Poetas Românticos
Se não existisse amor,
Não existiriam poetas.
Se não existisse amor,
O sol nasceria sem brilho,
E o anoitecer chegaria sem estrelas.
Se não existisse amor,
Os sonhos seriam simples paisagens
Em preto e branco.
E a esperança, nem seria citada.
Se não existisse amor,
O mundo seria um faz de conta pelo avesso,
Onde os heróis se esconderiam
Morrendo de medo.
Se não existisse amor,
O caminho para a felicidade
Seria trilhado em forma de inspirais,
Se não existisse amor,
A liberdade seria loucura.
Se não existisse amor...
Não existiria vida.
"Ah, a demagogia!
Falsos poetas, pensadores e idealistas.
Crianças em casca de grandes homens.
Muitos, não passam apenas de homens grandes (metricamente falando...).
Pobreza de alma, tentando ser compensada na riqueza de palavras.
OREMOS!".
Dizem que poetas são gênios das letras.
Na verdade são vitimas carnais de um mundo espiritual de amores inacabados.
"Não há inferno nem paraíso para os mortais, apenas os poetas conseguem atrair a atenção de deuses e demônios. "
Eu precisaria ter o talento do maior dos poetas, para conseguir ao mesmo tempo transmitir a expressão de seus gestos, a harmonia da sua voz e a ternura em sua essência.
Coração dolorido
Hoje o coração está dolorido.
Não sei escrever igual aos poetas.
Com vírgulas acentos ordens.
Apenas sei dizer que tenho um amor tão intenso, que as vezes me assusto.
Quando estou rabiscando das dores e tristezas vou me afastando.
Meu mundo ganha cor razão sonhos e felicidade.
Peço perdão quem me ler.
Pois coloco palavras onde não devo.
Apenas desejo transmitir toda minha emoção.
Quero que vejam o mundo e sinta no coração.
O que passo nos meus rabiscos pra todos vocês.
Estou pensando em parar.
Pois poesias não sei fazer.
Vou postando o que já está pronto.
E depois veremos.
Enquanto isso eu estou a sonhar transportar delírios sentimentos declarados através dos meus simples rabiscos.
Meire Perola Santos
16/04/2015
Hora 20:41
INTENCIONALIDADE
Muitos poetizam, mas poucos vivem como poetas;
Muitos filosofam, mas poucos vivem como filósofos;
Muitos creem, mas poucos vivem como crentes;
Muitos socializam, mas poucos vivem como socialistas;
Muitos solidarizam, mas poucos vivem como solidários;
Muitos aprofundam, mas poucos vivem com profundidade;
Muitos conhecem, mas poucos vivem com conhecimento;
Muitos falam bonito, mas poucos vivem com beleza;
Muitos escrevem maravilhas, mas poucos vivem como escrevem;
Muitos sabem, mas poucos vivem como sábios;
A intencionalidade, sendo sincera, tem a sua importância, mesmo não vivida é válida;
A intencionalidade, sendo fingida, é medíocre, não pode ser vivida, e se for é alienante.
E assim, muitos caminham em busca da evolução e poucos conseguem.
PÉRFIDOS POETAS
Admire a tela, a pintura
Não a toque
Admire sim admire
São vivas expressões no quadro
E aquela flor, rosa
Dentro de um cilindro na tela
Como um campo di força
Longes do poder do teu toque
Para profanar o santuário da rosa
Não toque, ame (!)
É o bastante, amar de verdade
Mas eu entendo
Tenho visto até vários ditos poetas
Tão pérfidos que lhes sinto a real vergonha
Poetas que nem sabem escrever direito
E se acham sensíveis
Gentinha medíocre
Mas não tente tocar a rosa
Dentro do cilindro
E eu te dou um beijo
De amor puro
EDSON CERQUEIRA FELIX
Somos todos poetas Fernando…
No entanto, nem todos os poetas, são poesias…
Nem todos fingem dor em demasia,
para alcançar a alma e trazer calmaria…
Alguns se vão na dor… Outros no temor, refletem o verso em agonia.
Sua própria vida… Seu refúgio, sua alforria…
Que nas palavras encontram a passagem para a utopia…
E do inato se dá o formato: prosa, cordel, crônica, poema, poesia…
E de longe Fernando, nos encaixamos também!
Pois se um poeta somente finge, queria eu fingir além…
E que a dor fingida me fizesse bem…
Mas o real não mente, não distorce, não desmente…
O poeta escreve com alma!
Por mais que finja em sua mente, é inconsequente…
E nas próprias armadilhas cai em ressalva...
Esta é uma sociedade que assassina seus gênios,
Despreza homens talentosos e atira seus poetas em vielas, becos e sarjetas
Dessa cidade tão opaca e escura
Quanto às almas dos Homens que nela Habitam.
Vor Dem Sechs
Em meio ao campo santo
Onde os poetas dormem em silêncio imersos em seus sonhos de morte
Vi meu rosto em meio aos crisântemos
Como se tomasse veneno
A angústia me mata por dentro.
Em meio às brumas das horas mortas
Ao Romper de mais um dia agonizante
Quando a luz ainda se esconde
Meu peito se rasga em terror.
Nos intervalos destas horas escuras,
Antes das seis;
Não desperto, desespero.
E os anjos que me guardam apenas contemplam em silêncio
Minha dor
Enquanto ando pelas ruas cobertas de ódio e cimento
Vejo as gárgulas no topo das catedrais
Que me espreitam a cada passo
Com seus olhares de pedra.
Muitos ousaram dizer que a era dos poetas havia se extinguido, deveras eu vos digo, ela sempre esteve aí, a visão é um dom gratuito, bem-aventurado aquele que entende o sentido destas palavras.
Vim buscar o riso das flores no horto e deixar as lágrimas no silêncio, poetas morrem meninos ainda que velhos.
A poesia agoniza
Enquanto poetas sangram as vísceras
a desenvolver cânceres ou úlceras hemorrágicas,
em busca de sentido e de palavras relevantes,
para encontrar o tom ideal pra sua lira,
com intuito nobre de explicar
as injustiças e a estupidez dos homens,
os motivos das guerras santas e carnais.
Tentando expressar da maneira mais justa
a sua agonia, a de viver entre os mortais
tendo ainda que escutar de alguns tolos,
verborragia inútil, sinônimos de dicionários
que com frases desconexas insistem em recitar Homero
dizendo para o mundo ser Bocage...
A poesia agoniza nesta fogueira santa
de eternas vaidades!
