Prosa Amizade

"(A)doravelmente teimosa ela toda prosa que encanta com sua musicalidade,
(M)ais que especial este riso fácil aliado ao modo irreverente de brincar,
(A)nda toda prosa com o que lhe faz feliz quando manhosa não esconde o choro do que entristece,
(N)otas musicais compõe o dom que ela possui de encantar e gritar as coisas boas da vida.
(D)iante todas circunstâncias ela exclama todo talento que possui de nos cativar em liberdade.
(A)qui me despeço em um singelo verso a quem possuo muito carinho."

Ps. Para minha adorável amiga!
Amanda Gomes

Dá-me uma flor

-Dá-me uma flor!
Pode ser uma rosa
em verso ou em prosa
com rubor de alegria
mesmo sem poesia
mas, dá-me uma flor
Colhe-a no jardim da verdade
no campo ou na cidade
mas que seja só para mim...
Quero-a banhada de orvalho
sem máculas nem feridas
assim como as almas perdidas
num mar de cor onde o perfume é o amor
Não me dês mais nada
mas, dá-me uma flor!
☆Haredita Angel

Despedida

Meu coração, de poetar-te, delira
Escreve rascunhos cegos e sem vida
Com prosa sem cor e de mentira
E não se pode ser lida nem ouvida
São gestos e olhares de um caipira
Onde a alma se vê enlouquecida
Nas mesmas estórias e mistério
O meu amor por ti, anda de partida
Assim escrevo com tal despautério
O que sinto, frágil, faço em despedida
Saiba tudo passa, a dor tem cautério...

Luciano Spagnol

Sobre o Amor:
AMOR, INTENSO AMOR

O amor é, e sempre será:

Cantado, entoado em prosa e verso!

Do amanhecer ao entardecer de nossas doces primaveras,

À luz do Sol e da Lua,quiseras

Que nunca acabado.



Assim sejas:Iluminado,

pelos sorrisos dos amantes.

Fruto, de esperas constantes.


Laborioso, ditoso,vislumbrante.
Assim sejas:
Amor, intenso amor!

Prosa acidentada

... OH campinas verdejantes vindes por queimadas,
compadece-se se há em algo vulgar,
gotejamento de meus parênteses por vagar...

... Nos letreiros do alpendre se vai a madre esposa,
em meus versos sangrados a caminhar,
todos membros da casa foram revogar...

... Se ao triste me atrita ao chão, vagarosa redimas,
do fraco ao forte adentro fortaleza me levará,
minhas promessas a quarentenária visão...

... Pouco tempo levas a alcançar na injusta corrida,
pois hoje do esverdeado um mar de lama há,
eis de persistir por meio do meu amargar...

... Meramente tais fazeis parte daquela emboscada,
uns cedros fazei-se jangada em amarras,
quais águas turvas do rio preditas mágoas...

"PROSA EM POESIA"

Somos e seremos sempre cúmplices
Na vida e no amor
Juntos ao pé da lareira olhamos da janela
Cai com força a chuva lá fora, uma ventania
A tempestade acordou o meu corpo
Sinto as pernas a tremer, acendemos a lareira
O meu coração torce pela vitória do amor, feita em paixão
Abrimos uma garrafa de vinho, sentados a lareira
Conversamos sobre a vida como uma prosa
Feita ou tirada dum livro, a chuva continua lá fora
E nos agarrados e inebriados sentimos
A sede do amor em forma de poesia.

POESÍA,PROSA, POETA

Para escrever poesia, é preciso ler poesia e saber onde se encontra a essência dessa forma de expressão.
A poesia é uma linha cercada de palavras por todos os lados.
O poeta é um homem que trabalha com poema com o suor do seu rosto, com o sentimento, um homem que tem fome literário como qualquer um.
Poesia é um texto literário, em prosa ou em verso, que se caracteriza pela linguagem sugestiva, conotativa, metafórica, figurativa, criativa, inusitado, etc...
Vou cantar a vida em versos e prosas, vou me vestir de rosas e me fazer toda prosa para conquistar teu coração.
Vou mudar a cor dos céus para vermelho, cor dos teus lábios carnudos que eu sonho em beijar.
Escreverei poesía nos livros de história e matemática para que as gerações vindouras possam compreender a relação entre a poesía e o amor.
Assim como Jesus transformarei água não em vinho, mas, sim em champanhe para celebrar nos poros da noite a beleza do terceto até ao soneto.

