Prosa Amizade

a prosa do observatório

o poeta esquadrinha a natureza
em busca de indícios: eclipses
o grafismo das garças no lago
estrelas cadentes e outros sinais
da língua de deus.
e deus, crupiê do acaso,
foi passar o verão noutra galáxia
deixou no céu uma guirlanda de enigmas
e mais meia dúzia de coincidências
pra orientar o frenesi dos tolos
e as especulações da astronomia

Letra Bacana
Por: Alexandre d’ Oliveira

Meu poema é livre, minha bossa
é prosa e com isso eu faço que você
sem drama entenda aonde
eu quero chegar.

Que seja de qualquer maneira
assim consiga dentre acordes
maviosos no meu violão
te acompanhar.

Meu ritmo nobre numa letra bacana
enquanto encanto no samba.

Por isto faço prumo
para ouvir você dizer que me ama
e assim entenda o que quero
mostrar morena da cor de jambo.

#alexandrrpoeta.com

Prosa de mãe e filha,

É tão pequenino,
Ainda não sou capaz de sentir,
Mas algo pulsa dentro de mim,
Cresce, mexe,
Mexe e cresce,
Descobri!
Afagos na barriga sem fim,
Quarto rosa?
Amarelo? Lilás?
Eu não sou tradicional,
Talvez erva-doce,
Ou leve tom chá,
Tudo deve estar pronto
Para o seu nascer,
O novo despertar.
Arcos? Lacinhos?
A hora do banho,
Quem irá me ajudar?
A vovó, atenta,
Aos primeiros passos
À mamãe de primeira viagem
Aconselhar.
Vem o embrulhinho
Como um pacotinho
Trazido pelos braços do pai,
Chora criancinha, faminta,
Já sabendo aonde poderá se alimentar.
Mamãe, os meus pequenos olhos estão abertos,
Nada dispersos
E mesmo sem muito enxergar
Conheço o seu cheirinho,
Em seu colo eu quero me ninar.
Eu estava acostumada
Com a água morna,
Lugar em que me carregava
Antes de eu chegar.
Portanto, não se desespere se eu estranhar.
Deixe-me assim, embaladinha,
Toda rosada,
Ainda em posição fetal,
Há nove meses
O seu corpo era a minha casa,
Já vou crescer,
Cresci!
Faço pirraça, subo nos móveis,
_Filha, desça daí!
Perdeu os primeiros dentes,
Farei um cordão,
Nossa, como está comprida, menina!
Mãe,
Quero mochila nova,
Compra um caderno?
Um quarto de princesa?
Um livro encantado!
Quero uma festa.
O dever será em casa,
Vêm as amigas!
Filha,
Você se lembra daquele dia?
Boa noite, mamãe,
Não tranque o portão,
Volto tarde!
Cuidado filha,
Não se demore demais,
_ Esse é o meu namorado!
Mas já?
O nome dele é João,
E o que faz?
Ah, mãe, ele surfa.
Tudo acabou...
A fase da desilusão.
Filha, isso passa.
_ Ele partiu o meu coração.
Mamãe está aqui.
Mãe, ligue para os salgados,
Por favor!
A festa de colação.
_ Que orgulho, querida!
Marcha nupcial,
Papai me leva no altar.
Estou aqui, minha filha,
Para o que precisar,
A casa vazia,
Álbuns para recordar,
E mais tarde mesa
Cheia de bolos, doces e gostosuras,
O primeira neto está por chegar.
Qual será o nome?
O que iremos aproveitar?
Boa noite, vovó,
Até mais, mamãe!
Eu ligo pra senhora
Pra marcamos o jantar!

"(A)doravelmente teimosa ela toda prosa que encanta com sua musicalidade,
(M)ais que especial este riso fácil aliado ao modo irreverente de brincar,
(A)nda toda prosa com o que lhe faz feliz quando manhosa não esconde o choro do que entristece,
(N)otas musicais compõe o dom que ela possui de encantar e gritar as coisas boas da vida.
(D)iante todas circunstâncias ela exclama todo talento que possui de nos cativar em liberdade.
(A)qui me despeço em um singelo verso a quem possuo muito carinho."

