Poetas Modernos
Poetas.
Era uma vêz !
E não mudou muito,
Lá pelos pequenos anos
Descobrindo gostos e sabores
Ouvindo músicas em suas letras
Percebendo a sensibilidade
Suas frases em harmonia
Algo era singelo e eterno
Um sentimento, um prazer
A escolha pelo romântico surge
A vontade de participar de alguma forma
Uma a paixão sem identidade
Como uma dor sem corte sem sangue
Sem fraturas ósseas ou qualquer trauma
Mas uma grande e intensa eterna dor
O desejo de entender e explicar crescente
O querer expressar tal sentimento
Que a música acentuava como perfume das rosas
E então pensamentos leves e suaves
Obrigando as mãos ao papel e caneta sem lugar.
A insaciável vontade de escrever e dividir
Passar ao mundo um nobre sentimento
Um passear pelos sentidos do amor
Um jornal de sonhos e desejos
De um âncora da então poesia
Que pode tocar ao longe
Assim como sentir em sua alma
Pois é da alma e do coração
Que nasce o dom da poesia
Entregue a aqueles chamados,
Poetas.
José Henrique
Escrever
Tento outros temas escrever...
Mas vós poetas ouvi:
O porquê, neste, permanecer?!
E sobre outros, a tanto não m'atrevi.
Sabe tu irmão ser existir;
Vós sol, flores e estrelas.
Mar e tudo ao que ao poeta, faz sentir!...
Que na verdade, eu faço parte, dos homens hipócritas!
Mas sabei, que até que a morte venha,
Este homem cheio de dor...
Só no peito, neste sentimento se empenha.
Sim oh Deus! Deus!...
Tu és amor!...
E eu escrevo sim! Mas sobre actos teus!...
Helder Duarte
Chá com os Poetas e a Moça Bonita
Quando ainda não vinha a noite,
Camões adentrou sobressaltado.
Tinha visto na Caravela,
O mar inteiro lamuriar-se.
Deixavam, pois, como aferira,
restos de tudo a enturvar as águas.
Logo em frente estava Quintana,
vindo de longe no vagão de um trem,
a confabular com uma andorinha,
que em frase pausada silabava:
- No ar há tanta fumaça,
que nem se pode mais voar sozinha.
Enquanto se aguardava o Mia
a descrever Um Rio Chamado Tempo,
perceberam Shakespeare acomodar-se,
frente ao sol que já não se via,
proclamando sem muito assombro:
- Falta humano no divino, mais virtude no humano.
O saber não deve destruir a vida,
feito punhal a ferir o coração dos homens.
Escutaram-se ruídos vários, ao ouvir-se o abrir de portas.
Era Pessoa com Ricardo junto com os demais heterônimos.
Todos apóstolos frente ao pão, resolveram recitar Drummond,
que bem se diga, já havia previamente antecipado:
- Saí cedo de Itabira, vou embora para Pasárgada.
Quem sabe acho Bandeira, coberto num trono de palavras.
Neste instante chegou Vinícius e sua elegante diplomacia.
Asseverou solenemente. Trouxe-lhes taças e o vinho.
Não lhes privei do chá inglês, mas devem considerar com atenção.
Melhor é sorver o sentir com um espumante entre as mãos.
Já não se sabia mais as horas. O ar estava em cantoria.
A moça junto à janela que as primeiras letras fazia,
das palavras guardava afeto para se doar em cada livro.
Foi dela a sugestão que cada um deixasse de si, apenas um verso transcrito.
Eu, mero assistente, por obra de atrevimento, também fiz provocação.
Por que não escrever os poemas em simples folhas de pipas.
Soltaríamos as Pandorgas em cada um dos cantos do mundo.
E poderiam as mesmas se irem a procurar um novo dia.
Prontamente Camões assinalou:
"...Da alma e de quanto tiver,
quero que me despojeis,
contanto que me deixeis,
os olhos para vos ver.."
Em seguida chegou-se Mia a sentenciar num repente:
"... Deixo a paciência dos rios,
mas não levo,
mapa nem bússola,
porque andei sempre,
sobre meus pés,
e doeu-me às vezes viver.
Hei de inventar,
um verso que vos faça justiça".
Quintana com seu sotaque ergueu-se com voz doce e macia, a reverberar clarividente:
" ... Porque o tempo é uma invenção da morte:
Não o conhece a vida - a verdadeira -
em que basta um momento de poesia,
para nos dar a eternidade inteira..."
Vinicius após servir o vinho, pediu um aparte.
