Porque sou assim
Quem diz uma mentira não sabe a tarefa que assumiu, porque terá de inventar vinte vezes mais para sustentar a certeza da primeira.
Eu não entendo o porquê todos comemoram aniversário uma vez no ano.
Comemorar o quê?
Um ano a menos de vida?
Um ano a menos com quem você gosta?
Um ano a menos pra realizar seus sonhos?
Ninguém repara que isso é uma contagem regressiva...
Porque um homem que foge do seu medo pode descobrir que, afinal, apenas enveredou por um atalho para ir ao seu encontro.
A solidão é boa somente para refletir, porque, sem dúvida, fomos criados para viver uns com os outros.
Sempre tive pena mim mesmo, porque não tinha sapatos até um dia que encontrei um homem que não tinha pés.
Por isso posso me deitar tranquilo e dormir em paz. Quando acordo, me sinto seguro, porque Deus cuida de mim. (Salmos 3:5)
Nunca brinque com os sentimentos dos outros, porque você pode ganhar o jogo, mas o risco é que com certeza você vai perder aquela pessoa para sempre.
O amor verdadeiro não é fácil, mas devemos lutar por ele. Porque quando você o encontra, ele nunca poderá ser substituído
A depressão sob ponto de vista de uma depressiva
Não é só porque uma pessoa sofre de depressão que ela deixará de sorrir algum dia.
Nem todos sentem o prazer de ir para o caminho da mutilação quando a dor aperta dentro de seu coração.
As pessoas depressivas são as que mais sentem e as que mais dão valor para uma amizade. Seja ela qual for, mesmo que não aparente, elas dão o seu devido valor.
Elas são capazes de ir até o fim do mundo por você, são capazes de sacrificarem coisas importantes para ver a sua felicidade. Nem todas querem que você sofra que nem elas sofrem com todas essas maldades.
Uma pessoa depressiva jamais optará por ficar triste em seu canto quando os problemas de outra pessoa estiverem em jogo.
Alguns demonstram seu medo e sua decepção por meio da tristeza, há quem demonstre pela raiva, outros optam pela falsa felicidade, por mais verdadeira que ela se pareça.
Ser depressivo significa se desligar do mundo, calar-se em meio a uma conversa e lembrar de coisas que já não fazem mais parte de sua vida.
Por vezes isso pode ser visto como uma doença, algo esquisito que nada acrescenta.
Não há como entender os motivos que levam uma pessoa a sentir-se tão revoltado ou triste, por mais que essa pessoa tenha sofrido e se sinta na mesmice.
Podem dizer que é frescura, mimo ou qualquer outra coisa que venha em suas mentes pouco cultas.
Depressão pode ser considerado uma obsessão, algo cuja solução venha a ser médica ou por mais idiota que seja vinda de dentro do coração.
É Amor. Eu sei que é amor, pois todos os dias eu penso em você. Eu sei que é amor, não porque digo que te amo, mas sim porque todas as vezes que vejo nossas fotos, eu planejo meu mundo com você. Eu sei que não é fácil, nunca foi e nunca será... o amor será complexo, tanto pela forma de demonstrar, quanto na forma de sentir. Não podemos esquecer da forma de viver e conviver com esse amor. Ele é um sentimento que machuca, machuca de uma forma boa e de uma forma ruim também... pois às vezes ele traz alegrias, mas também traz uma tristeza maldita, que consome a alma e maltrata o corpo.
Eu queria que o amor fosse brisa, assim, mesmo de longe, eu poderia sentir o seu amor tocar o meu rosto. Seu amor doce, leve e que me faz tão bem. Você é verso e poesia, calor e ternura, desejo e paixão. Poxa... como eu amaria estar sempre perto. Assim, mesmo de longe, eu sentiria seu perfume adentrar a minha alma e consumir o meu coração. Se você estivesse perto, eu poderia até sentir o toque do seu beijo, o sabor que alimenta o meu vazio, que empanturra o meu universo e satisfaz os meus mais variados e complexos desejos. Se for perto o bastante, eu posso até sentir o seu toque, toque este que me assegura e me faz sentir seguro... num mundo tão empenhado em se despedaçar, não me parece um mal eu querer poder me sentir protegido nos braços de alguém.
