Reflexão sobre a Morte
Findou-se a morte.
Poderá ela ter essa sorte?
Vidas foram ceifadas em sua rotina.
Poderá ela lamentar sua sina?
Nascer, viver, viver, viver...
Seu destino?... Enlouquecer!
Caminho eterno...
Esse é seu inferno.
Findou-se a morte.
Há quem se importe?
Desfaça-se esse engano.
Foi apenas um sonho insano.
Nada de compaixão.
Seu fim... A solidão.
Ares sobre luar do esquecimento profunda morte...
Relapsos seres doloridos, por tanto que clamei,
Foste se no que lembrei me, por lagrimas,
Repouso nos dizeres pois tudo que tive,
Nas arestas do tempo há poeira infinita,
Bem querer sob os teres do teu luar,
Bom do teu ser sois as profundezas...
Neste que o caos da escuridão espalha se...
Em tais sua voz espalha pelas estrelas,
Que conheço nesta vida entre outras
Palhas do sentimento, se doma
Nessa singularidade que passou a cada devaneio,
Espeço, meros tons de cinza,que se passam a...ilusão.
Desta, que a dor exclama o amor.
“Muito bem, muito bem. Sentença de morte.”
Ele continuou olhando fixamente para a ponta do nariz do juiz. Piscou os olhos. Um nariz justo. Fechou os olhos. Voltou a encarar. Cinquenta anos. Dois casamentos. Poucos acertos.
“Alguma coisa a declarar?”
Ele sentiu um formigamento e lembrou-se de como era estar sentado em uma quadra de vôlei e do segundo que antecede uma violenta bolada na nuca.
“Não, senhor.”
“Não teme a morte?”
“Não, senhor.”
“O que significa a morte para você?”
“Um grande salto no nada.”
“Tem noção do que ESTÁ ACONTECENDO?”
"Leio os jornais, senhor. Sem muito interesse. Abomino toda a ideia que me é indiferente.”
“Tem CIÊNCIA do que está em jogo?”
“Não acredito na ciência, senhor.”
“Não acredita na ciência? O que seria da humanidade sem a ciência?”
“Quase a mesma coisa, mas sem antibióticos e netflix, senhor.”
“Está bancando o espertinho?”
“A maior parte do tempo, senhor. No resto, tento ser escritor.”
“O que é ser um escritor?”
“Fracassar na ação.”
“E o que você escreveu?”
“Uma refuta aos argumentos de Emil Cioran, senhor.”
“E quais são eles?”
“Prozac e psicoterapia, senhor.”
Você é antes do nascimento e depois da morte, nossa vivência aqui é apenas um acréscimo.
Kairo Nunes 28/10/2017.
CONTRA MÃO
Essa trilha concretizada...
pinche, pedra, força motriz,
contem morte n'uma errada
enforca vida por um triz.
Facão e cutelada no ar...
Nessa afiada guilhotina
todo dia, carrega tristeza
dentre sua sina assassina.
Sangue pinta suas margens
norte, sul ao fim do mundo
racional, irracional visagem
em uma fração de segundo.
Ceifadeira de vida e órgão
banco de adeus e lagrima
vacilo intimo, um contra mão
e o preço alto se propaga.
Antonio Montes
boa noite...
diga sangrando cada momento
que lhe desejo
sobre a morte te amo...
diga-me por um estante que esteve viva,
enquanto ainda sonho com o amor.
A culpa da morte é a vida.
Primeiro veio a vida, ai ela viu que precisaria morrer para sobreviver.
Assim, à morte foi incumbida a manutenção da vida, até mesmo o simples ato de alimentar a vida --com morte-- foi dado à morte.
A vida é alimentada pela morte, com a morte.
A culpa da morte é a vida.
E os abutres não estão aí pela carniça, são atraídos pela crueldade imoral da vida com a vida.
Não deveria a morte ser temida, mas a vida, pois nela está todo o sofrimento, todo o maltrato, todo o estúpido humano.
E mesmo assim a vida sempre será, "la vie en rose".
A morte pode ser mais que o fim da vida, vindo se tornar a esperança para aqueles que espera por uma segunda chance de vida.
Éramos a morte
Agora somos a vida um do outro
Ela é linda
Ela é gentil
Ela é meu centro
Meu eixo
O que me mantém centrado
E o que difere o certo e o errado
Ela é o fruto proibido que eu quero provar
Louco foi aquele que a perdeu
Seu coração, eu consigo senti-lo
Pulsante como o meu
Como são aqueles desafortunados, como eu era
Que tinham medo de rever o amor
Eu à amo
Eu à venero
E eu à protejo
E eu me sinto abençoado, com uma fé
Que ambos não tinham
Fé em nós, e em nosso futuro tão instável
O sempre parece muito tempo
Não acha amor?
Mas eu mudo minhas concepções por você
Como uma pintura
Me obrigou a conhecer novas cores
A abandonar o negro, o obscuro
De um jeito íntimo
Me mostrou suas cores
Eu te senti
Vibrante, pulsante
Excitada
Te vi com meus olhos assim como uma foto captura um movimento
Uma pintura tão linda e que por trás tão sombria
Eu te colori, te captei no ato
Te fiz ser meu presente
Futuro
Passado
Se o limite é a morte que seja a morte o limite. Pôs o homem por si só é um ser
a ser superado por ele mesmo.
O que tu queres? Instinto de vida ou de morte?
Queres me conhecer ou me matar?
Queres me conhecer ou me derrubar?
Queres me amar ou me odiar?
Queres construir comigo ou destruir tudo que construí?
Queres somar ou me diminuir?
Queres me erguer ou pisar em mim?
Queres acreditar em mim ou fazer eu desacreditar em mim?
A vida é curta de mais, vivemos na corda bamba entre a vida e a morte, deixar de viver um sentimento por menor que ele seja é burrice ou apenas medo de ser feliz.
"Quem gosta de dar vida a melancolia, seja feliz nesta escolha. Eu escolhi a vida e não a morte (escuridão)."
