Prato
A poesia é meu prato predileto, me lambuzo de versos e poemas e me entrego em canções e melodias. Fácil entender de mim: olhe em meus olhos, neles toda verdade dos meus sentimentos e emoções estão escritas.
Inseguranças e medos
Se eu tivesse tido tempo de saber qual o seu prato preferido
Hoje eu faria pra você.
Se eu tivesse tido tempo de saber qual a sua sobremesa preferida
Hoje ela estaria á mesa.
Se eu tivesse como,
Hoje iria com você na sorveteria.
Qual seria teu sabor predileto?
Poderíamos pedir dois de framboesa?
Hoje traria pra você o mais lindo buquê de rosas.
Da tua cor preferida. Qual seria?
Se fosse possível,
Estaria na tua página na rede social
Parabenizando-te.
Que tipo de postagens eu viria por lá?
Como estaria teu rosto hoje?
De qualquer forma eu te encheria de beijos.
Que roupas você estaria usando?
Que caminhos meus te fariam feliz?
Que músicas te colocariam com olhar contemplativo?
Que tom de voz usarias ao falar comigo?
Nunca tive e nem terei estas respostas.
Contudo sei que mãe quando parte muito cedo,
Deixa com os filhos seu amor para que suportem e superem
Certas inseguranças e medos.
Branco é bom no pano de prato, no lençol de seda, na toalha de algodão... Agora, se ele não combina com seu corpo, não força!!
Devemos ter muito cuidado enquanto em vida.
Não devemos cuspir no prato ou no copo que um dia nos foi servido.
O caminho é longo, e muitas das vezes teremos que recuar um pouco, e pedir para sermos servidos no mesmo prato e copo.
Por isso, não bata com a porta ao sair. Deixe-a semi-aberta ou então feche essa porta com respeito.
Com gratidão e humildade vamos além.
By: Dinameny(RARE PEARL)
A desimportância dada ao coração dos outros é impossível. Coração é prato duralex, na mente de alguns, você joga no chão e ele se mantém intacto. Só na mente. Coração é frágil como lima doce, ela – como dizem meus avós -, magoa ao cair no chão. Coração não é comida e, ainda assim, alguns o servem em seus pratos. Coma meu coração agora. Coma o que restou. Só coma.
Não exibe-se fome saciada para um mundo
de famintos, até porque, o "prato"
que você está "comendo", pode ser
resto de muitas (os)
Na cozinha, utilize os principais temperos para o seu prato principal. Amor, vontade e dedicação, porque o melhor sabor vem da energia que ele é confeccionado
Dizem-me que a vingança é um prato que se come frio ou quente, não me recordo. Mas de qualquer forma, por isso, não me agrada ambos. Uma comida quente não nos permite desgustar o paladar; e fria também não nos agrada. Portanto, vista pelo ponto aperitivo, também não nos parece ser boa coisa.
Sonho com a honestidade
Sonho com ricos e pobres comendo do mesmo prato
Sonho com pessoas tendo o auto- conhecimento
Faço- me perguntas, tentando entender outras perguntas.
O que tenho a perder sonhando?
Por que as pessoas fazem questão de não amar seu próximo?
Por que quando vou ajudar alguem eu espero receber algo em troca?
Acima de todos questionamentos
Simplesmente Sonho em vender sonhos
Sonho em alimentar sonhos
sonho em compartilhar sonhos
Sonho em sonhar com um dia melhor
Com um mundo cheio de amor, de paz, de esperança
um mundo cheio de sorrisos
Um mundo onde não existam egos,raiva, arrogância... entre outros
Sonho com a plenitude preenchida pela paz espiritual
E vivo pelo preenchimento do agora, do ontem e do depois. Desse rio de águas vivas que corre dentro de mim.
Pois O Senhor é o maior construtor de tudo isso. Todo impossível, toda duvida, todos os medos. São substancias possíveis para o Deus do impossível.
Muitos dizem que a vingança é um prato que se come frio, para mim a vingança se quer é um prato ela por sua vez é um atestado de morte da alma, que vive presa em busca de algo que nunca trará paz ou aquietará seu coração.
"Buscai a verdade e a verdade vós libertará"
Por Herzogcassia
'POBRE CRIANÇA'
O destino abraçara o pesar.
Filme à céu aberto,
estampando o prato bestial do meio dia.
Mãe à tiracolo,
sem colo para aquecer o frio matinal.
No ônibus milhares de fúteis paisagens.
Quatro da manhã e sete anos de pura espontaneidade,
sem tantas respostas,
o garoto fez-se homem de idade.
Não decorou ruas paralelas,
nem fadas.
O menino nascera do nada,
criança prodígio...
A vida era-lhe autêntica,
miragens.
Hoje microfilmes.
Turvos dias apenas!
O estômago embrulhara os ecos.
Risos soltos - projeções -,
sem foco,
reflexos.
Infância corroída nos aluviões,
perdido como pedras nos rios profundos.
Os dias não tinham porquês,
longe as expectativas,
tudo vinha meio sei lá pra quê...
Casa de palha.
Entulhos e panos ao redor de uma vida baldia.
Que chatice!
Hoje tem escola.
Mas a barriga ainda ronca.
Vazia de futuro
uma,
duas horas.
Sou mais meus carrinhos de latas!
Fico a Imaginar outros meninos,
fortes e fartos à vontade.
Fazendo trajetória,
futuro promissor...
Histórias sem leitores.
Quase nada mudou!
Apenas retrocesso,
do processo circular estagnando e definhando pessoas.
Sou da lama,
quem se importa?
Trilha sonora nas mãos,
faço lúdica às minhas memórias.
Atual leitor de um mundo melhor.
Ainda inventor,
correndo nas chuvas.
Íngreme em chamas,
utopizante em vitórias...
Têm muita mão fechada por aí.Quando a esposa diz:"vamos comer fora?"ele pega o prato e a convida pra comerem em volta da casa.(03.01.17)
