paz, quebras o ruido à minha volta, fazes-me flutuar numa imensidão morna de luz suave, brisa quente que acaricia o meu rosto e aquece a minha pele. Tudo fica quieto, tranquilo como se tudo estivesse certo e o meu coração adormece no mais profundo e doce sentimento como que embalado na melodia do vento.

"Preta "

⁠"Quando a forma é mais importante que o fundo, a verdade se perde no ruído."

Não existe pior ruído, do que o provocado pelo nosso próprio silêncio interior, quando não encontramos a palavra certa para o quebrar.

⁠Abrindo um velho caderno, ruído as traças,
quase desmanchando aos dedos, lembrei de você, exatamente da forma que eu via, a poeira entrando ao nariz não fez eu deixar de sentir o seu cheiro, perfume de primavera, quase clichê.

Fecho o caderno, olho para cima, dou um leve sorriso e me lembro das tardes em que o vento trazia uma leve briza, cumplíce das tardes com nuvens em aquarela, laranja, azul e vermelho, o espetáculo da vida.

Memórias em um velho caderno, em uma velha memória e poesias de outro tempo em que se conquistava uma mulher com um papo furado pautado em um poema tirado de um velho caderno.

⁠O ruído do catavento me trouxe saudade.
Sim, hoje o catavento me fez te lembrar.
A gente culpa esses detalhes, culpamos o filme, as estrelas, o livro que narra uma história parecida e em hipótese alguma pensamos que nós somos os maiores culpados. Sim, nós somos.
O sentimento está em nosso peito, então nós somos culpados pela saudade e não o coitado do catavento. Ele estivera a recolher os ventos da nossa última noite de sexta, e eu sequer o notei.
Você estava aqui, o que mais me importava?

⁠Rabiscos e borrões.



Uma lágrima calada...
Uma lágrima derramada...
Um ruído na alma...
Uma murmura exagerada....
O até que seja a mínima...
De uma aventura qualquer...
Eu...
Se algum dia estiver longe de tudo..
Procurem lembrar dessa mensagem...
Ela...
Os falará...
Ela ficará registrada...
Se eu tive a faca que um dia cortou...
Se eu mesmo á amolei pra me ferir...
Se eu mesmo á amolei pra ferir alguém..
Se eu mesmo massacrei e me decapitei...
Então...
Me dêem licença....
Deixe-me costurar....
O que eu fiz...
Não foi por mal...
Alguém aí...?
Não sei se haverá alguém pra contar...
Ainda que eu esteja vivo...
Ainda que eu esteja longe de mim...
Ainda que eu não exista mais em vida...
Talvez...
Haverá em mim....
Um ultimo suspiro de vida...
Um último momento de paz...
Amigo ou inimigo...
Compactuei sem saber que estava compactuando...
Exprimo esse poema...
Com minhas inúmeras alegrias...
As minhas dores...
As minhas ruínas....
As minhas feridas...
As minhas vitórias...
Aguentei também coisas que não deveria aguentar....
Mas suportei...
E de tudo que eu vi...
Assisti...
Vivi e participei....
Oh Deus do universo eu te peço...
Se foi ou não foi...
Se é ou não é....
Se ainda não foi e será....
Quando chegar minha hora...
Por favor oh Criador...
Por favor oh Pai Celestial...
Não me deixe só nessa hora...
Em cada olhar que fitei...
Em cada palavra minha citada...
Seja lá ela qual for...
Não me condene oh Pai...
E em cada mensagem ou poema escrito...
Que seja um pedaço de minh'alma aqui marcada...
Na tábua da vida....
Escrevi e fui sincero...
Escrevi na certeza que eu estava certo...
Escrevi na certeza que estava no caminho da luz...
Se não deixei parar...
É porque eu quis continuar...
Se deixei de orar...
É porque eu me esquecei...
Ou foi fraquesa...
Ou foi esquecimento...
Te peço também oh Senhor...
Em minhas noites futuras...
Conserve-me como a menina dos teus olhos...
Oh Rei...
Magestade Santa....
Que essa nossa amizade nunca acabe...
Quando um dia eu estiver contigo...
Em teu reino...
Pegarei em suas mãos...
Receberei sua graça...
E esse poema ja terá ficado aqui na terra....
E ele...
Não fará mais falta...
O que é de costume eu escrever...
Tudo terá acabado...
Envie teus anjos...
Se caso esse poema chegar aí em cima oh Pai...
Em forma de SMS...
Em forma de e-mail...
Em forma de fé....
Se não é te pedir demais...
Meu nome....
Não esqueça dele não...
Inclua ele na sua lista, oh Deus....
Inclua minha família...
Inclua as pessoas que amei...
Inclua as que um dia me feriu...
Inclua os meus amigos...
Inclua as que um dia eu machuquei...
Mesmo aquelas que eu não conheço...
Na lembrança...
Não ficará mais apagada
Escrever tudo que quero..
Infelizmente não dá...
Em especial...
Deixo aqui minhas sinceras desculpas...
E por toda essa minha vida...
Levarei algo importante contigo...
A luta é essa...
A vida é essa...
Resumo o assunto...
Resumo esse verso poético...
Lembrem-se...
Um dia estaremos diante do Criador...
Solitárias noites...
Solitários dias...
Vagarei com minha alma por um Jardim da vida qualquer...
Na procura do meu próprio afago...
Na esperança de sorrir mais...
Na esperanças de amar mais...
Na esperança de viver mais...
Pois eu...
Ainda estou aqui...
O que me resta...
É apenas improvisar um verso...
Ou grafar linhas...
Rabiscos e borrões...
Com ou sem opiniões...
A mensagem que fica...
É a mesma que levo...
Fé...
Acreditar em dias melhores...
Acreditar que sempre haverá uma saída...
Em cada linha desse poema...
Uma gota de lágrima fica...
Uma gota de sangue manchada na página da estrada...
Escrever tudo que escrevi até o momento...
Ainda não tive respostas...
Responderei eu amanhã...
Se fui o primeiro ou último...
Se fui inconveniente...
Darei outro passo adiante...
Me retiro....
Com o peito aberto....
Por outro lado...
Com o peito fechado...
Claro...
E também objetivo....
Termino esse poema...
Lavando minh'alma de Poeta...
Até um dia sei lá...
Até outra vez se é terá...


Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.