Ruas
E lá vai a vida, correndo sem rumo, escorrendo pelas ruas, sumindo em uma esquina ou em todas, ora atravessando rapidamente um oceano, ora se afogando lentamente em um inofensivo córrego...
O tempo se esconde entre as ruas vazias e o sonho preenchido de luz e prosperidade, sobre uma narrativa convencional, que nos mostra que um dia voltaremos a viver um novo dia.
A densa noite cobriu-se de chuva
Que alagaram ruas e vielas
Vestido negro, assim como uma viúva
Saiu trancando portas e janelas.
Silenciosa a velar mistérios
Que na Cristalina luz do dia não existe
E vão seguindo com semblantes sérios
A chuva, a noite e o instante triste.
Depois de tudo.
O tumulto das águas que descem
deixam rumores nas ruas da cidade
colocamos ladrilho de palavras boas
encontramos resposta a tudo
uma prece
em pequenas porções
por tudo até aqui.
Que a paz volte a reinar entre nós.
Sinto que está com a alma fria, o inverno daí não só gela a sua casa, as suas ruas, o seu corpo por fora, mas também o seu interior que apela sem parar por algo que assemelha-se ao verão e que trás os raios do sol para aquecer o seu corpo na sua plenitude. Esta coisa é o meu grande amor.
Quero não precisar mais acordar amanhã. Estou cheio desse blá blá blá nas ruas, mentes tagarelas façam silêncio. Preciso dormir sem existir eternamente.
Faz de conta que nada aconteceu; que nunca existi. Amo viver.
Sou Filósofo Nilo Deyson Monteiro
Quando éramos crianças, eu, minha irmã e meu irmão íamos caminhando com o papai pelas ruas do jóquei até chegar a casa da vovó, algumas quadras depois. O percurso deveria durar uns dez minutos, mas gastávamos mais de uma hora. O motivo da demora era que papai dava bom dia a todas as pessoas, conhecidas ou não, que cruzava o nosso caminho. Ele parava para conversar com as tias, os tios, as primas, os primos, a comadre, os amigos, o padeiro, o verdureiro. Mamãe dizia que ele andava fazendo reisado. Papai tinha uma mania bonita de olhar as pessoas e enxergá-las para além da sua roupa, gênero, crença, status. As histórias das pessoas sempre lhe interessava mais. Depois que papai voou, as lembranças mais bonitas que me recordo, são dos momentos mais simples que compartilhamos. Essas coisas miúdas que o cotidiano apressado tenta roubar de nós. Que eu nunca esqueça que no fim de tudo, somente o afeto, as histórias vividas e o bem que damos permanece. O resto, se perde no tempo.
Achava que vivia em um mundo melhor, as ruas limpas, os canteiros que perdia de vista com suas calçadas ladeadas de hortênsias cor de rosa, passeios públicos e estradas de rolamento ambas feitas com cacos cerâmicos reutilizados que sobraram de alguma produção de vasos e panelas.
Uma parada cultural ocorria naquela aldeia, vilarejo, a banda local de metais, animava a festa com seus chorinhos e marchinhas
Muitas crianças corriam, brincavam com seus cães, que soltos saltavam pelo parque.
O mérito de tudo isso era dividido por políticos de lados opostos.
Acordei!
O Depakote e a Resperidona, me sufocam, me sinto péssimo, minhas alegrias e energias ficaram em outro mundo.
O outono chega para nos lembrar que o colorido espalhado pelas ruas e calçadas é a primavera das folhas.
PORTAS PARA O PRESENTE
O tempo passa...
E atravessa ruas, pontes, medos, bosques, ideologias, cidades...
E atravessa minha existência, a sua, e os meus dias...por medo ou pressa, e o fruto cresce e o pé dá o fruto
O livro do sábio deixa branco o que não é...
O que te falta nesse coração...
Será que é a falta de dinheiro
Esse é o nosso tempo de viver
Não existe outro, é aqui e agora
Que o passado abra suas portas para o presente e traga presentes para o futuro
O amanhecer...
O amanhecer...
O amanhecer, será que virá ou o amanhecer é o presente de todos os dias...
Amém!
Nossos piores inimigos não estão nos campos de Guerra.
Não estão nas ruas.
Não estão nos rostos desconhecidos.
Mas infelizmente estão dentro daquilo que chamamos de; " FAMÍLIA".
