Restos
O mundo é um saco de lixo.
Nele é possível encontrarmos todos os restos possíveis, até mesmo os menosprezados pelos ratos.
Não adianta negar, a cada dia que passa isso só tem a piorar.
Dizem que o mundo irá se acabar, porém eles não percebem que isso já esta a acontecer.
Enquanto continuamos a revirar o lixo sentimental do passado ,procurando nestes sacos pretos restos de comida para continuar andar.O lixeiro nunca poderá fazer o seu serviço.Aquilo que realmente não damos importância sequer lembramos que existe ...
Independência ou Morte
OS NOSSOS RESTOS MORTAIS SÓ PODE CONSIDERAR RESTOS QUANDO
NÃO TIVER MAIS UTILIDADE.PERDER A UTILIDADE NÃO É MORRER
POIS SÓ ESTÁ MORTO QUEM DEIXA DE AMAR.
MUTILADOS RUBROS DE VINHO
Restos mutilados na velha cor dos rubros vinhos
Gramática desarticulada acompanhada de lágrimas
Rasga a mortalha do peito no último arrependimento
Nas brumas dos caminhos esta o gemido silencioso
De um tonto místico profeta, na sua liturgia angustiante
Cicatrizes abertas no trilho da memória do sítio incerto
Tecerei uns sonhos irreais como feridos de batalhas perdidas
Penetramos no sentido da vida seríamos menos miseráveis
Nos anseios os tigres de garras que dilaceram o pior pesadelo
Duvida do suor com as lágrimas salgadas pedaços de si mesmo
Pobres de palavras para exprimir a mentira na dor do que
É escuro, sujo sem o conforto nas horas de sofrimento na verdade
Do tempo, de uma alma plantada do mundo que anda perdida
Não tem norte, nem vida, sente-se já crucificada dolorida
Sem sorte, sem sonho, sem destino, restos mutilados
Numa gramática de batalhas, esquecidas, perdidas
Escondidas no sentimento de uma alma em luto
Sem nunca ser compreendida nos rubros vinhos de cor.
As migalhas dormidas do teu pão, raspas e restos"... NÃO me interessam! Ninguém mata a sede com um pingo de água, ninguém sobrevive com um pingo de amor. Então, que seja tudo por completo. Nada de restos, pedaços ou do tempo que sobra.
Embaixo do mundo
Embaixo do mundo
Onde se disfarçam as horas
Para onde se varrem os restos de histórias
De onde se (re) tira os finos e frágeis fios
Que laçam a memória.
Embaixo de cada mundo, há um mundo.
E nos sabemos e o absorvemos
E sob o mundo da amizade
Há um mundo de saudade
Um mundo da verdade
Um mundo de amor.
Enide Santos
Uma energia me suga
ao fundo do teu olhar.
O brilho vermelho
disfarça as cinzas, os restos.
Planetas e estrelas engolidos,
amores extintos e poeira cósmica.
Uma arma tão simples,
uma gravidade tão grande.
Concluo que é impossível
frear meu corpo ou
escapar do teu olhar radioativo.
Roney Rodrigues em "Quasar"
Restos de uma vida
Tiraste-me do ventre materno, me prometestes uma vida e amor eterno.
Disse-me que eu seria um guerreiro, que deveria lutar e que eu seria seu herdeiro.
Aceitei ainda sob a inocência de um menino; e feliz, me expus ao destino.
Sabia que seria difícil pra mim, que não poderia desistir, e deveria seguir até o fim.
Mas, não imaginei assim minha vida, batalhas tão intensas, desconexas e sofridas.
Impuseste-me a desigualdades, ignorância recorrente e a longas tempestades.
E quando eu não pude suportar, submeteu-me as leis dos homens e me deixastes condenar.
Sob os apupos da multidão, com uma cruz sobre os ombros, me arrastastes pelo chão.
Atiraram-me pedras, cuspiram-me na face e arrancaram-me os cabelos com as mãos.
Ainda assim, não contente, dilacerastes todo o meu corpo com vergalhos e correntes.
E agora, já no fim do caminho, na cabeça, cravam- me uma coroa de espinhos.
Vertem-me as lágrimas do desgosto e o sangue ainda quente me escorre pelo rosto.
Não entendo porque deve ser assim, porque pessoas comuns zombam e riem de mim.
