Poetas Gauchos
O que seria dos homens se não existissem as estrelas,o sol e a lua, o que seria dos poetas se não existisse a melancolia de seus dias, o que seria do amor, se não existisse o ódio, o que seria da vida se existisse a esperança, o que seria de nós se não existisse Deus.
As vezes fico pensando se todos os poetas, ou ao menos alguns, viveram amores tão intensos como descrevem em suas poesias...
Falo sobre Goiânia sem pretender conquistá-la nem me igualar aos bons cronistas e poetas daqui. Imagino ser uma espécie esburgada de Odisseu viajando entre dois paredões do tempo: a Goiânia de ontem, bela e acolhedora e a de hoje, imprevisível com seus tentáculos a inflar as nossas vaidades. (Do livro de crônicas Romanceiro de Goiânia - Doracino Naves).
Os poetas foram feitos para o amor,
mas o amor, este ingrato, não foi feito para os poetas.
Mas não importa,
os poetas foram mesmo feitos para o amor...
Quem me dera ter o dom da palavra
escrever bonito como os poetas
falar de amor, da vida, de encantos..
A quem me dera saber falar.....
Eu queria poder dizer em versos..o amor,
escrever poesias da alma de um velho sonhador.
Quem me dera falar de amor, já diziam os grandes poetas..
O que diziam os grandes poetas??
Já nem me lembro mais......
só me lembro que devemos amar...
e falar de amor.
Porque filosofar é algo do tipo estar sem camisinhas, no fundo no fundo todos os poetas e profetas seguem uma so linha
POETAS
Poetas, poetas, poetas...
Quantos poetas no mundo!
Sentindo o peso nos ombros
De amar um amor profundo.
Poetas, poetas, poetas...
Quantos poetas no mundo!
Feliz são todos poetas
Ou quem não é um segundo?
Digam-me, então, os poetas,
Com seu olhar mais fecundo,
Se agraciada é a meta
De ser poeta no mundo!...
“A Poesia é um ‘reino encantado’ para os poetas que têm medo do escuro. Porque Poesia é claridade, levitação, oxigenação da alma, mesmo que as vezes seja pedra no sapato das contundências. Quando leio Poesia, preencho questionários e renúncias de abismos. Quando escrevo Poesia, voo a libertação dos sensíveis crivados de dor. Mas, quando me inscrevo nelas, elas então sustentam minha sensibilidade, nutrem minhas irrazões de zelo filosofal, e, por fim, de alguma forma me ilham desse triste vazio que é a própria existência humana”
Silas e suas ‘siladas’
“A poesia é o álbum de figurinhas carimbadas de minha alma, a história em quadrinhos do meu espírito, o hidrante mágico de meu inferno mental, a ilha de edição de minha cela de Existir.
Silas e suas ‘siladas’
"Poetas, pintores, filósofos, escritores... Todos, inquietos viajantes de mundos abstratos por onde passeiam suas almas em voos solitários, se perdem e se distanciam da louca realidade das coisas concretas. Como assustados pássaros, vagueiam fugidios a desenhar matizes de incompreensíveis aquarelas”. (Mauricio A Costa, em 'O Elo Invisível' - O Mentor Virtual II - Campinas-SP)
Lançamento em breve...
Sonhos dos poetas...
Deitados ali,
estão os sonhos dos poetas
que em seus versos,
fazem pousar borboletas
e cantar os pássaros
que de asas podadas,
já não podem mais voar.
by/erotildes vittoria
Os teus poetas e filhos....choram...
Que Portugal é este....que país é este....
Que deixa fugir os nossos jovens....
Não nos deixam dar pão aos filhos...
E aos velhos cada vez mais sós ....
Tirando-lhe as próprias migalhas....
Não pronuncio nomes detestáveis..
já chega quando os leio nos jornais....
Miseráveis..... que deixam morrem na prisão...
os rouxinóis...como tristes papoilas....
De tristes...e corruptos....
Ficam como salvadores e heróis da pátria....
Pátria - para os últimos heróis......
Que teimam em ficar...lutar...lutar...
Dos que morrem por ti......meu querido Portugal
Ninguém é mais poderoso no mundo.....que a união...
A todos aqueles que tenham sofrido e vejo sofrer.....lutar.....
Lutar para limpar esta pátria...de miseráveis oportunistas...
Nem num instante pleno desta vida....fugir sem lutar....
Mais para morrer que de viver.....sem paz...sem pão..
Os teus poetas e filhos....choram...choram de dor..
Meu querido Portugal......lutar sim.......desistir nunca..!!!
A Humanidade por meio de seus poetas e filósofos por séculos tenta definir o amor ou simplesmente pensá-lo. Buscamos sentidos e significados para o verbo amar. Quem sabe aprendemos um pouco sobre o dar que se encontra no amar, no entanto, parece que pouco aprendemos sobre o receber que nele também há. Será que somos orgulhosos demais?! Saber receber é tão nobre quanto o saber dar!
Alguns poetas versam pra serem vendidos
Eu sou escrevo pra tentar ser desvendada
Eu sou poeta-tipo-problema-de-lógica
E os meus versos não tem lógica nenhuma
Homenagem aos poetas
O poeta pode ser,
Da prosa, rima ou cantor.
Mas sempre se faz valer,
Dos cantos que vem do amor.
Qual poeta não quer ter,
Alguém para lhe inspirar,
Um amor, um bem querer,
Um céu azul e um verde mar.
No cintilar das estrelas,
Vêm os versos desfilar,
E mesmo sem poder vê-las
O poeta vai rimar.
Tudo isso vem da alma,
A beleza e inspiração,
O poeta traz com calma
Do fundo do coração.
Todo Poeta é doce,
Em seu sorrir e falar,
Porque se assim não fosse,
Não ensinariam amar.
SOMOS TODOS POETAS
Tudo que escrevo,
Não são só poemas,
São feitos,
São experiências.
O que eu escrevo, respeita a vida
Mas despreza a decência,
Não é preconceituoso,
Quebra qualquer dilema.
O que eu escrevo, limpa lágrimas,
Corre os campos da alma,
Colore o preto da vida,
Cura feridas.
O que eu escrevo, poderá ser lido,
Por idosos, moças e meninos.
Quebrando os ponteiros do tempo.
Elevando palavras ao infinito,
Pois o que eu escrevo,
Vem da alma,
Não do corpo físico.
O que escrevo são gritos,
Berros do espírito,
Clamando por liberdade,
Doce liberdade dos poetas,
Salmistas e escribas,
Tornando para todo sempre,
O indomável amor pela escrita.
Por fim, o que eu escrevo ficará,
Sepultado ao lado
Daquele Homem
Nascido poeta,
Que morreu como soldado.
Foi em uma noite triste
que perdi meu amor!
como os poetas cantam e
chora a dor, fogo que larga a brasa
senti a desgraça me beija - me
oh!! noite tão bela! me espera
aquarela que eu vou te busca.
pedro freitas
QUEM?
Quem de nós?
Quem de nós?
Quem falará a verdade?
Os poetas?
Os advogados?
Quem?
Não há verdade!
Não há verdade absoluta!
E isso é absolutamente verdade!

