Presa Alma
Se eu fosse um homem, mais seguro seria.
Se fosse homem não teria medo do que a língua do povo diria.
Se fosse homem seria mais sol.
Tocaria o paraíso por mais pecado que tenha cometido.
Abraçaria o mundo sem de ser...
Agredida
Amarrada
Exposta
Maltratada
Humilhada
Assediada
Queimada
ESTUPRADA
Morta e jogada na vala
Baleada
Sufocada
Esfaqueada
Chutada, traída, desprezada.
Abandonada feito lixo na estrada.
E depois de tudo ainda ouvir que sou CULPADA.
Que não fui eu que apertou o gatilho, mas é minha culpa ter recebido a bala.
É minha culpa porque quando tive medo, gritei; também é minha culpa ter ficado calada.
Não fui eu que planejei ser morta na frente dos meus filhos, mas fui eu que me apaixonei por um canalha. Culpada.
Então vamos e convenhamos, com uma saia dessas como não ser assediada?
Com esse copo de bebida na mão pediu pra ser estuprada.
Aumentou a voz para o marido e não quer apanhar na cara?! Fique calada! É tudo culpa sua. Mais uma vez, culpada.
Porque não sou um cara.
Não tenho barba
Nem tanta força
Nem as piadas constrangedoras.
E quando penso que caço, na verdade sou presa fácil do macho viril e sagaz
De uma sociedade inteira que julga, cospe e amaldiçoa.
Desrespeita, escarnece e não perdoa, seja menina, mulher ou moça é sempre CULPADA
Nunca tem razão
Se nasceste fêmea, é digna apenas de impureza, incompreensão e opressão.
Aquele loirinho dono dos meus sonhos
Talvez tenha sido o tom da sua pele albina ou os olhos verdes. Não tenho certeza. A única coisa que eu sei é que você é meu Amor Platônico favorito, ou como eu gosto de chamar: MEU AMOR DE VERÃO NO INVERNO.
O anoitecer é a minha segunda parte favorita do dia. É quando eu posso ficar deitada na rede escutando Ivo Mozart, imaginado como seria a gente juntos. E claro, aproveitar para dá uma olhadinha no perfil do Facebook de seus familiares e amigos para ver seu eu descubro algo útil para as minhas fantasias.
Sabe qual é a parte favorita do meu dia? A hora de ir dormir, que é quando eu finalmente te encontro. Em cada sonho você apronta algo novo que é capaz de me deixar louquinha de amor. Ai se você soubesse como foi bom o nosso beijo no quintal da minha casa.
…
E quando te encontro fora dos meus sonhos, me finjo de morta. Não abro a boca. Vai que você descobre tudo que passa aqui dentro de mim.
Eu sabia que você seria um problema, garoto. Desde a primeira vez que eu te vi. Não por ser quem você é, mas pela sensação que você casou em mim. Eu sei que não deveria, mas não tinha como resistir. Logo eu que sempre tive uma quedinha por loirinhos.
O seu mundo movia muito rápido e você vivia intensivamente. Talvez você soubesse desde a primeira vez que meu viu, que eu não conseguiria resistir por muito tempo. Eu era uma presa fácil. Não precisaria de muito esforço para você me capturar
É estranho ser finalmente invisível. Uma das razões pelas quais escolheram vermelho é o oposto. Somos fáceis de pegar pois somos fáceis de ver. Como sangue na neve.
Sinto que estou presa num mundo ou em um tempo que não pertenço.
As músicas causam-me melancolia e saudade de coisas que nunca vivi. Como se minha alma estivesse presa e perdida nesse século, com todas essas pessoas genéricas a minha volta.
"Ansiedade
A demora é a vertude da hora
e os meus dias contigo
não tenhem pressa,
olha o nosso tempo, faminto e ansioso
ele tem cede da vida.
Vem deitar-te no meu peito
aconchegante é este meu corpo,
teu descansar, o teu leito.
Ansiosamente!
eu quero assistir aquele concerto,
e ouvir soavimente,
aquele música, cantada,
as letras do nosso silêncio,
pois tenho saudades de aquela banda
este estrumental dos nossos corações
criando o ritmo de amor."
Ezequiel Barros,
Entre amor e vícios
Só seremos caçadores hábeis, a partir do momento em que nos despusermos a enfrentar a presa com destreza.
Os meus sonhos perdidos
no abismos da minha cabeça.
Eu tento esquecer,
mas não consigo
Queria esquecer
acho estou presa.
Talvez eu não seja sábia o bastante para entender a vida .
Uma estacão de embarque e desembarque .
Uns chegam ,outros partem ,uns voltam ,todos por escolha própria .
Cada qual com sua bagagem ,cada qual com seus projetos e planos .
Uns choram outros cantam .
Alguns perdem o olhar na paisagem ,outros se distraem olhando as pessoas .
E claro alguns apreensivos com medo de que o trem chegue e eles o percam ...
Mas os jovens ah !! esses jovens !! ... mochila na costa , cabeça cheia sonhos .violão na bagagem e na pele uma tatuagem escrito o nome da mãe ,,,
Partem pra terra distante em busca de saberes prazeres ,aventuras e independência .Nem bem reparam os velhos com suas botinas velhas bagagem pesada ,e um certo desencanto .