Ps. Para minha adorável amiga!
Amanda Gomes

Sou poeta-escritor, entre os meus melhores livros de prosa destaco o Moralista e Ensaio sobre a loucura, são livros que desconstroem ilusões, não são confortos para almas deprimidas.
Edito revistas e jornais há muitos anos, sempre com o foco na divulgação de autores nacionais, sou editor, realizo projetos não sou vendedor de sonhos. Sem nenhuma alusão a Augusto Cury é claro, pois como escritor Augusto é um ótimo psicanalista.
Suas tesses são superficiais, mas são importantes para literatura médica, como tratamento psicológico, mas como literatura são tão ruins como as de Paulo Coelho.
Não é à toa que ambos vivem discutindo quem é melhor ilusionista, quem vende mais livros, coisas desta natureza.

Belas marcas das Cifras

Todo amor guarda marcas
Marcas lembram cifras em
Verso prosa ou poesia,
Poesia de certo poeta traz vestígios que roubara da Musa que um dia dele pertenceu ou talvez por
Ainda pertença , ou quem sabe por ter sido julgada e sentenciada a morte , a foice levou do poeta.

Diz um sábio filosofo que musas são eternas na alegria e principalmente na tristeza, na saúde como enxaqueca e na doença tal qual aquela sonolência
Ou talvez a insônia fantasia idílica ou amor idílico

Espero sim por tua transbordante oração
Todavia , em face demora ja começo a compreender que farei eu mesma e sozinha a oração, e por saudade a rezarei com paixão em tua intensão
____________________Norma Baker

Antonte encontrei um rapaz
Menino, ele falava demais
De tanto escutar sua prosa
Esqueci de tudo lá fora
Tentei sair de fininho
Mas o moço não parava mais
E a fala era das boas
Quando menos assustei
Já era depois das seis
Esse povo lá da roça
Quando garra numa prosa
A gente desliga de tudo
E a conversa não acaba mais.

Élcio José Martins
GUARANÉSIA
Essa cidade já foi contada em verso, prosa e canção,
Sua semente já colheu muitos frutos pra nação.
Sempre foi um marco na cultura e educação,
Tem teatro de alto nível e carnaval para o povão.

O rio canoas beijou a sua face,
Pássaro da ilha disse me abrace.
Sua história é rica como ouro,
Seus filhos a beleza do beija-flor-besouro.

Rio canoas já foi capivaras,
Tinham pássaros em revoadas, sabiás, canarinhos e araras.
Animais os mais diversos e espécimes raras,
Todos vivendo livremente, sem gaiolas, sem currais, quem dera haras.

O seu primeiro nome que até hoje ecoa,
Tem referência ao emigrante José Maria Ulhoa.
À margem do Rio canoas seu nome entoas,
Batizado em suas águas como Santa Bárbara das Canoas.

Próximo à sua moradia uma capela construiu,
Por devoção à Santa Bárbara seu nome atribuiu.
Por desígnios da divina providência um fato ocorreu,
Um milagre de Santa Bárbara um homem protegeu.

Na derrubada da mata um grande tronco cairia,
Um pobre homem que ali estava certamente atingiria.
Santa Bárbara protetora esse homem salvaria,
As raízes de uma árvore desse tronco, livraria,

Seus companheiros murmuraram Milagre! Milagre! Milagre!...,
Santa Bárbara o salvou. Isso foi Milagre!...,
Num instante tudo silenciou, e, trêmulos de emoção,
Escolheram Santa Bárbara como a Santa do coração.

José Martins e Manoel Fernandes Varanda, impressionados, resolveram doar,
O terreno à capela para nele um povoado edificar.
Viajantes e mascates eram seus visitantes,
De joias a escravos eram eles comerciantes.

Em 1838, como prêmio, distrito se tornou,
Distrito de Paz de Santa Bárbara das Canoas denominou.
Subordinou-se ao termo de São Carlos de Jacui,
Foi jurisdicionado à comarca de Sapucaí.

Em 16 de setembro de 1901 o município foi criado,
Denominado Guaranésia pra criar o seu legado.
Significa pássaro da ilha um pássaro encantado,
Da tríade de escolha ele foi o selecionado.

Gardênia e Tavarésia foram os outros relacionados,
São nomes especiais que até hoje são lembrados.
Santa Bárbara das Canoas, Gardênia e Tavarésia,
Marcaram a linda história da querida Guaranésia.

Já foi estrada real, já teve trem de ferro e até avião,
Tinha casa bancária, comércio de arroz, milho e feijão.
Chora a velha estação sem locomotiva e sem vagão,
Que embarcou amores e riquezas para toda região.

