Rio
Aquele que mergulhas
nas límpidas águas do Rio Acaraú,
será batizado pelo espírito
de Sobralidade.
O MORTO RIO VIVO
Era uma vez o nosso Rio Preto...
De águas tranquilas e escuras de lanolina,
onde banhávamos com alegria.
Ali, em meio a família, nós nos divertíamos.
Chegávamos em casa e não lavávamos os nossos cabelos, para que a lanolina permanecesse neles e os hidratasse com sua preciosa propriedade.
Quão saudável era aquele banho de água doce!
Bom para pele, bom para o cabelo, bom para a alma.
Saudade desse Rio Preto morto pelo homem;
Saudade de afundar meus pés na areia macia que ali existia;
Saudade de ver os moleques atrevidos saltarem da ponte para se aventurar nas águas desse tesouro;
Saudade de brincar de correr de um fantasma jacaré que diziam que ali havia;
Saudade do churrasquinho que papai fazia na beira do chamego Rio Preto lá no antigo Camping, que por sua vez nos recepcionava com um sorriso que só as crianças viam;
Saudade de correr em suas margens e catar os restinhos de lixo para levar de volta para casa, só para deixar o “meu riozinho” limpinho do jeito como chegamos de manhã cedinho para passar o dia com ele e só sair ao entardecer.
Saudade...
Só saudade do morto Rio Preto que ainda vive dentro do meu ser e que lá no seu lençol freático ainda luta pra viver.
24/01/2017
Lágrima
A cada hora
o frio
que o sangue leva ao coração
nos gela como o rio
do tempo aos derradeiros glaciares
quando a espuma dos mares
se transformar em pedra.
Ah no deserto
do próprio céu gelado
pudesses tu suster ao menos na descida
uma estrela qualquer
e ao seu calor fundir a neve que bastasse
à lágrima pedida
pela nossa morte.
Você vive ou só existe?
Existir é matéria,
Qual pedra no rio.
Existe de fato,
Existe vazio.
É visível, palpável e mensurável.
Existe, mas é miserável.
Viver é mover-se, sorrir e cantar,
Sem medo da luta,
Nem culpa de amar.
Existir é substantivo.
Viver subjetivo.
E o objetivo?
Medo nas águas
Beto, o barqueiro, acostumado às águas do Rio Tapajós. Numa noite quente de setembro, em aparente calmaria, termina seu dia. No bar, senta-se em uma cadeira desconfortável, bebe um refrigerante em uma garrafinha de 600ml. Ele gosta dessas, a garrafa de vidro, que parece de cerveja.
O dia tem agora a calmaria, e é bom porque desde cedo o que passou nessas águas foi medo. Parece que o valor que ganhou nem é tão considerável levando em conta os contratempos do dia.
Na primeira viagem, às 6 horas da manhã, depois de 45 quilômetros pelas águas e quase 2 horas de trajeto, o vento agitou muito as águas, e o barco sentiu dificuldade em desbravar. A cada onda levantada, o Beto manobrava o barco para não bater de frente com as águas agitadas. E nisto, o barco se enchia de água, e o medo entrava junto, de maneira que os 6 passageiros gritavam a cada vez que uma onda se levantava. Ao avistar uma margem, dois dos passageiros pediram para descer. Desistiram de ir até o final da viagem.
Na hora do almoço, enquanto Beto amarrava o barco, seu telefone caiu na água. Enquanto tentava resgatá-lo – sem sucesso –, os ponteiros do relógio não pararam. Foi tempo suficiente para que o único restaurante do pequeno distrito de Fordlândia fechasse, e ele ficasse sem almoço. Comeu uma coxinha fria, com gosto de celular molhado, estragado, e de prestações a vencer.
Agora, termina os afazeres com a sensação de calmaria para seu dia turbulento. Pensa na terça-feira e na família, que está sem notícias suas desde cedo. Na hora que iria dar notícias, o telefone caiu na água e não funcionou mais. E pelo visto não mais funcionará.
