Reflexões sobre Música
Ando zangada e triste com as coisas que você faz. Não posso contar todos os momentos em que disse que estava tudo acabado. E, quando você vai, quando você bate a porta, você sabe que não ficará muito tempo longe, você sabe que eu não sou tão forte assim. Apenas um olhar e escuto a campainha. Mais um olhar e esqueço de tudo.
Quando somos convictos da fé e a crença em Deus, os obstáculos se tornam mais frágeis para enfrenta-los
Ciente de que, sou: Persuasivo, realista e otimista, o mundo pode dar quantas voltas ele quiser, que eu continuarei buscando o melhor pra mim.
Nem sei se vou dormir agora que eu descobri o amor
Só quero velejar e ver que o mar sorri ao ver a Lua
Ela sabe jogar sujo. E quem perdeu deve estar dando um surto, vendo ela solteira pelo mundo, curtindo a vida a cada segundo.
Todos os dias uma peça musical, um conto ou um poema morrem porque sua existência já não se justifica em nosso tempo. E as coisas que antes eram consideradas imortais tornaram-se mortais outra vez, ninguém mais as conhece. Mesmo que elas mereçam sobreviver.
Estou convencido de que uma das primeiras coisas que satanás destrói na vida de uma pessoa é o bom senso. Seja musical, nos relacionamentos ou na hora de vestir-se.
Eu sou a arte capaz de proporcionar essa perfeita alteração química que surgem de memórias, que por si só são apenas lembranças e permitir que compartilhem isso através de ondas que se propagam pelo espaço-tempo em ritmos. Sou chamado de música.
Infelizmente, ainda são poucas as escolas que consideram que preparar alguém para a vida ou para o mercado de trabalho é muito mais do que ensinar matemática, português ou geografia.
O blues ajuda você a levantar da cama pela manhã. Você levanta sabendo que não está só. Tem algo mais no mundo. Alguma coisa que a música adiciona. O mundo seria vazio sem o blues. Eu pego esse vazio e o preencho com alguma coisa.
Pra que ser tão normal, se não faz mal eu ser assim?
Pra que ser tão igual? Ser tão igual não é pra mim
O que eu sinto batendo no peito move cada passo
Se eu quero, eu sonho, eu faço, o meu corre é sagrado
Está cansada de morar de aluguel no seu coração
Está cansada de dizer seus sins pra escutar teus nãos
Este é o problema da história: gostamos de pensar que ela é um livro – que podemos virar a página e seguir em frente com a porra da vida. Mas a história não é o papel em que está impressa. É a memória, e a memória é o tempo, as emoções e a música. A história é o que fica com você.
Vim pra ser dor de cabeça, prepara a aspirina
Vim separar quem tem postura e quem faz as birrinha