Cidade de famílias nobres de muita tradição,
Grandes comerciantes desde a sua criação.
Professores renomados percorreram a nação,
Levando conhecimentos na cidade e no sertão.

Tem a cana, o álcool e o algodão,
Café é a maior exploração.
Tem panos de prato, cabines e mangueiras,
Secos e molhados, tijolos e madeiras.

Santa Margarida marca a história da cidade,
Fez parte do progresso desde a sua mocidade.
Foi a mãe da indústria têxtil tecendo a humildade,
Teceu o cidadão, deu guarida, deu o pão e muita dignidade.

As casas bancárias se multiplicaram,
As indústrias se transformaram.
As escolas recebem o reconhecimento,
Pelo alimento do intelecto e a costura do conhecimento.

Aqui se faz justiça, abre caminho,
Nossos velhinhos afeto e carinho,
Os especiais sonhos e esperança,
Nossas crianças cidadania e confiança.

Esta cidade tem portas abertas,
Não tem demandas, exagera nas ofertas.
Recebe seus novos cidadãos com a alma e o coração,
Aqui não tem origem, não tem cor, não tem separação.

Guaranésia tem sua história,
Seu povo boa memória.
Não perde o trem da saudade, pois sabe quem faz a hora,
Já foi mocinha hoje é uma grande e bela senhora.

Viva Guaranésia das manhãs orvalhadas,
De estradas de terra que hoje foram asfaltadas.
Do menino de pé no chão, sem agasalho e sem tostão,
Do cinema, do jardim, e do namoro, pegar na mão.

Do Lions Clube a Fernando Osório,
Da igreja, Monsenhor Grella e o santuário.
Santa Casa a equipe de prontidão,
Dos atletas campeões da famosa geração.

Fica um pouco de saudade,
Mas firme na realidade.
Nossa cidade se tornou,
Tudo aquilo que seu povo um dia semeou.
Élcio José Martins

Poesia ou Prosa
Como a semana está se iniciando acredito que o papo esteja mais para prosa do que para poesia...rs
Que nossa semana seja plena e fértil de boas idéias, bons papos.... isso é bom! Dá uma vontade de ficar mais na presença de outrem e, enquanto o tempo voa a vida tem que caminhar né e, de papo em papo, prosa em poesia vamos costurando com todo capricho nosso novo dia e semana.
Será que a nova semana terá cara igual a que se foi...ou não?
Pelo contrário, a nova semana nos aproxima da páscoa, a chocolateira já domina tudo quanto é canto em que a gente passa, tem preços, formatos e tamanho para todos bolsos(haja $$$).
Mas o que importa mesmo na páscoa é a ressurreição de Cristo, onde celebra-se a vitória da vida sobre a morte, comemoramos com Ele a Ressurreição!!!

Vamos esta prosa analisar,
para nela encontrar
o que nos leva a poetar...
Osculos e amplexos,
Marcial

COMO PODEMOS DIFERENCIAR PROSA E/OU POESIA
Marcial Salaverry

Realmente, eis um tema interessante e uma dúvida pertinente, vamos assim tentar definir se existe alguma diferença entre prosa e poesia.

O que na realidade se pode afirmar, é que todo prosador é um poeta em potencial e vice-versa. O fundamental é que tenha alma de escritor, e saber buscar no âmago da alma, aquilo que quer exteriorizar, ou seja, se tem uma alma poética ou se "sente" mais forte a prosa em sua alma...

Outrora essa diferença era bem acentuada, pois a prosa sempre teve um estilo livre para ser escrita, ao passo que, para escrever uma poesia, era necessária a observância de certas regras de rima e métrica, que a tornavam quase que um exercício de matemática. Basta que se considere a quantidade de prosadores e de poetas de antigamente (d’antanho fica mais adequado...).

Por essa razão, os poetas eram exclusivamente poetas, e os prosadores mais ainda, dedicavam-se à liberdade de linguagem da prosa, fugindo dos grilhões das rigorosas regras da métrica poética..

Destarte, os grandes autores do passado, sempre seguiram seus estilos. Por vezes fizeram algumas incursões em seara alheia, mas não conseguiram desenvolver-se fora de sua especialidade.

As poesias sempre foram consideradas leitura de elite. O vocabulário dos poetas sempre foi considerado pernóstico pelos leitores não iniciados. As regras poéticas sempre exigiram o uso de palavras consideradas “difíceis”. Para ler-se uma poesia, por vezes exigia-se um dicionário ao lado. Por essa razão, apenas uma minoria mais intelectualizada apreciava o gênero poético. Muitas vezes, sem entender o que o poeta quisera dizer.

