Quando Morre Alguém que Amamos

O bem que recebemos de alguém exige que respeitemos o mal que ele nos fez.

Alguém consegue lembrar quando os tempos não eram difíceis e o dinheiro não era escasso?

Convidar alguém é encarregarmo-nos da sua felicidade durante o tempo que estiver sob o nosso teto.

Se todos somos iguais, a quem amamos?

O que amamos está sempre longe de nós:
e longe mesmo do que amamos - que não sabe
de onde vem, aonde vai nosso impulso de amor.

O que amamos está como a flor na semente,
entendido com medo e inquietude, talvez
só para em nossa morte estar durando sempre.

Como as ervas do chão, como as ondas do mar,
os acasos se vão cumprindo e vão cessando.
Mas, sem acaso, o amor límpido e exato jaz.

Não necessita nada o que em si tudo ordena:
cuja tristeza unicamente pode ser
o equívoco do tempo, os jogos da cegueira
com setas negras na escuridão.

Os ventos que tiram algo que amamos são os mesmos que trazem algo para amar...

Nós só amamos os amigos mortos
E só as amadas mortas amam eternamente...

Mas o denegrirmos os que amamos sempre no desliga dêles um pouco. Não é bom tocar nos ídolos; o dourado pode sair nas nossas mãos.

A verdade é que nós amamos a música sobre todas as coisas e as prima-donas como a nós mes­mos.

Amamos A, amamos B, amamos C, e por alguns nem era amor, e sim entusiasmo, e sabe-se lá de quantos entusiasmos somos capazes.

A verdade é que amamos a vida não porque estamos acostumados a ela, mas porque estamos acostumados com os momentos, mesmo que poucos, de euforia que o amor nos traz.

Via de regra, cada um de nós morre uma única e escassa vez. Só o ator e reincidente. O ator ou a atriz pode morrer todas as noites e duas vezes aos sábados e domingos.

Morre de amor quem é capaz.

Tenho ciúmes de tudo em que a beleza não morre.

"Aquele que se expõe a perigos desnecessários morre vítima do demônio."

E morre-se, sem ao menos uma explicação. E o pior – vive-se, sem ao menos uma explicação.

Mas o homem que enxerga dois séculos na frente de seu tempo morre na forca...

Morre jovem o que os deuses amam, é um preceito da sabedoria antiga.

Amor que Morre

O nosso amor morreu... Quem o diria!
Quem o pensara mesmo ao ver-me tonta.
Ceguinha de te ver, sem ver a conta
Do tempo que passava, que fugia!

Bem estava a sentir que ele morria...
E outro clarão, ao longe, já desponta!
Um engano que morre... e logo aponta
A luz doutra miragem fugidia...

Eu bem sei, meu Amor, que pra viver
São precisos amores, pra morrer
E são precisos sonhos pra partir.

Eu bem sei, meu Amor, que era preciso
Fazer do amor que parte o claro riso
Doutro amor impossível que há de vir!

Tanta gente nasce e morre sem dialogar com a vida. Contam coisas, falam por falar, mas não conversam, não usam a palavra como elemento de troca.