Moça com perfume de flor, por favor, escreva para mim:
"... A coisa mais bonita,
que há no mundo,
é viver cada segundo,
como se não fosse o fim..."
Alberto, ao lado de Pessoa, também se pronunciou:
"...Mesmo que o pão seja caro
e a liberdade pequena,
sei que a vida vale a pena,
quando a alma não é pequena.."
Já se adentrava a noite alta e as pandorgas versos partiam.
Foi quando fitei a moça que de olhos gris se vestia.
Então clamei a ela, antes que também se retirasse:
Agora que a lua cheia chegou,
como teus olhos em ternura,
borda-me entre o céu e a tua boca,
numa indelével tecitura.
A moça nada me disse, repousou na minha face.
Por ali ficamos embebidos de poetamento,
como se por um breve instante,
tivéssemos tocado o infinito.
Carlos Daniel Dojja
In Poemas Para Crianças Crescidas
Como as aves, os poetas precisam de liberdade,
para poetar com inspiração, ou mesmo com piração...
E que seja com inspiração, e não uma conspiração,
mesmo que cause certa transpiração...
NAS ASAS DA LIBERDADE
Marcial Salaverry
Nas asas da liberdade,
a poesia leva felicidade,
fala de saudade,
e também de fraternidade,
de ser livre tem necessidade,
tanto a poesia como o poeta...
Só querem liberdade...
Liberdade para soltar seu talento,
que nunca está lento,
e sua capacidade de amar,
tendo sua poesia
e também sua energia
para a todos doar,
e assim nunca deixa de poetar...
Fazendo poesias na vida,
e da vida uma eterna poesia...
Marcial Salaverry
Acho que os poetas são pessoas assim; por alguma razão você se sente exilado psicologicamente porque é sempre um estranho...
Aqui no vale
Da lua
Lugar
Secreto
Onde os poetas
E humanos
De coração puro
Se inspiração
E conseguem
A conexão
Com o eu lírico
Lugar e solo sagrado
Pisado pela imaginação
Ou da própria realidade
Sim talvez o que vivemos aqui
Seja o irreal
Talvez não saibamos
Distinguir os mundos
Pode ser
Ilusão
Mas é tão real
Talvez não seja imaginação
Por isso a confusão
Dizem
Vivem no mundo da lua
Que mundo bom essa da lua
A perfeição
O paraíso
Poético
Da vida e do amor
Metáforas.
Nobre Poetas
Nem tanto como citas sobre a metafórica ligação entre eu e as análises hematologicas.
Nem tanto como descrevem
Certo dia Atrevi invadir um hospital no momento dessa escrita.
E lá, vi corredores , salas e
Leitos das mais variadas espécies.
Mas uma dela me chamou a atenção.
A recepcionista estava deitada em uma das macas retirando seu sangue.
Quando ela me olhou passei mal.
Como não sou de levar desaforos para casa.
Cheguei a ela e perguntei;
Nobre moça dos olhos tão belos!
És uma perfumada rosa.
E eu com essa minha cara de pau.
Prossegui;
Olha mocinha da pele macia.
Estou traquejado aqui com esse rascunho,
Feito do coração e com os próprios punhos.
Ela parada estava e parada continuou a me ouvir.
Assistiu e ouviu tudo que falei e leu tudo que escrevi.
E agora estou aqui.
Jogado e sem inspiração.
O que eu tinha nas mangas para escrever.
Ela levou tudo.
Inclusive o meu coração.....
Autor : Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.
Por que os poetas são ora alegres, ora tristes?
Suponho que a excentricidade dos poetas possa estar naquilo que não encontraram nesta Terra e que já haviam se deparado em outra dimensão...
Eles não são perfeitos, pois as lembranças dessa outra esfera ocorre somente em “flashes”, porém na maioria das vezes carregam consigo uma tristeza inexplicável, apesar de saberem que há algo que transcende esse mundo. Vivem tentando a própria compreensão, tentando encontrar a tal felicidade, mas esquecem-se que ela não é duradoura, pois estiveram em um lugar onde ela é plena, simples e perene.
Os poetas seriam anjos?
A resposta a essa questão não cabe a mim, pois cada poeta tem seu livre arbítrio. Talvez tenham sido auxiliares dos anjos, ou talvez seres em aprimoramento para estarem aqui, no entanto precisamos compreender que cada um de nós traz dentro do peito um verso, uma canção, uma emoção transformada em momento, uma alegria, uma tristeza que não, necessariamente, precisem ser contados, mas guardados com gratidão em uma caixa de segredos chamada coração.