Contudo, com o correr do tempo, alguns autores começaram a popularizar mais a poesia, trazendo-a ao alcance do público em geral, e assim, as antigas regras poéticas foram completamente desprezadas, chegando-se à rima livre. Atualmente, para escrever-se uma poesia, há que se ter sentimento. Sequer a famosa rima é exigível. Métrica, então, nem pensar, contudo, existem alguns temas dentro da poesia que seguem mantendo obediencia às regras de sempre, como sonetos, trovas, indrisos,e outros mais, que fogem dos "benefícios" da "Poesia Livre", que permite aos poetas procurar em seu interior os temas a serem desenvolvidos. E graças a esa liberdade poetal, tem surgido muitos poetas novos, brindando-nos com lindas poesias, aproveitando-se do "Habeas Poesias..."

Atualmente, pode-se considerar uma poesia como uma mini prosa. Assim sendo, pode-se mesmo dizer que para um prosador escrever uma poesia, basta saber sintetizar sua prosa, e dar-lhe um certo ritmo poético. E, para um poeta escrever uma prosa, basta “inchar” sua poesia, desenvolvendo um pouco mais o tema, e portanto, prosa e poesia podem perfeitamente ser escritas por um só autor, desde que tenha a sensibilidade necessária para saber “sentir” as pequenas diferenças existentes entre ambos os estilos.

Poesias sempre dão um enlevo maior. Puxam mais para o romantismo. São de leitura mais leve. Falam de amores, de desejos. Também contam histórias breves, com um certo ritmo. São mini prosas.
Prosas são crônicas. São histórias. São estórias. São temas mais desenvolvidos. Falam de amores, de desejos. São maxi poesias.
Hoje praticamente pode-se dizer que não há diferença nenhuma entre escrever-se uma prosa e uma poesia. Basta que se tenha a alma de escritor acima citada.
O que se pode apontar como diferença, é apenas uma certa preguiça poetal. Nem sempre um poeta se dispõe a desenvolver seu tema e escrever uma prosa. Nem sempre um prosador se dispõe a procurar sentir em seu espírito a poesia que está dentro dele.

Um convite aos amigos escritores. Aos poetas, que experimentem descobrir seu lado prosador, e aos prosadores que descubram seu lado poético.
O importante é saber explorar o talento de escritor que existe dentro da alma, soltando todo o talento que ela abriga.
O importante é soltar a alma para o mundo, sempre desejando UM LINDO DIA, seja com uma mensagem de otimismo, seja com uma doce poesia. O importante, é poder espalhar amizade e felicidade...

POESÍA,PROSA, POETA

Para escrever poesia, é preciso ler poesia e saber onde se encontra a essência dessa forma de expressão.
A poesia é uma linha cercada de palavras por todos os lados.
O poeta é um homem que trabalha com poema com o suor do seu rosto, com o sentimento, um homem que tem fome literário como qualquer um.
Poesia é um texto literário, em prosa ou em verso, que se caracteriza pela linguagem sugestiva, conotativa, metafórica, figurativa, criativa, inusitado, etc...
Vou cantar a vida em versos e prosas, vou me vestir de rosas e me fazer toda prosa para conquistar teu coração.
Vou mudar a cor dos céus para vermelho, cor dos teus lábios carnudos que eu sonho em beijar.
Escreverei poesía nos livros de história e matemática para que as gerações vindouras possam compreender a relação entre a poesía e o amor.
Assim como Jesus transformarei água não em vinho, mas, sim em champanhe para celebrar nos poros da noite a beleza do terceto até ao soneto.

Canto as dores
Canto o riso,
Canto as flores, o mar.
Sou canto em versos
Prosa,
Sou pedaços em cantos
Sou em todo canto pedaços.
Pois, pois...ensinaste-me
Que quando se quer
Susbstitui
Arranja-se jeitos de jeito
Valeu,
Aos cegos precisa-se
Mostrar o caminho
Onde pisar
Em que não pisar.