Canto as dores
Canto o riso,
Canto as flores, o mar.
Sou canto em versos
Prosa,
Sou pedaços em cantos
Sou em todo canto pedaços.
Pois, pois...ensinaste-me
Que quando se quer
Susbstitui
Arranja-se jeitos de jeito
Valeu,
Aos cegos precisa-se
Mostrar o caminho
Onde pisar
Em que não pisar.

Detalhes [Sobre ela]
As vezes ela era ventania.
As vezes doce.
As vezes amarga.
As vezes prosa.
As vezes poesia.
As vezes sonho.
As vezes tormento.
As vezes mulher.
As vezes menina.
As vezes solidão.
As vezes companhia.
As vezes guerra.
As vezes paz.
As vezes cores.
As vezes sabores.
As vezes desarranjo.
As vezes decência.
Ela era falha, mais ela é um raio de sol surgindo em meio as nuvens de um dia nublado.
Ela era pequena, mais os sonhos dela à tornavam pura imensidão.
Ela era flores brotando na minha alma.
Ela aprendeu a buscar a liberdade, quando descobriu o calor intenso da vida.
Ela sempre foi simplicidade com uma dose de afeto, e sua maior grandeza era a gratidão.

Belas marcas das Cifras

Todo amor guarda marcas
Marcas lembram cifras em
Verso prosa ou poesia,
Poesia de certo poeta traz vestígios que roubara da Musa que um dia dele pertenceu ou talvez por
Ainda pertença , ou quem sabe por ter sido julgada e sentenciada a morte , a foice levou do poeta.

Diz um sábio filosofo que musas são eternas na alegria e principalmente na tristeza, na saúde como enxaqueca e na doença tal qual aquela sonolência
Ou talvez a insônia fantasia idílica ou amor idílico

Espero sim por tua transbordante oração
Todavia , em face demora ja começo a compreender que farei eu mesma e sozinha a oração, e por saudade a rezarei com paixão em tua intensão
____________________Norma Baker

Antonte encontrei um rapaz
Menino, ele falava demais
De tanto escutar sua prosa
Esqueci de tudo lá fora
Tentei sair de fininho
Mas o moço não parava mais
E a fala era das boas
Quando menos assustei
Já era depois das seis
Esse povo lá da roça
Quando garra numa prosa
A gente desliga de tudo
E a conversa não acaba mais.

(...)"Desculpas peço agora
em verso e prosa,
À tristeza e ao mal querer.
Planta morta,
No jardim da minha vida
não aflora.
Em minha poesia
tristeza existe,
sentimento ausente ,
Que ainda assim,
Tanto teimo em escrever.
Ahhh pobre tristeza...
Tenho pena de ti.
Caminhas apressada
e não te aproximas de mim.
A felicidade reina soberana
em meu viver.
Peço-lhe sinceras desculpas,
Mas não me há tempo
pra sofrer..."

Os meus medos estão nas minhas frases.
Está na minha prosa e na minha canção.
Faz parte das pessoas do dia e da solidão das minhas noites. Meu medo me segue em forma de voz jamais ouvida,
de encontro nunca marcado e de sentimentos reprimidos.
Meu medo tem nome certo e perfume de flor.
Tem forma de carta que nunca chega e de tempo que nunca passa. Meu medo tem haver com as estrelas, ele ronda todo universo que vos assiste num grande espetáculo.
Meu medo não é simples, mas tenho de lutar com ele.
Por isso conto a respeito de todos esses milagres.

O AMOR VOCÊ E EU

Lembro de você menina
Linda e toda prosa
A tagarelar.

