Poetas Gauchos
sonhador se torna poeta
e os poetas o sonhadores
mas com pensamentos magicos
nasce uma esperança no corações dos sonhadores
Poetas tinham que saber apagar versos também... Mas só escrevem e escrevem desmedidamente nas calçadas, nas janelas, nos armários que não se mostram. Eu juro que se pudesse, que se permitido fosse pra mim, deletaria da máquina que me fiz, todos os nossos beijos, todas as nossas noites em convulsão do corpo nosso, vermelho, visceral... Porque talvez seja melhor amizade que amor. Quando nos teus olhos procuro alguma resposta, alguma aproximação maior da que já temos, percebo o balbuciar dos lábios seus em ato de reclamar. Sou toda errante, vibrante, quente, quase valente... Sou completa viajante, peregrina, turista no país que nomearam de amor. Não me olha assim com ares de julgamento pelos passos tão infantis do meu coração.
Sinto-me perseguindo o último trem. Sinto-me arquiteto ao tentar reformar cômodos já manchados por tempos alguns, não tão dentro do passado. E como tentar consertar o que nem mesmo sei se quero. Amo-te em demasia, e sei que seu amor aprendeu dormir em meus seios, repousar no meu sorriso, mas não entendo e não alcanço os momentos breves de falta de diálogo no nosso silêncio... Sou apreciadora máxima de sussurros em silêncio, mas não tenho alcançado os teus. De forma ou de outra é fácil perceber que estamos em matrimônio um tanto falhado. São tantas as aproximações, é tanta a afinidade, comodidade... Nos meus sonhos, nos meus anéis é o nome teu que quis decorar, rezar, reger. São tantos os obstáculos que nos ferem e parecem matar pedaço esse, pedaço outro que insiste em ficar em nós, de nós.
Os meus batimentos não sabem mais reagir às tuas ligações como em tempos remotos, nem tão remotos assim. Não aguardo mais teus beijos como quem espera para nascer. Não sei mais fazer tremer minhas mãos quando se unem às tuas. É fato que meu desejo é teu, meu prazer se faz gêmeo com o teu, que nossos corpos são unos em moldurar líquidos nos móveis, nos poros... Mas muito se perdeu, e o tempo é cruel com isso! Não me culpe tanto, amor meu... Eu sempre levantei as mais belas bandeiras de amor, outdoors e poesias do quão grande era o sentimento nobre que eu permiti nutrir em mim. Não sou a mesma de outrora, sou outra, tenho pedaços outros de outras, e isso marca. Sabe meu desejo, minha prece? Queria correr descalça nas areias molhadas pelo derretido e salgado mar que te encanta tanto criança minha. E de lá, despedir-me-ia dos seus dedos, da sua face... E partiria, e me deixaria navegar em outros mares, porque não sei quase nada do mar, nem de tudo aprendi sobre minha existência... E se entrelaçados meus dedos se mantiverem aos seus, eu não conseguirei... Não se eterniza amores, não se encarcera sentimentos. O amor não é nem foragido para que corramos atrás dele, nem presidiário condenado a prisão perpétua... Ele é por si só, livre. E eu não quero tê-lo ao alcance de minhas mãos. Não mais... Agora não!
Tenho-te muito facilmente. E ouso dizer que preferia quando era mais difícil, quando meu corpo tinha que percorrer léguas e léguas em ardor e suor, à sua procura entre os carros, entre as ruas cheias e tão vazias de gentes, presentes! Que contradição, oh deuses do céu!! ... Você não me perde, porque nunca teve. Ninguém perde ninguém, visto que ninguém é propriedade vitalícia do amor do outro.
"Os homens quando amam quase sempre se tornam poetas; uns se tornam sofredores; alguns infelizes, mas todos voltam a ser crianças e a maioria morre sem atingir a maturidade"
Aos poetas eu declarei todo meu respeito e afeição.
Eu tentei fazer poesias, tentei elevar meus pensamentos
aos mais altos níveis de sabedoria para assim aprender
e poder ser um poeta também.
