Restos
Em uma relação, não deve existir restos de sentimentos contaminados, pois, o que irá atestar os erros uma vez conhecidos, será a experiência e maturidade de cada um!
Vestígios de borracha
Os restos de borrachas que ficam em nossas mesas faz parte de esforço e dedicação, o quanto você quer tentar conseguir chegar ao objetivo e a cada erro é mais um passo. Nunca se queixe por apagar muito, pois você está certo em tentar corrigir seus erros até encontrar o resultado.
A insônia e suas carcaças..
Os restos podres que ficam largados para trás pelo chão da noite..
Os amontoados de poeira que levantam com o vento e voltam, subitamente, a cair pela estrada, para que aí permaneçam, derradeiros, até a próxima chuva..
Os pedaços da gente que deixamos para ontem, para que residam no passado, para que morram como folhas secas, inúteis - ocres e frias..
Não aceite migalhas dos restos que sobraram do seu passado, para tentar ocupar o lugar que foi reerguido para o que é digno de se está perpetuamente daqui para frente.
Por hoje você ter o melhor e o suficiente, que te completa e te faz se sentir feliz como sempre sonhou em um dia vivenciar.
Ricardo Baeta.
Os restos verdadeiros são a maior iguaria formada pela fermentação de vários alimentos pela metade. É o epítome do gourmet.
O lodo é aquilo que se forma pela mistura dos elementos. Terra e água, restos e ar que se decompõe, tudo isso forma a massa, densa e pastosa, do lodo. É isso que o Exu do Lodo ensina, somos parte dessa mistura que se transforma e transmuta para ser exemplo de nossa finitude terrena.
O motivo pelo qual a mosca procura restos de alimento não é o mesmo motivo pelo qual ela tem essa vontade por natureza, e nem o mesmo motivo por qual local determina seu habitat.
Desassossego cruel
É viola,
Restam , apenas restos...
Dizem que fui, e não me disseram quem.
Dizem que fui, e não me disserem onde..
Não me lembro de nada.
Uns disseram que enlouqueci..
Outros disseram que nunca existi..
Desassossego cruel, no acordar, nos vejo embriagados,
Dois loucos, na pura melancolia...
Parece tudo piorar, pior, nem bebo..
Anormal,
Sinto o amargo no sal...
Não sei se estou vivo ou em estado de coma,
Eu sinto que existo, mas não me vejo de pé e nem deitado na cama..
Fel, doce loucura sem cura...
Viola sangrenta, me corta e se põe a comigo chorar...
Tento me reprimir e você me espreme..
O par não é mais par, se tornou ímpar..
Tento achar um santo remédio que cura esse tédio...
Até que o vocabulário insano não e mais fiel..
Quem te inventou viola? Quem?
Décadas se passaram, e você me acompanha...
Quem te ensinou a ser assim? Quem?
Você sabe que sou contra o ódio, e você está em mim , e quer sempre está no pódio...
Quê ódio!
Rasgo os pontos da poesia, e você exclama, mimada, se joga na lama...
E de repente você chega com cara de santa, e me serve tristeza como sobremesa...
Quem te ensinou essa proeza? Quem?
Autor:Ricardo Melo
O Poeta que Voa
Há cacos e pedaços de mim espalhados por toda a casa
Fragmentos do que fui
Restos do que sonhei espalhados pelo vazio dos cômodos
Sombras de memórias escurecendo os cantos
Silêncios que fazem ecos ensurdecedores
Paredes impregnadas de medos
Mágoas e desilusões
Portas e janelas trancadas deixam as possibilidades do lado de fora
E aqui dentro
Entre o pranto e o desencanto
Escondo o que sobrou da minha vida
Vida sem vida
Existência perdida pelo tempo
Esquecido e abandonado pelo amor
Sobrevivendo à solidão e rimando felicidade com dor...
Meta de vida: Nada além do que for meu, mas o que for meu eu o quero todo. Não quero restos, muito menos sobras do que não me pertença, mas não deixo um farelo, nem um grão do que vier a minha mão!
Eu não vivo de metades , partes , pedaços, migalhas ... restos ... eu mereço o mundo , mereço tudo , eu mereço ser feliz por inteiro ... não aceito dividir , parcelar , emprestar , não aceito compartilhar..amor não é egoísmo..longe disso ...mas oque é meu é meu e eu sou assim .. não tenho a mente aberta pelo menos nessa parte não mesmo ...se tu me assumes na tua vida que venha de cabeça, alma e coração pra mim ..sem rodeios , sem mentiras, sem enganações, sem mi-mi-mi, sem máscaras... e sem outra pessoa.. nao divido nem meu lanche com ninguém vou dividir meu homem? Nunca !!!
Tá difícil de entender que eu não sou qualquer uma? Não quero restos, metades, vazios. Se não quer oferecer profundidade e intensidade, faça um favor a nós dois e não perca o nosso tempo! 😉
Costumava caminhar, e às vezes, percebendo ou não, deixava restos do que ficou e do que sonhava para trás
Promessas jogadas ao mar
Palavras ao vento
Restos ocultos
Mentiras encenada
Sem vergonha são suas promessas
Atos sujos jogado no mar.
Vai o vento de meio dia,
soprando os restos de gentes,
jogados ao sol a fio.
E cada qual o seu lamento
vai soprando lentamente
a vida de lá pra cá.
Apanho as estrelas entre as mãos,
e apago o meu sol no meu olhar.
É tudo vil e distante,
mas tua alma são diamantes,
que ainda não brilhou.
Se deitas assim tão levemente,
feito o sol, feito o vento,
que do horizonte se esquivou.
E assim, tão pouco e livremente,
voastes para o céu sem ver-te voar.
Mas sei que para longe já voou,
pois em minhas mãos o ocaso chorou,
As lágrimas pequenas de dor.
Eu preferiria virar múmia do que ser cremado, ter meus restos preservados através dos séculos a virar cinzas de uma só vez.