Lembro que você dizia
Que comigo um dia
Iria se casar.

Lembro de nós dois juntinhos
Sempre agarradinhos
Em todo o lugar

Lembro que eu prometia
Que jamais iria
De ti separar

Mas a gente foi crescendo
E mesmo não querendo
Tudo então mudou.

Acabei não mais te vendo
E então percebendo
Que o sonho acabou.

Mas aquele amor que havia
Ainda existe hoje em dia
Nada transformou.

Fique então você sabendo
Que eu vivo vivendo
Ainda deste amor.

Vai que a gente ainda se encontre
E você me conte
Que não me esqueceu.

E a gente viva este amor
Que em nós menina
Sempre só cresceu...

E por fim amor vivamos
Como planejamos
O amor você e eu.

Elciomoraes

Não ache que você consegue me entender com meia hora de prosa.
Sou tal qual moringa d’água.
Simples à primeira vista, como uma boa cerâmica, mas quem me vê assim, só querendo matar a sede, só de passagem, não faz idéia da trajetória do meu barro, nem das tantas vezes que desejei mudar o meu destino.

Não ache que você consegue me entender com meia hora de prosa.
Sou tal qual moringa d’água.
Simples à primeira vista, como uma boa cerâmica, mas quem me vê assim, só querendo matar a sede, só de passagem, não faz idéia da trajetória do meu barro, nem das tantas vezes que desejei mudar o meu destino

Eu não sei escrever rimas
Nem das pobres nem das ricas
Também não domino a prosa
Ainda que em folha rosa

Costumo falar de bobagens
Mas também de coisas sérias
Repenso nas malandragens
E filosofo sobre as misérias

Contudo não entendi
Porque a escrita é voraz
Falo do que não vi

Rimo com o que jaz
Em outro verso, em outra estrofe
Por ser um jogo sem ás.

Toda mancha que esvaeceu da minha boca
Toda a prosa colorida que adquiriram de mim
A realidade é em preto e branco
As coisas sentimentais que escrevi
Nunca significaram muito pra mim
Toda relevância impregnada de momentos vividos
Como tais mortos na limiaridade deles
O sonar dissipado num piscar de olhos
submersos em mentes frias
O sangue lacrimejado róseo era só pra segurar sua mão
E nesse desprendimento em busca do vão
Eu cacei por tanto tempo sua ternura
que acabei perdendo a minha.

Amar é poesia, chorar também.
Amar é liberdade ou cativeiro de alguém.
Amar é verso e prosa, rima de uma canção
amar é alimento da alma e coração.
Não importa, quem eu amo.
Não precisas, tu saber.
O que importa é o amor
que sinto, por você.
Amor de madrugada, amor ao amanhecer
amor de tardes tristes ou de belo anoitecer.
Amor, amar viver !

Sou de barro

Não ache que você consegue me entender com meia hora de prosa.
Sou tal qual moringa d’água.
Simples à primeira vista, como uma boa cerâmica, mas quem me vê assim, só querendo matar a sede, só de passagem, não faz idéia da trajetória do meu barro, nem das tantas vezes que desejei mudar o meu destino.
Sou a contra-história, o anti-herói, estou além da superfície. Sou as mãos que me moldaram, as infindas voltas no torno em busca da forma ideal, a descoberta de que não existe forma ideal, sou os fragmentos indesejáveis que foram ficando pelo caminho, os que ainda carrego comigo, sou o que seca devagar, no tempo, o que desidrata, encolhe, retrai, sou o que finalmente amadurece, o menos quebrável, menos frágil. Sou a antítese, o que estatela, o que fragmenta, o contrário, o que acolhe, o que reserva...
Sou o som seco, o estampido, a percussão. Sou a música do Uirapuru, sou a orquestra de barro.
Sou exposta ao tempo, sou o ar que contenho, a água que conservo, o fogo que me endurece, a terra de onde vim...

Não ache que olhos que só têm sede vão me ganhar.
Sou de quem me decifra.
E não sou uma só.
Sou tantas....