Retrato de Velho
Enquanto houver 0,00000000000000000000000001% de chance não desista, os grandes milagres nascem no improvável.
A vida é como um palco onde se apresentam dramas, comédias e terror, no final do espetáculo todos aplaudem ou vaiam, o que faz a diferença é ter se apresentado.
Há homens e mulheres que são verdadeiros reis e rainhas, não tem sangue real, mas suas grandezas os enobrecem por onde quer que vão.
Nunca troque o que você sabe que é verdadeiro pelo o que você tem dúvida, a dúvida pode se concretizar e você não ter a chance de recuperar o que perdeu.
Posso sofrer um dia, uma semana, um mês ou até um ano, mas quando me levanto, dê me passagem, pois não curvo o meu caminho.
Como as tempestades da vida nos mudam. E muitas vezes nos tornam tão fortes que desconhecemos nosso próprio eu.
Revolução e Mulheres
Elas fizeram greves de braços caídos.
Elas brigaram em casa para ir ao sindicato e à junta.
Elas gritaram à vizinha que era fascista.
Elas souberam dizer salário igual e creches e cantinas.
Elas vieram para a rua de encarnado.
Elas foram pedir para ali uma estrada de alcatrão e canos de água.
Elas gritaram muito.
Elas encheram as ruas de cravos.
Elas disseram à mãe e à sogra que isso era dantes.
Elas trouxeram alento e sopa aos quartéis e à rua.
Elas foram para as portas de armas com os filhos ao colo.
Elas ouviram falar de uma grande mudança que ia entrar pelas casas.
Elas choraram no cais agarradas aos filhos que vinham da guerra.
Elas choraram de verem o pai a guerrear com o filho.
Elas tiveram medo e foram e não foram.
Elas aprenderam a mexer nos livros de contas e nas alfaias das herdades abandonadas.
Elas dobraram em quatro um papel que levava dentro uma cruzinha laboriosa.
Elas sentaram-se a falar à roda de uma mesa a ver como podia ser sem os patrões.
Elas levantaram o braço nas grandes assembleias.
Elas costuraram bandeiras e bordaram a fio amarelo pequenas foices e martelos.
Elas disseram à mãe, segure-me aí os cachopos, senhora, que a gente vai de camioneta a Lisboa dizer-lhes como é.
Elas vieram dos arrebaldes com o fogão à cabeça ocupar uma parte de casa fechada.
Elas estenderam roupa a cantar, com as armas que temos na mão.
Elas diziam tu às pessoas com estudos e aos outros homens.
Elas iam e não sabiam para onde, mas que iam.
Elas acendem o lume.
Elas cortam o pão e aquecem o café esfriado.
São elas que acordam pela manhã as bestas, os homens e as crianças adormecidas.
A escrita é, e não é, pensar. A palavra que me ocorre é "auditivo". A partir de certa altura é como se ouvisse vozes.
Sabe, durante muitos anos mantive um diário. Não que o tenha estudado ou pensado muito, mas uma coisa de que estou convencida é que ao registar por escrito os dias, é como se a memória se desobrigasse.
...em silêncio sigo escrevendo sentimentos... com a sinestesia que segue a saudade e a lembrança que não se apaga... e assim amando tua existência...É no escuro dos olhos cerrados que enxergo a chama que me ofusca: teu sorriso.
Cúmplice, personagem, autor (a) de um livro não é quem o escreve... Mas quem o inspira ser escrito. Ainda que jamais o toque ou saiba da existência material. O toque já foi dado em cada momento de devaneio, de inspiração, de paixão, de desejo, de raiva, de dúvida... e de certeza...
Eis a dedicatória!
Se queres ter uma vida harmoniosa, não procure pela mulher mais bela e mais rica, procure pela mais sábia. A beleza é passageira e a riqueza pode ser abalada, mas a sabedoria edifica. A mulher sábia é sempre a solução dos problemas, a tola faz parte dos problemas.
Vivemos esperando por dias melhores. Mas o que é um dia melhor? Isso é relativo, a vida muda tanto. O meu hoje pode ser ruim, mas o meu amanhã pode ser mais ruim ainda, então o meu hoje é um dia melhor. Façamos ele valer a pena.
Lá no fundo, a gente só quer tranquilidade. Uma bela casinha no campo, flores para alegrar o dia e uma boa companhia.