Detalhes [Sobre ela]
As vezes ela era ventania.
As vezes doce.
As vezes amarga.
As vezes prosa.
As vezes poesia.
As vezes sonho.
As vezes tormento.
As vezes mulher.
As vezes menina.
As vezes solidão.
As vezes companhia.
As vezes guerra.
As vezes paz.
As vezes cores.
As vezes sabores.
As vezes desarranjo.
As vezes decência.
Ela era falha, mais ela é um raio de sol surgindo em meio as nuvens de um dia nublado.
Ela era pequena, mais os sonhos dela à tornavam pura imensidão.
Ela era flores brotando na minha alma.
Ela aprendeu a buscar a liberdade, quando descobriu o calor intenso da vida.
Ela sempre foi simplicidade com uma dose de afeto, e sua maior grandeza era a gratidão.

Dá-me uma flor

-Dá-me uma flor!
Pode ser uma rosa
em verso ou em prosa
com rubor de alegria
mesmo sem poesia
mas, dá-me uma flor
Colhe-a no jardim da verdade
no campo ou na cidade
mas que seja só para mim...
Quero-a banhada de orvalho
sem máculas nem feridas
assim como as almas perdidas
num mar de cor onde o perfume é o amor
Não me dês mais nada
mas, dá-me uma flor!
☆Haredita Angel

Sobre o Amor:
AMOR, INTENSO AMOR

O amor é, e sempre será:

Cantado, entoado em prosa e verso!

Do amanhecer ao entardecer de nossas doces primaveras,

À luz do Sol e da Lua,quiseras

Que nunca acabado.



Assim sejas:Iluminado,

pelos sorrisos dos amantes.

Fruto, de esperas constantes.


Laborioso, ditoso,vislumbrante.
Assim sejas:
Amor, intenso amor!

Eu não sei escrever rimas
Nem das pobres nem das ricas
Também não domino a prosa
Ainda que em folha rosa

Costumo falar de bobagens
Mas também de coisas sérias
Repenso nas malandragens
E filosofo sobre as misérias

Contudo não entendi
Porque a escrita é voraz
Falo do que não vi

Rimo com o que jaz
Em outro verso, em outra estrofe
Por ser um jogo sem ás.

Toda mancha que esvaeceu da minha boca
Toda a prosa colorida que adquiriram de mim
A realidade é em preto e branco
As coisas sentimentais que escrevi
Nunca significaram muito pra mim
Toda relevância impregnada de momentos vividos
Como tais mortos na limiaridade deles
O sonar dissipado num piscar de olhos
submersos em mentes frias
O sangue lacrimejado róseo era só pra segurar sua mão
E nesse desprendimento em busca do vão
Eu cacei por tanto tempo sua ternura
que acabei perdendo a minha.

Prosa acidentada

... OH campinas verdejantes vindes por queimadas,
compadece-se se há em algo vulgar,
gotejamento de meus parênteses por vagar...

... Nos letreiros do alpendre se vai a madre esposa,
em meus versos sangrados a caminhar,
todos membros da casa foram revogar...

... Se ao triste me atrita ao chão, vagarosa redimas,
do fraco ao forte adentro fortaleza me levará,
minhas promessas a quarentenária visão...

... Pouco tempo levas a alcançar na injusta corrida,
pois hoje do esverdeado um mar de lama há,
eis de persistir por meio do meu amargar...

... Meramente tais fazeis parte daquela emboscada,
uns cedros fazei-se jangada em amarras,
quais águas turvas do rio preditas mágoas...

Dois Dedos De Prosa

De repente!
Me vejo tão só…
E começo a tocar a solidão!
A solidão dos meus dias
sem você…
E o vizinho emocionado.
Bate à minha porta!
Quer saber
porque tocar
a solidão…
Se os meus dedos,
Tocam tão bem as emoções
nos corações das pessoas.
Quando em versos…
Criam sonhos!
Inventam rimas.
E me diz atencioso,
e ao mesmo tempo
admirado de mim:
_Não se deixa só…
Não sou o seu amor…
Mas estou aqui,
para dois dedos de prosa!

Homenagem aos poetas

O poeta pode ser,
Da prosa, rima ou cantor.
Mas sempre se faz valer,
Dos cantos que vem do amor.

Qual poeta não quer ter,
Alguém para lhe inspirar,
Um amor, um bem querer,
Um céu azul e um verde mar.

No cintilar das estrelas,
Vêm os versos desfilar,
E mesmo sem poder vê-las
O poeta vai rimar.

Tudo isso vem da alma,
A beleza e inspiração,
O poeta traz com calma
Do fundo do coração.

Todo Poeta é doce,
Em seu sorrir e falar,
Porque se assim não fosse,
Não ensinariam amar.