Eu cantei, exaltei os anjos, as crianças, fiz versos de amor..
Eu pensava que a poesia saltasse da mente assim como o brilho
salto dos olhos quando nos deparamos com algo que nos deixa
surpreso ou feliz.
Enquanto eu lia, relia, enquanto eu clamava meus versos pelo mundo
eu me deparei com algo muito mais forte e encantador eu me vi
apaixonado.
Nasceu em mim então um sentimento nobre,algo que eu jamais havia
sentido.
Meu coração começou a bater muito mais forte e feliz do que quando
as poesias apareciam em minha mente,em meu ser.
De poeta então eu me fiz sonhador, eu me entreguei a esta sensação
inexplicável e soberana..
Assim eu me descobri, eu renasci.
Deixei então que o amor falasse por mim, que possuísse meu coração,
minha alma meu ser..
Ainda tenho a poesia, tenho o prazer de exaltar, mas tenho também algo
para me manter livre vivo e sempre mais sonhador do que antes.
Tenho amor, o maior que já encontrei e assim viverei para toda eternidade.
somente os poetas entendem o por que as palavras mais doces saem de dentro do poli, guardado em seu coração!!
Poetas vivem de amores não curados,
estancados,trancados e alucinados,
ontem,hoje e mais tarde
ele delata com imaginação tudo aquilo q foi ignorado.
Nós Poetas
Éis simples e imaculados em meros apanhados
De almas se encontrando em vômitos de sentimentos
Próprios, alheios e fatídicos colonizadores neste canibalismo
Esquecendo o sentido do que escreveu. Não importa não é mais seu
Homens, aberrações ou emoções?
Calejados e sensíveis de carne podre e alma nobre
A caneta nervosa e choramingona no entorno dos seus soluços
Revitalizando fragmentos e menções. Profundos sustos (...)
Confunde-se entre mágoas e enganos
Nestes olhares claustros e dantescos
Entre clássico e arcaicos neantropianos
Construindo ilusões nestes emaranhados grutescos
Somos mortos, vivos, híbridos, sínicos e famintos
Simplesmente frágeis e ilegais. Imortais
Prisioneiros usando mentes como selas
Sem travas, cadeados ou janelas
Nossos sentimentos são corpos estranhos em nossa essência
Nossas vontades apenas fragilidades
Num mundo sem molde, inerte em antevidências
Catando fragmentos de pessoas vazias e suas legalidades
Enxergamos em surrealismo as normalidades abstratas
Fitando pessoas andando umas sobre as outras
Com palavras originadas de suas quelíceras
Démodé, andrógenos, demônios de batina a pedra no lago. Somos poetas
Ouvir é mais importante que falar.Se todos tivessem este hábito teríamos uma sociedade de poetas e músicos e outra de "mudos".
Alguns poetas boêmios cometem um grande erro ao dizer que todo amor é eterno. Bobagem, amor é uma revolução bioquímica no cérebro, e do mesmo jeito que acaba, começa novamente
E tudo que os poetas disseram, os compositores cantaram, os pintores retrataram serve. E todos os clichês, as metáforas, as verdades e ilusões... TUDO! Por que o amor é TUDO, NADA menos que TUDO.
Os poetas sempre dizem que quando estão amando eles escrevem com a alma e expõem todos seus sentimentos...será por isso que sem ver, nem pra que, me deparo com mil palavras na cabeça que aos poucos vão se juntando e formando rimas e versos pra você?ou será então uma forma mais fácil de mostrar o espaço ou o vazio talvez nesse meu coração...os porques não importam, se é sim, ou se é não, o que que importa mesmo é que na alma de um poeta sempre haverá paixão.
A linguagem filosófica de poetas como Renato Russo, Humberto Gessinger, Chico Buarque, Caetano Veloso,cazuza, Rau seixas e entre outros pensadores da música são insubstituiveis Faz diferença , Faz agente mudar o Raciocínio, Mudar de verdade mesmo!
