Poetas Modernos
Os poetas nunca dormem.
Apenas repousam suas asas
no galho do silêncio
para logo mais n'algum vento
poder voar.... voar....voar...
BI-TREM DE POEMAS
Quantos poetas...
Quantos poemas?!
Poetas lendo poetas
poemas que ninguém vê
poesias estão sem tema
hoje, ninguém mais que ler.
E o peso de uma pena!
Ai, que pena, ai... Que pena...
Poema agora sem treinar
navega por alem mar
entre hiatos e novena.
O arco-íres, agora sem cor
o céu esta sem diadema
estrofes estão incolor
nesse bi-trem de poemas.
Antonio Montes
Exaltação da natureza
Muitos poetas exaltaram
a beleza da natureza,
a exuberância das plantas;
o perfume das flores;
as cores das plumas das aves;
o frescor da brisa do mar;
o calor da areia da praia;
a suavidade do toque dos ventos;
o canto triste dos pássaros;
o estrondo das cachoeiras,
mas tudo isso pode estar contido,
na suavidade do movimento
de uma simples borboleta,
na luz que irradia dos teus olhos,
no timbre da sua voz,
ou apenas no teu cheiro.
Poetas bons são os infiéis, feitos de carne, osso e papel.
Poetas da realidade, que não medem portas e não sonham em construir janelas.
Poetas que não se prendem a assuntos vãos, não falam de amor ou sentimento. São reféns de suas ideologias e desejos.
Poetas feitos de luxúria e sentimento, memórias recheadas de esquecimento e pessoas sem face.
Poetas não se lembram de nomes e não se preocupam com palavras, com a ordem delas ou com suas incoerências.
Poetas não se preocupam e não pensam, deixam fluir seu sentimento inerte.
Poetas não existem, estão mortos, são pó. Apenas pó e cinzas, sem razão lógica ou sentimentos.
Poetas são mistériosos, são mais que homens, são seres fantasiosos.
Eu não sou poeta, penso, rezo, creio, amo, sofro, choro, me desprezo e sonho em te ter comigo.
Sou homem, fiel, feito de carne, osso e véu. Véu que cobre todas as minhas construções, mesmo que não sejam nada além de papel.
Poetas bons são os infiéis.
Dois poetas
Como se fossem o mar e a areia, enquanto um empurra o outro só abafa a dor do outro, absorvendo nao só a pancada e sim conhecimento para algo mais forte por vir, e acalmar a tempestade, que é o seu pensamento.
YIN YANG
Nesta ilha dos bem-aventurados, mas sem poetas nem deuses, a vida tem sido paz na cidade e Guerra nas estradas, carência nas casas e abundancia no subsolo, alegria nas corridas matinais e tristeza a hora do telejornal. A lista de contrastes é extensa, advinha-se uma interpretação errada da dualidade taoista. Não precisamos de forças opostas e com mesma intensidade. É necessário encontrar o desiquilíbrio que favoreça o bem-estar, a concórdia e o progresso.
Infelizmente, não se pode esperar um desiquilíbrio a pender pelo lado passivo, porque nesses já enraizados indigestos padrões de gestão do principado, nenhuma Afrodite teria capacidade de despertar amor e desfazer a autoadmiração nos Narcisos que aqui abundam.
Sem oráculos, resta-nos esperar pela profecia que até os santos desconhecem.
Ainda que eu fizesse mil poesias
Que juntasse todos os poetas do mundo
Nenhum conseguiria descrever
Esse teu sorriso encantador e esses olhos brilhantes
Cada segundo com você é valioso
Cada toque criptografado
Cada palavra guardada em um inconsciente apaixonado
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Nem que todas as estrelas se juntasse
Iriam chegar ao teu brilho
Nem todos cientistas
Iriam alcançar sua inteligência
Nem todas as flores
O seu cheiro
Nem a espécime mais rara
Iria tirar esse seu jeito único
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No campo dos meus amores
vivem poetas e cantores
há ovelhas e pomares
floreado com mil cores
numa cabana lá perdida
mora aquela rapariga
de olhos verdes cintilantes
que brilham como diamantes
de pernas brancas como leite
senti mesmo um deleite
é uma bela camponesa
com elegancia de princesa
numa manhã de primavera
encontrei-a à minha espera
foi quando tudo começou
até que este sonho acabou.
Talvez os poetas estejam certos
- O amor é a única resposta
Na certeza da morte esperada.
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Para sempre
Prefiro o tempo dos poetas
O seu tempo é lento
Se cinzento põe asas de borboletas
Pra ao vento espalhar sentimento
Em qualquer tempo, qualquer seresta
És profeta do pensamento
Mago das palavras naquela ou nesta
Bordando dores, amores, intentos
E não contento: chora, ri, implora
No mesmo devaneio, na mesma fé
Está sempre chegando e indo embora
Mas seu tempo é para sempre...
Luciano Spagnol
Junho, 2016
Cerrado goiano
Descobri onde os poetas guardam suas lágrimas
Guardam dentro das canetas que levam Perdidas no bolso para um canto qualquer O papel lhe apoia como seu ombro amigo E espalham seus sentimentos
Distribuindo-os em letras que juntas Formam aquele borrão de devaneios
Cada letra de pingo, pinga na folha
As lágrimas que lhe escorrem pelos dedos Entraram na caneta e lá são guardadas
Ficam lá esperando o poeta chorar novamente
Já que não consegue derramar lágrimas no próprio rosto
O poeta transfere para o papel suas lágrimas de tinta
Aguardandando que sejam reconhecidas Por aqueles que choram de verdade
Quem lê uma poesia
Decanta nos olhos a lágrima
Que o poeta foi incapaz de verter
O poeta chora pelos olhos de quem
As consegue perceber
Lua...minha lua, nossa lua
Tão cantada pelos amantes,
pelos seresteiros,
pelos poetas e trovadores,
lua crescente, lua nova,
onde os loucos viram poetas,
e os poetas, mais poesias ditam
lua minguante, vazante das marés
lua cheia, tempo de fadas
pirilampos e sacis
lua que encanta os navegantes
que norteia os viajantes
e tem medo do sol escaldante...
mel - 27/07/2011
Escuto vozes
Dizem que os poetas
-... ouvem vozes,
vozes das musas
voz de anjos, vozes...
Não é verdade,
a única voz que escuto,
quando escrevo
é minha própria voz.
A voz do medo,
de voz do absurdo
a voz do desespero
a voz da humanidade.
A voz da guerra
a voz do preconceito
a voz da ilusão
a voz da esperança.
Quero continuar a ouvir,
vozes, vozes do futuro
vozes que sonham
vozes que acreditam.
Que ouvir vozes é um sinal
um sinal de humanidade
um sinal de que Deus se importa
mesmo que os homens
não acreditem, eu ouço
vozes...
Evan do Carmo 24/06/2016
