Poetas Gauchos
Os poetas
morrem aos poucos.
Sim, a todo momento
morre o poeta.
Cabe num pequeno
e tão óbvio instante.
Quando Poesia e razão
se confrontam com crueldade.
Esgotando o sentimento
Esmagando a fantasia
Os poetas morrem
um pouco a cada dia.
Em cada pequena desilusão.
Eu mesma já morri 18 vezes
só hoje.
É quando a poesia
mostra sua força.
Uma estrela
me contou.
O falso amor dos poetas
Aprendi a me forçar para engolir a dor
Quantas vezes já desejei a morte?
Não vivo a procura do amor
Pois nunca tive muita sorte
Minha mente insiste em me aprisionar
Não acho o mapa do meu corpo
Quando tudo isso vai acabar?
Será a morte o meu conforto?
Eu me perco muito rápido
E demoro pra me achar
Viver é quase que um delapido
Sem chorar, sem reclamar
Não sei se vivo pra morrer
Ou se me mato pra viver
Se digo o que eu queria dizer
Ou se me lembro de esquecer
Sei que não sou a melhor pessoa
Mas a pior também não sou
Minha mente vive muito atoa
Mas em paz sinto que estou
E você até tentou me amar
Vivia dizendo que sou linda
Que é fofo o meu jeito de andar
E que quando sorrio, fico mais linda ainda
Eu não posso te julgar
Na verdade, te compreendo
Não é fácil me amar
Nem eu mesma amar-me tento
E ai se eu pudesse...
Se eu pudesse pegar um machado, abrir minha cabeça e tirar você de dentro
Se eu pudesse estar no mesmo lugar que você e fingir não ter sentimento
Se eu pudesse não me matar, só matar o que está aqui dentro
Se eu pudesse virar pó e ser levada pelo vento
Mas quem sou eu para poder. Ou para tentar?
Quem fala de amor, raramente sabe amar.
Poetas contam em versos seus segredos.
Revelam seu passado,
Descreve seu presente,
Idealizam seu futuro.
Faz o triste sorrir,
E o alegre por amor chorar.
Entre rimas e frases,
Poesias e reflexões,
Nos presentes com lindas canções.
Nasci da estranha
noite dos Poetas
num mundo que nunca
me entendeu,
uma infância distante
onde minh'Alma arrefeceu!
Nos românticos Poetas
a Lua perpetua
Amar, Amar de Terra em Terra,
Amar, Amar de Rua em Rua ...
E na loucura da Noite
esse Amor abrevia
até ao Nascer do Sol,
até ao romper do Dia.
Lua Pálida que vai tão alta
nas raias da morte,
frígida ou cálida
nas asas da solidão,
de face livida seráfica,
esquálida, perdida
que se esmalta e recorta
num infinito tão finito,
na imensidão do Coração!
Lua funda tão profunda
que m'inebria de Poesia,
rara calma suavidade
que meus lábios acarinha ...
Toma minha Alma tão sozinha,
será tua, sempre tua,
sê tu minha, sempre minha,
Pálida Lua!
Palavras: Exilio dos Poetas -
Quando da Pátria que somos,
nunca fomos, despatriados,
exilados no silêncio das Palavras,
Palavras nunca ditas mas escritas, sentidas,
vivemos na renúncia de famílias sem voz ...
E por lá, distante das raizes que nunca fomos,
até a rima das palavras nos engole nesse exílio!
E as gentes, grades ambulantes que nos cercam!
E fico só, porque só eu fico, só eu me resto,
só eu me vejo!
Os poetas amam e odeiam
os domingos.
Os odeiam por conta da saudade torturante
que costuma aparecer durante este dia
e os amam pelo mesmo motivo.
Poetas e seus olhares,
Não consigo entender esses olhares cheios de cores,
Enquanto alguns olham a lagarta comendo caminho,
Eles já estão voando com as borboletas,
Eu não sei escrever como os grandes filosofos,poetas mas eu precisava disso aqui,um lugar em que posso despesar tudo,já que eu sou uma mera mancha,um pequeno pedaço de perdição.
NEGRAS BRANCAS NUVENS
Negras brancas nuvens
Queria falar a língua dos poetas
E a dos anjos também
Sair do inferno a caminho do céu
Rasgar a imensidão do tempo
Exalar o perfume de ti
Nas memórias, sorrisos de amor
Em que os sentidos
São vontades de mim desgovernadas
Floridas de abraços
Saudade sentida gritando amor
Negras brancas nuvens, de ti em mim.
Os poetas estão cansados
Entediados!
Não se vive mais de amor
O vil metal manda no jogo
Os algoritmos conduzem a dança
Os sentidos não são mais caminhos
Estamos sem direção
Pra casa
Pro colo
Pro coração."
Os poetas são como chuvas que caem no deserto,
Como uma fogueira num dia frio,
Aprendo com o gesto do grande poeta,
Diante da traição, da indiferença, da dor e da morte, eles amam,
SOBRE PÁSSAROS E POETAS
O pássaro canta suas tristezas
Celebra sua liberdade
Só sabe voar e cantar
Canta porque é pássaro
O poeta chora em poemas
Faz da pena sua liberdade
Só sabe escrever e voar
Voa porque é poeta
Ou é poeta por que voa?
Já nem sei.
Os poetas desse mundo se escondem, pois as pessoas pedem mais amor, mas se quer sabem o que amor significa.
Mãe ,nem os grandes poetas
que de mim estão acima
Acharam uma palavra
que com o teu nome rima
Agora encontrei a palavra
por toda a eternidade
O teu nome,mãe
rima com saudade
Poetas da torre de marfim
O por quê de tanta seriedade
não me vem uma resposta em verdade,
Não vos vinham amores aos teus confins?
São acanhados, medrosos ou não?
Temem amar ou odeiam o amor?
Podem elucidar-me por favor?
Por quê emoções vos causam tanta aflição?!
Pois sinto minha alma parnasiana
Certeza de que vos posso culpar
Trabalho, teimo, limo, sofro, e não é minha!
Não quero ser convosco leviana
Mas sequer consigo vos desculpar
Os puno pois não amei a quem me vinha…
