Poetas Portugueses

O que é preciso é cada um multiplicar-se por si próprio

Quando o coração consegue ouvir, todos podem escutar, e, brilhar a íris do olhar.

Norte, sul, leste, oeste, ocidente, e, oriente, sempre solamente um único, noites e dias em conjuntos de dias, merecimento livre dos valores.

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.

Encantou-se com a ternura e o afeto se estendeu.

Podes diminuir o tempo de nossas distâncias, já que a força de nossa vontade, em, encontros, não se abala, após ou mesmo em sonhos, ainda, em estados etéreos.

No agora basta-nos a realidade de nossos sonhos se configurar, pra organização do ser , no, e, do jeito de estar.

Energia sem compromisso é comprometimento cardíaco, e, sem química, não sei se existe paraíso; rigidez é sempre falta de serviço.

O homem é um egoísmo mitigado por uma indolência. O animal é a mesma cousa.

Uma das formas de saúde é a doença. Um homem perfeito, se existisse, seria o ser mais anormal que se poderia encontrar.

Tão cansado de ter achado como de não ter achado. O fim e a soma do que somos, já o Pregador o disse: vaidade e aflição de ânimo.

O bem é um mal necessário. Se não existisse o bem, ou a ideia dele, não conheceríamos o mal, portanto o bem é ele próprio um mal, e é necessário (para conhecer o mal): um mal necessário. Q.E.D.

A volúpia do ódio não pode igualar-se à volúpia de ser odiado.

Se algum dia alguém deixasse de me achar ridículo, eu entristecia ao conhecer-me, por esse sinal objectivo, em decadência mental.

A coragem que vence o medo tem mais elementos de grandeza que aquela que o não tem. Uma começa interiormente; outra é puramente exterior. A última faz frente ao perigo; a primeira faz frente, antes de tudo, ao próprio temor dentro da sua alma.

O poder de escolha está muito além de algumas realidades.

Imaginação não é suposição, é de alto patamar, dissipe a ignorância de má ação.

⁠Há entre mim e o mundo uma névoa que impede que eu veja as coisas como verdadeiramente são — como são para os outros.
Sinto isto.

⁠⁠⁠⁠Há dias de tanta angústia
Que não sei do que ela é.
Não sei se me sobra o sonho.
Não sei se me falta a Fé.

É uma angústia que nasce,
Como de um solo, de mim,
Que parece ser eu todo
Com razão de ser assim.

E esmaga-me toda a alma,
Confunde todo o meu ser
E tudo gira em meu torno
Sem eu o compreender.

Mágoa como um portão velho,
Ferrugem da quinta em fim,
É uma angústia que cai,
Como num solo, por mim…

Meu Deus! Por quê a idade é algo tão belo?! Gratidão.