O sol que queima a pele é o mesmo que aquece o sonho ,a lua clareando a noite é a que escreve as ilusoes ,e cada estrela desce pra fazer do sono dos jovens o descanso doce e terno pra que a força da vida os leve adiante .
A mae no fogão chora de saudade ao fazer o prato preferido ,e o pai orgulhoso ,conta aos amigos as aventuras e conquista do jovem filho desvendando a vida .
E segue a estação ... crianças no peito da mae se alimentam , mães puxam filhos pelo braço em passo apertado enquanto o irmão mais velho se preocupa em beliscar o pequeno ,
E a vida segue ,o menino do peito será o moço da estação amanhã .
A jovem do guiche já nem é mais jovem ,e corre nas tarefas diárias e no auxilio aos filhos na lição escolar .
E a vida segue ....
O embarque o desembargue a vida que vem, o sonho que passa .
A mae que chora copiosamente em cima de um corpo inerte frio e tão amado do filho que a morte sem razão sem piedade lhe arrancou das mãos . No canto a mochila ,o violão, ao vento os sonhos ,os planos perdido na poeira da estrada não percorrida .
Um grito silencioso de fracasso cobre o rosto de um pai ,e os irmaos ,já não sabem se acreditam na vida ,ou se perdem na ilusão .
Na casa um vazio ,uma foto amarelada ,uma vela acesa ,flores ,e lagrimas caindo como se fossem remédios pra alivio de da dor .
E a estação ??? na estação rostos ,sonhos ,jovens velhos a moça do guiiche, o trem apita na chegada ,apita na partida e o ciclo continua ...
Mas a mãe presa na dor pede a Deus a morte pois ser forte já foi ,já é !!!
Mas ser forte também cansa pra quem esta se afogando em lagrimas... ....edm@fcosta
Ser mulher, e, oh! atroz, tantálica tristeza!
ficar na vida qual uma águia inerte, presa
nos pesados grilhões dos preceitos sociais!
(in “Cristais Partidos” 1915.)
Lama, lama; ferro,ferro
Aí você olha para trás e só vê lama... Muita lama!
E corre, corre, corre... Corre o mais rápido que pode.
Seus passos parecem lentos, facilmente suplantáveis!
Você sente que a qualquer momento será alcançado,
então corre ainda mais rápido. Corre sem olhar para o passado.
Porque só tem aquele instante de segundo para se salvar.
E todo o resto, naquele exato momento, não importa.
De verdade, não importa!
Não importa quem errou e de quem é a culpa,
se você não sobreviver para contar a história.
Enquanto corre, vê o vulto das árvores tombando a seu lado
e os pássaros em revoada esquivando-se de toda aquela desgraça.
Vê, vê não! Escuta, sente, se aterroriza... Sofre.
Sem poder reclamar ao perceber os passos dos seus amigos de infância
(atrasados na fuga repentina), sendo engolidos um a um pela lama
e subitamente silenciados, sem chance ou possibilidade de defesa.
Vivencia o angustiante desespero momentâneo
que invade e toma conta de todo o seu corpo instantaneamente,
fazendo acender ao mesmo tempo sua gana pela vida.
Vê a vida inteira passando bem diante de seu nariz e imagina...
Se será essa, a sua última chance; se será essa, a sua última vida.
Da lama ao caos, em segundos de desespero, você se salva
e ainda torna-se expectador primeiro de todo aquele pesadelo.
Antes, impensável! Agora, exemplo de como o homem tem sido cruel
e desumano consigo mesmo, com seu semelhante e com a natureza.
É o bicho homem (irracional) sedento por mais capital,
cego para a vida humana, predando cruelmente tudo que tenha vida (ou não).
Presas encarceradas às margens de uma represa (de rejeitos, de maldade),
Aguardando o bote final, o momento derradeiro de serem vitimadas.
E se a montanha tremer novamente é melhor estar preparado!
Para correr pra ruas com cartazes e organização, mobilizando, mobilizado
travestido de predador, não de presa, de leão.
E é melhor levar junto consigo uma manada,
um bando de gente informada, que briga com a faca nos dentes,
contra toda essa gente que mata e destrói, consome e corrói por dinheiro.
Molotov's e resistência, talvez sejam necessários em algum momento.
Quando tudo isso passar e você estiver a salvo no alto do morro,
antes mesmo de a poeira baixar e as máquinas voltarem a operar
- em seu modo mais embrutecido,
verá que o monstro ainda tem muita fome e não pretende se calar.
Verá que os mistérios de Minas Gerais se misturam com o dinheiro sujo
do minério extraído das montanhas,
transformadas num piscar de olhos em pó, todos os dias, há anos.
Verá que antes mesmo de a vila se refazer o monstro migrará em silêncio
se mudará para outro sítio, em busca de mais minério
de mais dinheiro de mais vidas.
Sem se importar com a natureza, com as pessoas, com suas memórias.
Gosto de olhar minha presa bem dentro dos olhos,e em fração de segundos,imaginar todas a formas possíveis de ataques que ela pode estar planejando contra mim,mim ser índia precavida!!!