Sentados em volta de uma mesa, à frente, quatro rapazes esperam a partida de Beto. Planejam ir de Itaituba até o distrito em que Beto encerra seu dia, Fordlândia. Um lugar pequeno, com muitas casas de madeira, suspensas, uma praia bonita, e duas pousadas, sendo que nenhuma delas tem televisão no quarto. Algumas construções abandonadas, projetadas por americanos, do princípio do século passado.
Os rapazes comentam o medo que passaram durante o dia, já na hora do crepúsculo, nas estradas de terra, quando o pneu do carro estourou, e o motorista, inexperiente, perdeu o controle do automóvel. Por um momento, todos pensaram que morreriam, pois em meio à poeira, só viam um par de olhos brilhantes se aproximando do veículo. Quando conseguiu parar o carro num cantinho bem apertado, o caminhão passou em alta velocidade, levantando mais poeira e sumindo no meio dela.
Pelo visto, tanto os rapazes quanto o Beto precisam descansar.
Um amigo, seu Neves, faz a carga no barco enquanto Beto espera. O desânimo é muito grande. O seu plano era esperar ali, olhando status no seu whatsapp, no smartphone novo, rindo de alguns, criticando outros. Tinha feito isso no sábado e gostou muito.
Neves grita, "Betão, tudo ok aqui".
Beto acena para os rapazes, que o seguem. Caminham em direção ao barco.
Ao chegar na embarcação, Beto fica olhando, sem coragem de entrar. Um dos rapazes chega a entrar, senta-se no banquinho duro, mais à frente do barco.
Neves, com muita calma diz, "É bom que tem quatro passageiros. Cada um segura uma alça do caixão. Quando chegar lá, leva para a igreja. A família está à espera do corpo, estava desaparecido nessas águas há uma semana."
Brincando com a poesia.
Ah poeta...!
Quem és tu...?
És a folha verde que suspira...
És o rio que desce correnteza abaixo...
És a cachoeira cristalina que busca tua miragem...
És a melodia dos pássaros que cantam na savana rasteira....
És o golfinho que salteia no mar azul...
És a águia Real que vigia sua cria...
És Poeta...?
Ou és a fera que rugi na virgem mata...
Es tu que...
Ouve o inhambu chororó.....
Ou escreve o arco íris que avisa a chuva que se foi no horizonte....
Es a paixão de um Poema...
És a paixão de uma melodia...
És amor...
És a canção no ouvido de sua amada rainha....
Oh saudade...
Nos prantos de sua alma...
Jorra lágrimas de uma verdade...
Sorria Poeta...
Sorria...
Traga a frase...
Vai cascavilhando o alfabeto...
Costura tua rima...
És um escritor...
És um trovador....
Se perde na imensidão....
Vai fundo por esse mundão....
Sem demissão...
Afoita o que te convém...
Sem desilusão...
Afeta tua exploração...
Sem explicação....
Magoa um verso improvisado....
Em fendas profundas...
Vai até o âmago de sua imaginação....
Seus ideais...
Não sabe nem como faz...
Mas sabe tu...
Que nada aqui é eterno...
Versejador e rimador....
Ahooooo chão silvestre...
Pisa no solo...
Folha seca estala na selva...
Andarilho não...
Poeta de auto contraste....
Vai tu oh Poeta....
Vivendo e sonhando...
Rasga teu céu....
Estampa a tua imaginação....
Tua escrita....
Não é nada mais do que um simples refrão...
És a enxada amolada...
Corta rasteiro no cafezal...
Do trigo ao algodão....
Pomar carregado de melão....
É pera...
É maçã....
Uma hortaliça na palma da mão...
Quando erra....
Rega com amor a sua correção....
Usa tempero em seu rimar....
És a própria inspiração....
Ave voadora....
Que pousa no rochedo...
Faz seu ninho nos penhascos....
Desce ligeiro até chegar no arvoredo..
Oh Pássaro azul....
Arara colorida...
Mora bem distante....
De onde se vive...
O Grande tubarão....
Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.
Curva de rio
Os suicidas conhecem bem o caminho da enseada, onde os caracóis desenrolam-se
inócuos e emprestam seus tentáculos para uma morte esplêndida e premeditada.
aBel gOnçalves
Berlim/DDR 11 setembro 1974
11 de setembro
Eu vi,
Vi rio convertidos em mortos,
Aço debilitado de dor,
Vi a solidão no olhar distante
Corpos rasgados – qual papel solto no terror da noite –
Vi o sol se ocultar de todos, temendo a tudo,
Vida de pedras chorar espinhos,
Corações partidos em linha de metrô.
Esperanças mortas no da lúgubre perfídia,
A paz, justiça fugindo de tudo e todos
Consciência pressionadas
Chispar das chamas de letras indeléveis
Um asqueroso rugido da besta enraivecida
Que dos lábios descarnados víboras escorriam
Vi,
A história trinta anos retroceder
Mi com ânsia devorados.
Eu vi o milhões de sonhos com ânsia devorados.
Eu vi o ódio na sanha violenta
A impotência diante dos fuzis.
Vi a razão sentida e humilhada,
Arfar do vento trio atordoado.
Vi o presente se tornar passado
Vi o futuro já não poder chegar.
Quão triste era.
O vinho azedo com sangue derramado
Mulheres em gritos:
- Seria parto ou decepção?
Fardas outrora cantadas e aplaudidas
Saqueiam o povo, aterrorizam os e matam.
As avenidas entes engalanadas
Abrem-se em chagas
Corpos deformados, sem nãos sem pés
Brotam qual água de sangue das feridas
Evaporaram-se os vivas, cantos e olés que enchiam os estádios
As arquibancadas cedem lugar para fila de torturas.
A morte viva quer se impor a vida viva,
O tétrico e pútrido, ao festivo e são.
Ar irrespirável de múmias putrefatas
Impor-se ao aroma da flor da esperança.
Vi,
O vermelho tingir até aos altos a cordilheira
A valentia de um povo consciente
Não se curvar diante a prepotência.
Eu vi,
A dor correr.... Correr...
Com seus cabelos soltos e vestes desgastadas
Bradar ao mundo:
“Agora vedes aonde chegam os lacaios,
Pregoeiros da fé, justiça e paz?
Que fazei vós
O mundo experiência
De muitas guerras, injustiça e opressão?
Que fazei vos
Donos da riqueza
Poder humano e fonte de poder?
O cobre derretido as entranhas de um povo queima
E o ouro alheio sarcástico dobra-se em gargalhadas
Watergates, Dawsons e Vietnames,
Ilha das Fores, Auschwitz ao mundo oferecem.
Que fazei vós?
Mas...
As sempre mãos amigas erguem-se em vozes.
Os mortos de quarenta, das tumbas levantam-se e coros
O coração do mundo arde, surgem gritos de oposição
Fotos da besta de óculos e lábios contraídos
E a cruz maldita, para os lados contorcida
Uma vez mais mutila e doce
América Latina.
A nascente onde brota o amor é Jesus, que sejamos como um rio condutor deste amor na vida de cada irmão.
Rio morto
Sentimentos vivos.
Rio morto
Sentimentos que sente muito...
Rio morto...
Sucateiros dizem o rio ainda vive em meio pesadelos...
E o rio ainda está morto.
Na chuvas muito lixo descaso.
Ninguém o respeita pois está morto.
Diversos lugares diferentes.
Ainda a adversidades.
O rio continua morto...
A vida continua.
Diante o lixo as pessoas vivem.
Limpando o que sujamos.
Nenhuma noção... Somos racionais? O rio continua vivendo entre os mortos.
Drogados e excluídos sociais...
Marginais sem culpa de existir.
O rio continua morto...
Suas águas negras não sofrem preconceito pois está morto.
Muito especial para você e todos a enchente traz lucros para político.
E bêbados que compõe a vida do rio em suas vidas.
O rio morto cura a ressaca...
