Poetas Gauchos

⁠ POEMA MARGINAL

Poeta,eu? Eu não !
Meu poema não tem poesia
Não tem bandeira
Não tem corrente
Não tem escola

Tremula no meu terreiro poético
o mastro nú. Pau de sebo.

Meu poema é cheio de falhas
Meu poema é vazio
Meu poema mente.
Discretamente como o moço
lúcido no ponto do ônibus.

Meu poema não tem sentido
Não tem boca
nem ouvido

Vai como um rio sem direção
à margem da cidade acesa...

do livro "Licença Para a Vida " Editora do Escritor

aos filhos da arte

são muitos os fluidos que nos fornecem a inspiração..
perceber e captar esses fluidos é trabalho da
percepção
onde a sensibilidade é a mola mestra
traduzindo nossas impressões em expressões

somos filhos da arte, enlaçados na onda do bem-querer
da arte sábia de quem acredita na vida
e na luz que nos envolve e nos move a crescer

nossa existência é sinônimo de persistência
e crescimento interior

não dá prá fugirmos daquilo que somos
não dá prá negar ou ignorar a "voz do coração"

⁠EU OUÇO UMA VOZ CANTANDO LÁ FORA

Na calada da noite, eu ouço, no silêncio,
Uma voz cantando lá fora...

Paro e escuto aquela voz melodiosa,
Cantando lá fora...

Parece-me a voz dela cantando,
Há muito tempo, para mim.

Não suporto escutar apenas.
Abro a janela do meu quarto,
E solitário, escuto aquela voz
Que, pouco a pouco, vai se distanciando,
Sumindo-se na distância sem fim,
Das longas encruzilhadas.

É a voz dela , eu sei, cantando
Para mim no tempo distante
Que a saudade, que nunca me deixou
Trouxe de longe, do passado
Que se perdeu no tempo
E nunca, nunca mais voltou

⁠imóvel

ela sorria em todas as fotos
dos velhos melhores dias.

imóvel na alegria
dos seus dias coloridos

⁠“Quem veleja em seus próprios pensamentos viaja apenas para o interior de seu país; Mas quem encontra tempo para velejar nos pensamentos de outros, se permite viajar para o exterior.”

⁠A dor do poeta não é a dor do poema
a dor do poema e dele mesmo
a dor do poeta se confunde entre letras e lágrimas que escorrem sobre a face/folha de papel do poeta em dor

A Poesia é a única capaz de Unir pensamentos, ideias e emoções em um incomparável UniVerso de Luz...

Não se cale diante da poesia que sangra e pulsa em suas veias.

O que eu sei sobre o outro é apenas momento, é impossível conhecer alguém em sua totalidade, é imaturidade nossa achar-mos isso, pois pouco conhecemos a nós mesmos, imagina ao outro.
Que possamos ouvir mais do que falar, acolher e não julgar, abraçar e não afastar, as vezes o outro só precisa de um sim para ser alguém melhor, o mundo já está cheio de julgamentos, seja diferente, seja melhor.

Me deixe ficar no aconchego do seu abraço, no calor do seu corpo, não vá embora, fique um pouco mas, olhe nos meu olhos e sinta a emoção de poder estar contigo.
Talvez hoje eu não seja a sua melhor opção, talvez não seja mas o dono do seu coração, mas mesmo assim fique um pouco mais.

Você é você ?
Não eu não estou louco, pergunte a si mesmo se você está sendo você.
Vivemos no mundo da informação instantânea e tudo se resume a ser popular, ser aceito, ser descolado, ser interessante e isso vem nos afastando do nosso “eu real”
A busca desenfreada por likes vem nos distanciando da realidade e acabando com a nossa saúde mental, não se torne o que os outros querem que você seja, no começo é legal mais depois o vazio toma conta dos seus pensamentos, esqueça tudo isso, faça por você e lembre-se em tempos de fake News ser real é coisa rara.

Escolhas, o mundo está repleto de opções, a tecnologia vem bombardeando nossa mente a todo instante, somos a geração das oportunidades, basta alguns cliques e pronto, pessoas inteligentes, antenadas, a gente vê por aqui, mas essa mesma evolução trouxe à tona uma avalanche de conflitos internos, a geração com maior índice de depressão, vazio, solidão e coisas básicas como um abraço, uma visita, um bom papo olhos nos olhos, estão se tornando cada vez mais raro, o contato pessoal hoje em dia se resume a encontros vazios, onde se cria expectativas demais em perfis falsos e a decepção é certa. Pare um instante e pense se é esse tipo de relação que devemos ter, se esse estilo de vida realmente é saudável para o nossa saúde mental, pois em tempos de gente vazia, quem transborda é raridade.

Olhos nos olhos, boca na boca, na profundidade do seu olhar eu me encontrei, no calor dos seus abraços me fixei.
O tempo passa e o calor do seu corpo continua em minha pele, me fazendo lembrar dos seus toques, dos seus beijos,
me envolvendo em uma vontade louca de ter você aqui comigo nem que seja só mais uma vez, pela eternidade de um momento, que dentro de um pensamento, nunca iria acabar.

O que é o tempo?
Diante da intensidade de um abraço apertado,
De um beijo sonhado,
Diante de um encontro esperado,
De um amor sonhado.
Que possamos entender que o tempo é relativo e que só podemos controlar o agora, a dadiva do presente.
Que tenhamos coragem de perdoar, de amar, se declarar, abraçar, sorrir, simplesmente viver, lembrando sempre
que amanhã pode ser tarde demais.
Se você tivesse que partir hoje, partiria feliz? Ou arrependido? O tempo não volta e ele cobra caro pra quem espera.

Ela é como uma chuva passageira, molha o que tem que molhar e depois vai embora, deixando apenas o solo molhado e úmido

Não se envergonhe de ser pobre.
Grande beleza
se encontra nos lugares simples

Andaste com os homens e se tornarás um porco. Andaste com os animais e se tornarás um rei. Andaste sozinho e se tornarás um fantasma

Amar é um verbo que só se conjuga
no presente do definitivo.

Agora
o poema tem outra causa.
Seu efeito, lume ofuscado,
pousa

ainda
na concretude fixa e fiel
do corpo da palavra
vaza.

Depois,

o signo escorre
e brilha o seu sêmem,
penetra a cavidade e,
finalmente, fecunda o
óvulo da palavra.

Outro poeta

O poeta sempre é outro
não esse que se propõe.
Não essa fissura aberta
no intermeio do verso,
não esse suposto vago.

O poeta é outro, sempre outro.

À parte da teogonia de Hesíodo,
só essa camada de fibras e folhas,
só um ser assim sem as premissas,
o poeta não é esse suposto e visto.

O poeta é outro, sempre novo.

É sempre esboço, tem de ser,
sempre garatuja que se mostra,
busca que se deixa exposta,
desencontro, aniquilamento.

O poeta não é todo sentimento,
às vezes ele é régua e compasso,
às vezes é aço, ferro e cimento,
pátio vazio, concreto em branco.

O poeta é outro, sempre torto.

Viés de caminho, voz de dentro,
oblíquo, adunco, gauche, penso.
A dissidência, a vida mundo, vida
poesia nos pedaços desse tempo.