Poetas Famosos
O MEDO
O que me conduz é o medo...
Os lobos uivam e os poetas
Colhem flores numa pedreira,
Os pensadores repousam
E meditam sobre trilhos,
Eu sei que do outro lado do rio,
Que sou eu mesmo,
Tem um dragão, uma fera um vulcão...
É o meu melhor lado,
Deste lado tem um sorriso,
Tem a sensualidade e a escuridão...
As vezes os lobos comem os poetas,
Mas as flores colorem penhascos
E os pensadores continuam suas meditações...
As vezes o trem dilaceram os pensadores
Mas os poetas escrevem e florescem a vida...
Deste lado tem um sorriso
Que não passa de um disfarçe
Tem a sensualidade,
Que não deixa de ser uma armadilha...
E tem a escuridão que nos tira a noção do perigo...
E o que me conduz é o medo...
Ah! Quem me dera escrever como os grandes poetas.
Tudo que transcrevo são rabiscos nos papéis já cansados,
De erroneamente serem usados,
E logo depois isolados.
Queria eu saber escrever, brincar com as palavras,
Lançar-me em um mundo irreal,
Inventado por mim, meu jardim secreto.
Ah! Queria eu a sabedoria para criar,
A inspiração para descrever,
E coragem para escrever.
Assim como meus lábios encontram um beijo ardente.
Desejo beijar as palavras com as mãos,
Com a poesia,
Com a fantasia.
Versos são versos, porque não lê-los?
Poetas falam de amor, mas nem sempre tem um!
Acreditar nos versos de amor?
Sim!!! mas traze-los pro real pode ser ilusão!
Ser ou não ser?
Depende de cada um e como quer ser!
Se sou amada? e por quem?
Sim!!! sou e muito pela natureza, que me sorri todos os dias!
Quer saber se eu amo também?
Claro que amo, mas não necessariamente uma pessoa!
Perguntaria quem é se eu posso dizer?
Digo sim!!!! me amo hoje, mais que ontem, e sempre vou me amar!
A diferença entre os poetas e as Aves, é que`: As Aves voam com asas e os poetas voam com pensamentos
Versificado
Na abstrata caligrafia dos poetas não se inscrevem mesuras de direito, espasmos de amargura ou indulgentes sopros de discórdia, apenas jorra-se ímpeto, delírio, fruição. Mas o que dizer-te então, diante da afronta santa de tua astuta rejeição?
...
Entre mortos e feridos versificaram-se todos os tolos frágeis deste duelo, eram eu e meu martelo ponta-de-prego, martelando, martelando, uns poemas brandos ou uma centena!
Sentenças e mais se pensas na dor intensa do cotovelo...
Cotovias vaiam nossas avarias
Todavia repousam seu zelo em alardeadas notas, notaria
Não fossem tantos versos verificados de apatia, quem diria
Não fosse tantos restos esgoelados do que eu vivia.
Os poetas escrevem com o coração e desenham com a alma, criando o amor através da sublimidade de seus pensamentos e sentimentos, que somente seriam superados por seres angelicais, no auge de suas respectivas jovialidades.
Os grandes poetas tiravam das suas dores as suas declamações e transformavam em poemas as suas aflições.
Entre linhas...os poetas escrevem. Há os que entendem, outros não. Porque neles guardam ora felicidades ora dores, esperanças eternas ou passageiras...o desvendar das palavras está no momento que passam. Isto Justifica o retorno ao tempo para decifrar os mestres.
Todo poeta é um Vagabundo
Todo Vagabundo é um Poeta
Poetas e vagabundos inventam o inútil
O poeta come o ócio e cria
O Vagabundo cria o ócio e come
um inventa a poesia
o outro, a vagabundia
e vice e versa.
Ler novos escritores... Principalmente os poetas...
Que habilidade é essa que possuem?
São inebriantes...
Um viva a essa liberdade que liberta!
Saudade...
Saudade é uma árvore que cresce forte,
alimenta os poetas, dá asas para o amor
e se aloja no peito de quem ama.
Vai embora quando quer,
mas volta quando não se espera.
Arromba portas e janelas
e acabamos sempre na mão dela.
De qualquer forma,
quem não sente saudade,
não tem história para contar.
by/erotildes vittoria
aquela brisa suave, que normalmente inspira alguns poetas, subitamente se avoluma, se transformando em uma impetuosa ventania - são os prenúncios das chuvas, dos temporais, dos dias maus a serem vividos.
A quem diga que o amor é um devaneio, mera loucura dos poetas. dito isso, se verídico fosse, como descreveria o que sinto por ti,já que o amor é uma mentira, é o que sinto, não é nada a mais do apenas real.
Os poetas não escrevem mais em livros mais sim, nos ouvidos e nos corações de quem escuta uma canção.