Leandra Lêhh
(15/12/2020)
Poetas podem ser ins...piração para
poetas poetarem...
POETANDO SOBRE POETAS
Marcial Salaverry
Poetando sobre poetas,
podemos assim o poeta definir,
sem que disso se possa fugir...
Ser poeta é simplesmente
usar a alma e a mente
para dizer aquilo que sente,
e que sua alma pressente,
e que seja algo de mente,
mas que não seja demente...
Através de versos e poesias,
contando coisas de todos os dias,
vai o poeta levando a vida,
como deve ser vivida,
fazendo poesias na vida,
e da vida, uma poesia...
Ser poeta, é viver sonhando,
é sonhar vivendo...
É poetar amando,
é amar poetando...
"O poeta é um fingidor", disse alguém,
que era poeta também...
Quando o disse, estaria fingindo?
Poetaria mentindo?
Penso que não,
poetas falam com o coração...
Teria então razão?
Escrevendo com ternura,
tiram de sua alma a doçura,
expondo sua alma pura,
que tira da realidade tão dura.
Que nos mostram como é bom poetar,
como é bom amar, como é bom sonhar...
Fica esta homenagem aos e às poetas que tanto embelezam esta Net tão pirada,
com coisas bem inspiradas...ou quem sabe, ins...piradas... ou só piradas...
Uma derradeira homenagem aos e às poetas
que agora estão poetando ao lado do Amigão.
POETANDO DO ALEM
Marcial Salaverry
Além de aqui poetar,
do além poetarei
depois que me for,
se tiver lá um teclado a meu dispor...
Poetando, de ninguém
fico aquém,
e sempre poeto para alguém,
não importando a quem...
E se estiver além do além,
ou se ainda aqui, como Matusalém,
levando meu poetar para além,
ou para o além...
Antes da Net, era um ilustre "quem?"
algo mais do que simples ninguém,
mas se poetando, chego a alguém,
como me disse um certo "alguém",
que muita competencia tem,
claro, que seguirei poetando do além...
Se às queridas amizades deixo meu adeus,
agradeço estar agora na companhia de Deus,
que me fez a poesia amar,
e com alegria, minha alma poetar...
És tu Abaetetuba
Terra de canto e encanto
Terra de poetas e sonhadores
Que entre rimas vão te homenageando
Foste cidade das bicicletas
És capital mundial do brinquedo de Miriti
Cheia de beleza e formosura
És tu Abaetetuba.
O poeta
Dizem que somente poetas que vem beleza na tristeza
Mas eu como um humilde poeta vejo beleza na vida
Em cada palavra que escrevo
Em cada pessoa que amei
Nunca foram só palavras
Vivo a vida de forma sincera
Intensa demais
Que poucos na vida talvez saibam entender
Ser poeta é amar a cada segundo
Muitas vezes sem ser recíproco
Mas amar de um jeito tão puro
Como nunca amou antes
Só para poetas, escritores e estudantes e afins com conteúdo postado fora das redes sociais: quando houver confronto de horários de prints nos seus posts nas redes sociais em posts de muitos anos, use os aplicativos para caçar plágio que eles encontram o seu post mesmo que ele não esteja indexado no Google.
Há uma infinidade de aplicativos caçadores de plágio para auxiliar na sua busca como uma maneira ainda mais robusta de comprovar a sua autoria.
Minha poesia é para poetas, o restante são apenas pessoas que acham que enxergam tentando ler em braille!
"Nesse dia reservado a homenagear os poetas, relembro um dos poetas, que sua arte deixou uma grande contribuição para nossa civilização. Falo do Hesíodo, e seu livro ORIGEM DOS DEUSES, que é um dos textos clássicos que inauguraram a narrativa da civilização ocidental. O mundo precisa de mais POETAS e menos SOLDADOS".
Aos poetas, desejo um feliz dia Mundial da Poesia. Pois somos nós que damos vida a ela, e é ela quem nos dá vida. Sem nós, ela não seria poesia, e sem ela, não seríamos Poetas.
#Encantadora_De_Poetas
Desejo tocar a lua
Escutar o som da sua alma nua
Desejo esse sorriso mudo
Os seus lábios também
Qual é o seu segredo?
E qual é o seu medo?
Confia no meu papel e caneta
Rabisque nele até que o mesmo guarde esses segredos
Minha esmeralda transparente em meus olhos
Lucidez em suas expectativas
Que tudo tornou-se uma probabilidade
Em meus olhos negros
Não deixe-me ir
Porque quem se vai não volta
Não deixe-me ir
Porque quem ama não foge o amor
Maurodarg😓