Céu Purpura
Sob ruas nevoentas, não enxergo justiça
Sem horas para contar minha insônia
Divago louco, envolto no pálido tato
Segurando a linha tênue da vida
Em pele conflitante a minha
A morte possui senso de humor
Rindo ele esteve, do nosso genuíno amor
Pintando-a, assim, de provocador roxo
Jus as suas vestimentas fúnebres
Destoante de seu cerne perfeito
Forçado estou, ao fardo doloroso
De carregar a obra-prima mortal
Sublime aroma angelical a fugir
De seus cabelos sem luz a revirar-me
Sua essência absoluta, do meu lado a ficar
Zombeteira aos olhos impudicos
Sua posição transcende sangue e carne
Me isolando de ti, abriu celebres asas
Largando a existência antiga
A qual amei perdidamente
Mas pouco me falta
Não serei capaz de dá-la a terra
A mim sempre pertenceu e assim será
Dissipado em eterna aflição
Deita-se em mim sem mais tensão
Inabilitado do pensar
O que me resta é apreciar
Juntos as suas preferidas Violetas
O céu purpura de seus lábios.
" NADA! "
Passaram-se já alguns anos e nada, permaneço igual
Tal igual as ruas esboracadas do meu bairro
Já fui tanta coisa mas nada, arranca de mim o que Eu tenho de racional
Como a dita fantasia dos sonhos acordados
Ás vezes me sinto tão insuficiente para mim mesmo
Eu tenho medo de fechar os olhos e abri-los quando velho
Meu pensamento tornou-se insignificante como todo o resto
Perdi meu ser crítico para este senso comum modesto
Ainda ontem tinha catorze e hoje celebro os meus vinte e três
Passei por tantas transformações e lições dos quartéis
Não sei se estas palavras surgem da embriaguez
Mas nada produz um sentimento como se Eu tivesse alguma invalidez
Não me arrependo de ter sido Eu mesmo
Mas de cada acto meu que foram tão pequenos
Quando precisei ser grande fui sereno
Como se Eu fosse as gotículas de águas que chamam sempre pelo o inverno
Os sonhos desgastam-se quando nos desapontamos
A paciência e a persistência ás vezes nos abandonam no combinado
A coragem segue os fracassados
Pois nada ocorre conforme pensamos
Caminho a cada momento Olhando
O chão das ruas
Admirando suas cicatrizes.
Lendo as histórias deixadas por pegadas:
Quê sobre à terra partilharam intimidades.
Lágrimas derramadas dentre
Sorrisos rotineiros em orvalho
Transvestidos em lama
Aonde anônimos contextos
Ao pisar em terrenos alheios:
Deixaram seus, pequenos pedaços!
Junto as lembranças de tua partida.
A pandemia chega aos seus últimos dias agora em 22 de abril de 2022. Vozes nas ruas, pessoas nos bares mais relaxadas, o entra e sai dos lugares sem aquele pânico de que tem um vírus a te surpreender tem melhorado o estado de espírito das pessoas.
Neste aspecto, sim.
Mas ainda há uma patologia remanescente na alma das pessoas, surgida bem antes da pandemia de corona vírus.
Ela vai sobrevivendo às pandemias pelos séculos e não se sabe se um dia a humanidade estará livre.
Sabe-se bem quando uma pessoa está em crise disso quando, recebendo carinho, cuidado ou amor, regurgita de imediato.
O que fazer? nada, é só deixar voar, deixar a pessoa bater asas por aí reclamando da forma do amor que recebeu, convencida de que não era amor, recebe patadas pelos ares e volta.
Estou esperando tantas que não sei onde vou acomodar essa multidão...
Era apenas um vilarejo
Onde ouvia-se realejo
Ruas feitas de sensibilidade
Seu entardecer era escrito com amor.
A noite sua brisa já sentia a alvorada.
Aventuras de coragem, As ruas são descobertas
E com elas tração o nosso ir a dois destinos, Nela tudo começa e prossegue até quando não se sabe, e nela nada traduz um fim. Ao chegar de um instante, tudo muda, e se uni ao tempo, entusiasmo é fazer parte dessas ruas que nos leva onde queremos, e sem notar tudo o que nela envolve. Sem certeza a rua encaminha a todos nós uma vista única aonde jamais outro ver, mais sugeri a tantos o que essas ruas pode nos levar. Estando tão em busca de caminhar sobre essas ruas que continua a me conduzir e crescer com medidas, e pouco se sabe aonde vamos. Todos os dias no ano contam diferentes direções, sorte e acertos, na memória nossa instantânea e adestrada, e sem domínio de qual rua vamos passar podendo simplesmente escolher mais nunca de chegar.
Se ontem te respeitava e hoje anda pelas ruas falando mal de ti com os amigos, não precisas te assustar esse é o comportamento de bugigangas. Mesmo fazendo o bem, sempre te rebaixam.
Daniel Perato Furucuto
