Poetas Gauchos
Poetas se nutrem de sentimentos, e quando estes se esgotam, e o combustível acaba, o motor de sua escrita morre.
Esse pensamento que vai se configurar em uma mensagem, vai pra todos escritores, filósofos,poetas, aspirantes, a quem administra e toda a sua equipe do:
Pensandor.com.br
Por anos eu copiava frases e pensamentos e não dava créditos a os autores e a todos que abrem seus pensamentos e são forte o suficiente em repassa-los, buscando encontrar respostas e também responder assuntos que muito não se sentem bem em argumentar ,
Muito obrigado Pensador.com e todos os membros que estão juntos como uma só voz , buscando a própria paz interior , não só pra você mais a família e amigos 👍
A paixão torna propício o terreno para os poetas, e impróprio o terreno para os filósofos. Para o poeta, a paixão pode se aplicar razoavelmente em seus versos; já para o filósofo, um veneno para racionalidade versar.
O mundo já foi dos poetas e filósofos.
Quem vive a vida poeticamente, simplesmente aprecia a vida à sua maneira até aos confins do universo.
A alma de um poeta
Poetas, um nome um tanto quanto estranho para quem vê mundos diferentes.
Diz-se poeta aquele que escreve coisas assaz românticas. Mas, a alma do poeta vai além.
Ela é incansável, pois ultrapassar as barreiras postas é um trabalho árduo.
Ela é vigilante, pois até no fechar dos olhos ela está atenta.
Ela também tem seus encantos e mistérios.
Realmente é um mundo à parte, onde são gestadas suas fantasias internas e externas, trazendo à lume, em papéis e tintas, letras escritas com o palpitar de um coração sonhador.
Também é um peso escrever…
Mas, usa-se o peso para esmagar e extrair o melhor de tudo que se vê, tanto com olhos, quanto coração.
A alma também é muito leve. Semelhante a isso, poderei usar como exemplo a flor dente de leão, que voa lépido e fagueiro ao sabor do vento, tendo apenas um local de partida, mas, muitos destinos.
Os poetas
morrem aos poucos.
Sim, a todo momento
morre o poeta.
Cabe num pequeno
e tão óbvio instante.
Quando Poesia e razão
se confrontam com crueldade.
Esgotando o sentimento
Esmagando a fantasia
Os poetas morrem
um pouco a cada dia.
Em cada pequena desilusão.
Eu mesma já morri 18 vezes
só hoje.
É quando a poesia
mostra sua força.
Uma estrela
me contou.
✍
Mil poetas cordelistas
Analisei muito bem,
Ao excluir os piores
Restaram apenas cem,
Por fim, ao que me parece
Nem a metade merece
Esse apelido que têm.
EU AMO VOCÊ
Os poetas antigos
contavam as silabas
substituíam palavras
mediam versos
e combinavam os sons.
Como irei
substituir as palavras
quando o meu intelecto
produz milhares e eu
consigo escrever algumas.
Como irei
combinar os sons
se o amor possui
varias canções
que eu ainda
não aprendi
Pra que treino ortográfico
se a dor do coração
tem poucas palavras
Eu amo você...
Poeta Francis Perot
Sorriso estrelar
Poetas são as estrelas
Que declamam seus poemas
Sorriem e ao amanhecer
Desaparecem.
Não por timidez
Mas pela certeza
Que na noite seguinte
Aparecerá mais brilhante
E sorridente.
Todos poetas, cordelistas, são Doutores pois quando os poemas estão doentes, aplica uma métrica, passa umas doses de rimas e manda o SEU (Sr.) Verso ter oração e o problema se transforma em solução...
Assim vivem os poetas, na montanha-russa dos sentimentos, na intensidade dos altos e baixos,
na euforia da alegria e da paixão, na tristeza do amargor e da solidão.
O amor é uma loucura que não tem explicação... tá explicado porque a décadas os poetas são chamados de loucos....
Poetas
Poetas tem uma arma
das escritas amargas
às mais doces
as palavras mais gordas
às mais magras
Poetas trazem aos seus amores
algumas flores
e um poema rico de fascínio
que preenchem suas dores
e os enchem de carinho
Os poetas
Os poetas, depois que nascem.
Vão vivendo e ganham idade.
Prorrogam a vida, nunca morrem!
Apenas se mudam para eternidade.
Alberto Duarte Bezerra
Chá com os Poetas e a Moça Bonita
Quando ainda não vinha a noite,
Camões adentrou sobressaltado.
