Poetas Gauchos
Poetas nunca dormem!
São passarinhos que apenas repousam
versos em sua asa.
Mas a alma continua
bem desperta
para logo mais bem cedinho
voar por entre céus
liberta .
Poetas e primaveras
Toda primavera para um poeta
Traz consigo um novo olhar
Sobre as flores e perfumes
Que viveu, vive e viverá!
Neste seculo não existe poetas, o que existe são pessoas expondo seus mais profundos sentimentos, que seria pecado deixá-los visíveis que não seja em forma de poemas. Não podemos demonstrar o que sentimos, então aprisionamos nossos sentimentos no lugar mais distante e escuro, onde este só poderá ser visto mascarado em forma de algum verso.
Dos vários poetas eternos, com belos sentidos. Dá vida escrita no livro, no vento, na vida.
Expressa o amor, demonstra a certeza, a beleza, o sentimento. Demonstra em si uma linda, singela e pura riqueza.
Do fundo do peito, da fonte da alma, palavras jorrando, ideias brotando, o verso se faz, poema exala.
E no sentido da vida tudo se constrói, numa neblina perfeita, palavras e letras, viram a voz do poeta.
Os poetas mais verdadeiros só traem sua amada com a lua. O que seria de nos sem a lua... Simplesmente a rua.
Os poetas têm o dom de deixar a vida mais leve, de nos fazer acreditar novamente, de nos fazer ver alegria na dor e dar colorido aos dias cinzas.
SOMOS TODOS POETAS
Tudo que escrevo,
Não são só poemas,
São feitos,
São experiências.
O que eu escrevo, respeita a vida
Mas despreza a decência,
Não é preconceituoso,
Quebra qualquer dilema.
O que eu escrevo, limpa lágrimas,
Corre os campos da alma,
Colore o preto da vida,
Cura feridas.
O que eu escrevo, poderá ser lido,
Por idosos, moças e meninos.
Quebrando os ponteiros do tempo.
Elevando palavras ao infinito,
Pois o que eu escrevo,
Vem da alma,
Não do corpo físico.
O que escrevo são gritos,
Berros do espírito,
Clamando por liberdade,
Doce liberdade dos poetas,
Salmistas e escribas,
Tornando para todo sempre,
O indomável amor pela escrita.
Por fim, o que eu escrevo ficará,
Sepultado ao lado
Daquele Homem
Nascido poeta,
Que morreu como soldado.
Foi em uma noite triste
que perdi meu amor!
como os poetas cantam e
chora a dor, fogo que larga a brasa
senti a desgraça me beija - me
oh!! noite tão bela! me espera
aquarela que eu vou te busca.
pedro freitas
QUEM?
Quem de nós?
Quem de nós?
Quem falará a verdade?
Os poetas?
Os advogados?
Quem?
Não há verdade!
Não há verdade absoluta!
E isso é absolutamente verdade!

Busco nas freses dos poetas qualidades para te comparar
Também procura na natureza
o brilho do teu olhar
mas tudo em te é tão lindo
que no céu ou na terra,
Em tudo que olho teu brilho está
Está na gota de orvalho e no sereno que cai
Está no canto dos pássaros
e na nuvem que que vai
Quando me queimo no fogo é minha paixão mas quando me endureço no gelo é tua distância,
Quando o coração saltita é a ânsia da tua presença que em meu peito não descansa sem laços e sem alianças.
Neste mundo que descansa, no qual um dia descansarei
sem saber ao certo das proezas, de um coração ,correspondidas, mas talvez a ferida aberta em meu peito de tal jeito a clamar paciência sem a menor clemência
deixa-ti-ei para o resto da vida zomba-te de uma ferida que sempre tivera escondida, em pranto e agora em manto. tu nuca pensastes que fostes tão amada
Busco nas freses dos poetas qualidades para te comparar
Também procura na natureza
o brilho do teu olhar
mas tudo em te é tão lindo
que no céu ou na terra,
Em tudo que olho teu brilho está
Está na gota de orvalho e no sereno que cai
Está no canto dos pássaros
e na nuvem que que vai
Quando me queimo no fogo é minha paixão mas quando me endureço no gelo é tua distância,
Quando o coração saltita é a ânsia da tua presença que em meu peito não descansa sem laços e sem alianças.
Neste mundo que descansa, no qual um dia descansarei
sem saber ao certo das proezas, de um coração ,correspondidas, mas talvez a ferida aberta em meu peito de tal jeito a clamar paciência sem a menor clemência
deixa-ti-ei para o resto da vida zomba-te de uma ferida que sempre tivera escondida, em pranto e agora em manto. tu nuca pensastes que fostes tão amada
RIMAS
Quando leio rimas com somente com verbos,
Vejo o prejuízo de se dar voz a falsos poetas,
Usando e abusando de gerúndios lerdos,
Não são poetas, são pelheriadores patetas.
Para se escrever bem é preciso ler bem,
Então leiamos para que as rimas,
Sejam lindas obras-primas,
Nossa imaginação então irá além.
Dizem que os verdadeiros poetas sabem falar de amor porem não sabem amar; Pois seu amor é expressado mais com uma caneta e papel, um violão com uma linda canção em forma de cordel, fazendo pessoas te admirar, pois poeta sabe de amor e não de amar..