Por fim, cravam o meu corpo no madeiro elevando-o ao céu. Na sede, sinto o amargor do fel.
À minha volta, não vejo arrependimento, apraziam com as lágrimas e com meu sofrimento.
Aqui me tem sido tudo muito sofrido, a meu ver, uma vida de amarguras, triste e sem sentido.
Sinto não haver mais jeito. Agora, como ultimo feito, hão de cravar-me uma espada no peito.
Sem nada mais que lhe apraz, na cruz apenas um corpo inerte; devo menear a cabeça para trás.
Este será o meu ultimo sinal; findaram-se aqui os meus dias, tua luta terá chegado ao final.
Na soberba, sentiras um vazio, tênue tempestade, uma brisa leve e o gemer de um vento frio.
Terás tido todo o meu ser, exposto as tuas vontades, objeto único de sofrimento ao seu bel prazer.
Terei sido sob as leis dos homens, humilhado, morto e crucificado, porém tudo terá sido consumado.
Tu terás conquistado a minha morte; como ultimo pedido, não me abandone a própria sorte.
Quando virdes minha alma a vagar e sem saber para onde vai, terás arrancado a minha vida.
Então, apossa-te tu dos restos de mim, enxuga-me as feridas e devolva-me para o meu pai.
Abraços fraternos
Valdeci Santos em: Pinçados a mão- versos, reflexões e poesias.
Quando f, a águia morre. No entanto, jamais encontraremos seus restos mortais em qualquer lugar. Sabe por quê? Porque, quando ela sente que chegou a hora de partir não se lamenta nem fica com medo. A águia procura o pico mais alto, tira as últimas forças de seu cansado corpo e voa para as montanhas inatingíveis. Aí espera resignadamente o momento final. Até para morrer ela é extraordinária. E nós, humanos, como agimos diante do inevitável? Revoltamo-nos ou aceitamos partir, deixando para o mundo doces lembranças de alguém que ocupou responsavelmente este tempo e espaço no universo; alguém que fez a diferença; alguém que nasceu e viveu intensamente, e não apenas existiu?
Todos nós trazemos em nossa essência uma águia adormecida. Despertemo-la, enquanto há tempo.
As caravanas passam
Os cães ladram
O primeiro latiu
Os outros imitaram
Os restos comeram
A poeira subiu
A vida continua...
É feita dos que fazem
Dos que nada fazem
Dos que pouco fazem
Dos que muito fazem
Dos que constroem
Dos que destroem
Dos que pensam
Dos que realizam
Dos que dizem que faz
Dos que ficam na janela
Dos que saem pela porta
Dos que vivem no telhado
Dos entocados
Ou em cima do muro
Dos trabalhadores
Dos enganadores
Dos sonhadores
De quem planta
De quem colhe
De quem destrói
Dos que criticam
Dos que implicam
Dos que edificam
Dos que realizam
Dos que só participam
Que a caravana passe
Que os cães latem
Comendo poeira
E que saiam da frente
Pois eu quero passar
Caminhando
Sonhando
Realizando
Fazendo história!
Os urubus voam, pairam sobre os restos das suas presas, se deleitam nas suas carniças; algumas pessoas pensam, cobiçam, praticam, e se deleitam nas suas maioras aberrações, inquidades!
RESTOS DE TARDE
Cerram-se,
lentamente,
as cortinas
do dia;
do sol -
o fogo
já
não
arde!
Enquanto
lavro
um
poema,
a angústia
se distrai
mascando
os restos
da tarde!...
Como o computador necessita, frequentemente, ser scanneado para limpar restos de arquivos. Assim também, deve ser com seu cérebro, scannei-o e limpe os restos de pensamentos, que estão te bloqueando.
Cinzas
Talvez o verão tenha queimado os frutos.
As mãos, ressequidas, apenas recolhem restos.
Cinzas, ardores, ossos.
Havia ali,
não se lembra?,
um rumor de desejo,
que nenhuma palavra salva:
todo poema é póstumo.
Botei a boca no mundo,
não gostei do sabor. Ostras e versos
se retraem
ao toque ácido das coisas tardias.
Na sombra insone do meu quarto,
o vazio vigia, na espreita do que não há:
por aqui passaram
pássaros que não pousaram. Fui traído
por ciganas, arlequins e cataclismos.
De nada me valeram
guardar relâmpagos no bolso,
agarrar nas águas as garrafas náufragas.