Tinha visto na Caravela,
O mar inteiro lamuriar-se.
Deixavam, pois, como aferira,
restos de tudo a enturvar as águas.
Logo em frente estava Quintana,
vindo de longe no vagão de um trem,
a confabular com uma andorinha,
que em frase pausada silabava:
- No ar há tanta fumaça,
que nem se pode mais voar sozinha.
Enquanto se aguardava o Mia
a descrever Um Rio Chamado Tempo,
perceberam Shakespeare acomodar-se,
frente ao sol que já não se via,
proclamando sem muito assombro:
- Falta humano no divino, mais virtude no humano.
O saber não deve destruir a vida,
feito punhal a ferir o coração dos homens.
Escutaram-se ruídos vários, ao ouvir-se o abrir de portas.
Era Pessoa com Ricardo junto com os demais heterônimos.
Todos apóstolos frente ao pão, resolveram recitar Drummond,
que bem se diga, já havia previamente antecipado:
- Saí cedo de Itabira, vou embora para Pasárgada.
Quem sabe acho Bandeira, coberto num trono de palavras.
Neste instante chegou Vinícius e sua elegante diplomacia.
Asseverou solenemente. Trouxe-lhes taças e o vinho.
Não lhes privei do chá inglês, mas devem considerar com atenção.
Melhor é sorver o sentir com um espumante entre as mãos.
Já não se sabia mais as horas. O ar estava em cantoria.
A moça junto à janela que as primeiras letras fazia,
das palavras guardava afeto para se doar em cada livro.
Foi dela a sugestão que cada um deixasse de si, apenas um verso transcrito.
Eu, mero assistente, por obra de atrevimento, também fiz provocação.
Por que não escrever os poemas em simples folhas de pipas.
Soltaríamos as Pandorgas em cada um dos cantos do mundo.
E poderiam as mesmas se irem a procurar um novo dia.
Prontamente Camões assinalou:
"...Da alma e de quanto tiver,
quero que me despojeis,
contanto que me deixeis,
os olhos para vos ver.."
Em seguida chegou-se Mia a sentenciar num repente:
"... Deixo a paciência dos rios,
mas não levo,
mapa nem bússola,
porque andei sempre,
sobre meus pés,
e doeu-me às vezes viver.
Hei de inventar,
um verso que vos faça justiça".
Quintana com seu sotaque ergueu-se com voz doce e macia, a reverberar clarividente:
" ... Porque o tempo é uma invenção da morte:
Não o conhece a vida - a verdadeira -
em que basta um momento de poesia,
para nos dar a eternidade inteira..."
Vinicius após servir o vinho, pediu um aparte.
Moça com perfume de flor, por favor, escreva para mim:
"... A coisa mais bonita,
que há no mundo,
é viver cada segundo,
como se não fosse o fim..."
Alberto, ao lado de Pessoa, também se pronunciou:
"...Mesmo que o pão seja caro
e a liberdade pequena,
sei que a vida vale a pena,
quando a alma não é pequena.."
Já se adentrava a noite alta e as pandorgas versos partiam.
Foi quando fitei a moça que de olhos gris se vestia.
Então clamei a ela, antes que também se retirasse:
Agora que a lua cheia chegou,
como teus olhos em ternura,
borda-me entre o céu e a tua boca,
numa indelével tecitura.
A moça nada me disse, repousou na minha face.
Por ali ficamos embebidos de poetamento,
como se por um breve instante,
tivéssemos tocado o infinito.
Carlos Daniel Dojja
In Poemas Para Crianças Crescidas
Uma derradeira homenagem aos e às poetas
que agora estão poetando ao lado do Amigão.
POETANDO DO ALEM
Marcial Salaverry
Além de aqui poetar,
do além poetarei
depois que me for,
se tiver lá um teclado a meu dispor...
Poetando, de ninguém
fico aquém,
e sempre poeto para alguém,
não importando a quem...
E se estiver além do além,
ou se ainda aqui, como Matusalém,
levando meu poetar para além,
ou para o além...
Antes da Net, era um ilustre "quem?"
algo mais do que simples ninguém,
mas se poetando, chego a alguém,
como me disse um certo "alguém",
que muita competencia tem,
claro, que seguirei poetando do além...
Se às queridas amizades deixo meu adeus,
agradeço estar agora na companhia de Deus,
que me fez a poesia amar,
e com alegria, minha alma poetar...