Ninguém se importa com bêbado nada no rio sujo...
A
Os animais vivem no leito sujo e o rio morto cura feridas abertas que cidade ocupa... Meus pensamentos morrem com rio morto.
Magonovódio
Aquela rosa que caiu no campo...
Aquele rio que corre no manto...
Aquele mar que cobre todos os continentes....
Aquela lavoura de trigo que carrega o pão...
Nos achados e perdidos da minha imaginação....
Estão alguns itens desconhecidos dos olhos da ilusão....
Na altitude e latitude....
Uma magoa e revolta...
Misturada com ódio e nojo...
Que açoita e que me devora....
Poderia eu dizer que é do amigo(a)...?
Poderia eu dizer que é do bandido....?
Poderia eu dizer que tal mistura de sentimentos ruins está pela humanidade...?
É claro Não....
Minha mágoa tem nome...
Minha revolta sobre nome....
Meu ódio oculto está trancafiado...
Um nojo que regorgito a cada milésimo de segundo...
Peço a Deus muita sabedoria e paz...
Para quando eles escaparem de minha boca...
Eu realmente saiba o que estarei falando...
Jamais pensei...
Jamais imaginei...
Jamais sonhei que teria isso...
Poderia até inventar um pseudônimo para esses quatro sentimentos.....
Magonovódio...
Falo abreviado...
Falo até para aqueles que me chamem de coitado...
Eu sei que sentir isso não é bom....
Mas acho que estou no caminho certo
Escolheria uma classe para revelar...?
Escolheria uma arena para gritar...?
Escolheria o mais alto eco para fazer meu grito ecoar....?
Não sei....
Tais poesias e versos...
Tais improvisos e canções...
Tais línguas que falam difíceis de entender...
Do javanês ou inglês...
Português , mandarim....
Ou espanhol até o hebraico....
Nunca fui no monte de palha...
Mas jogo fogo nessa fornalha...
Quando será que irá explodir de dentro de mim...
Não sei....
O que sei...
É que Deus criou alguém...
Deu fôlego da vida a esse alguém...
Deu vida a esse alguém...
E cuidou até hoje desse alguém...
Nessa gaveta...
O que tem por dentro....
Não posso brindar porquê tenho....
Não posso me vangloriar porque sinto...
Apenas tenho...
Não falo de sucesso...
Não falo de felicidade....
Não falo de dinheiro...
Falo de algo por inteiro...
Falo de algo que não cabe em qualquer caderno...
Ele não é sonoro...
É algo que saí pelos poros...
Não cabe nessas frases..
Mais apenas sei...
É algo muito forte que só Deus sabe...
O imenso sentimento...
Que guardo comigo...
Que abrevio nesse poema...
Nesse exato momento...
Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.
Eu nunca fui do tipo que
Quis sair do Rio pra ver você
Passei tempo demais procurando canais
Na TV
Invés de me jogar e me aventurar
Eu sei que o mundo é o meu lugar
E eu vou estar aqui
Quando você acordar
A negação não é um rio no Egito.
Gosto de ti…
Sim, gosto de ti!
Como um rio que corre à deriva e sem barco que nele navegue, porque o meu corpo, em ti, se perde!
Sim, gosto de ti!
Como a lua gosta das estrelas no firmamento, às vezes sem manto e ao desalento!
Sim, gosto de ti!
Como uma estrada sem fim, porque és tudo para mim, num todo sem fim!
Sim, gosto muito de ti!
Como o ar que respiro e de ti tudo aspiro, até os meus mais secretos desejos que tu descobres, com os teus mais delicados beijos, no seio dos meus seios!
Sim, gosto de ti, tanto ou mais que eu de mim próprio, porque és o meu prolongamento, num querer sem aprisionamento, liberto de dor ou de outro qualquer sofrimento!
Gosto de ti, porque sim!
Porque és em mim tudo o que sonhei e imaginei, sem decretos ou qualquer outra lei, a não ser a do amor sem favor, mas com eterno e fervoroso louvor