‘Seja para mim o que você quiser, contanto que seja o meu amor.’ Essa é o trecho de música que mais representa o amor entre nós dois. Pois eu não quero que você mude, quero que você seja quem você desejar ser, desde que nunca deixe de ser o meu amor. Eu te amo, e casar com você será o meu mais novo e próximo passo.
Eu amo desorganizado, desenvergonhado. Tenho um amor que não é fácil de compreender porque é confuso. Não controlo, não planejo, não guardo para o mês seguinte. A confusão é quase uma solidão adicional. Uma solidão emprestada. Sou daqueles que pedirá desculpa por algo que o outro nem chegou a entender, que mandará nova carta para redimir uma mágoa inventada, que estará se cobrando antes de dizer. Basta alguém me odiar que me solidarizo ao ódio. Quisera resistir mais. Mas eu faço comigo a minha pior vingança. Amar demais é o mesmo que não amar. A sobra é o mesmo que a falta. Desejava encontrar no mundo um amor igual ao meu. Se não suporto o meu próprio amor, como exigir isso?
Um dia li uma frase em Hegel: "nada de grande se faz sem paixão". Mas nada de pequeno se faz sem amor. A paixão testa, o amor prova. A paixão acelera, o amor retarda. A paixão repete o corpo, o amor cria o corpo. A paixão incrimina, o amor perdoa. A paixão convence, o amor dissuade. A paixão é desejo da vaidade, o amor é a vaidade do desejo. A paixão não pensa, o amor pesa. A paixão vasculha o que o amor descobre. A paixão não aceita testemunhas, o amor é testemunha. A paixão facilita o encontro, o amor dificulta. A paixão não se prepara, o amor demora para falar. A paixão começa rápido, o amor não termina.
Não me dou paz sequer um segundo. Medo imenso de perder as amizades, de apertar demais as palavras e estragar o suco, de ser violento com a respiração e virar asma. Até a minha insegurança é amor. O pente nos meus cabelos é faca enquanto é garfo para os demais. Sofro incompetência natural para medir a linguagem das laranjas, acredito desde pequeno que tudo o que cabe na mão me pertence. Minha lareira não dura uma noite, esqueço da reposição das achas, do envolvimento da lenha no jornal, de assoprar o fundo. Brigo com o bom senso. Ou sinto calor demais ou sinto frio demais. Uma ânsia de ser feliz maior do que a coordenação dos braços. Um arroubo de abraçar e de se repartir, de se fazer conhecer, que assusta. Parece agressivo, mas é exagerado. Conto tragédias de forma engraçada, falo de coisas engraçadas como uma tragédia. Nunca o riso ou o choro acontece quando quero. Cumprimento como se fosse uma despedida. Desço a escada de casa ao trabalho com resignação, mas subo na volta pulando os degraus. Esse sou eu: que vai pela esperança da volta.
Porque eu estou ainda muito inseguro de mim mesmo, e não acreditando absolutamente que alguém possa me curtir bem assim como eu sou. Eu não tenho quase experiência dessas transações, me enrolo todo, faço tudo errado — acabo me sentindo confuso. Tudo isso é tão íntimo, e eu já estou tão desacostumado de me contar inteiramente a alguém, tão desacreditando na capacidade de compreensão do outro, sei lá, não é nada disso, sabe? Conviver é difícil — as pessoas são difíceis — viver é difícil.
As pessoas raramente reconhecem as oportunidades da vida, porque muitas vezes elas estão disfarçadas de trabalho.
Penso em você apesar de não sentir sua falta e muito menos sua presença. Penso em você porque sinto um vazio, que eu não sei do quê.
