Poetas Cristãos

⁠Poetas não mandam mensagens, abrem as asas, e espalham possibilidades para que outros voem.

⁠POETAS E LOUCOS

Dizem que poetas são estranhos, criaturas do avesso, mas fazer o que? se meus olhos vivem ainternalizar o mundo.

⁠Somos dois poetas musicando um ao outro, enviando poesia para o fundo eterno da alma. Poesia não se faz, ela descreve, mostra e olha nos olhos das pessoas, demonstrando todo o amor que elas querem. Ela é a poesia da mãe, falando sobre ramos até o fim, independente da situação. Minha poesia é a minha arte da manhã.

A poesia é um fogo que arde e renasce, como a Fênix. É o amor incondicional de Deus, a melodia mais suave da arca de Noé. É a essência do trabalho, da compaixão, do carinho e do amor. A poesia é como uma chama que nos mantém quentes e nos traz alegria, iluminando nossos caminhos. Ela nos deixa livres para nos expressar e nos dá esperança de dias melhores. É o fogo que acende a chama da alma.
Reflexão do Marcos poeta

⁠Aos leitores amigos

Poetas não podem calar-se,
Querem às turbas mostrar-se.
Há de haver louvores, censuras!
Quem vai confessar-se em prosa?
Mas abrimo-nos sub rosa
No calmo bosque das musas.
Quanto errei, quanto vivi,

Quanto aspirei e sofri,
Só flores num ramo – aí estão;
E a velhice e a juventude,
E o erro e a virtude
Ficam bem numa canção.

Uma derradeira homenagem aos e às poetas
que agora estão poetando ao lado do Amigão.

POETANDO DO ALEM
Marcial Salaverry

Além de aqui poetar,
do além poetarei
depois que me for,
se tiver lá um teclado a meu dispor...
Poetando, de ninguém
fico aquém,
e sempre poeto para alguém,
não importando a quem...
E se estiver além do além,
ou se ainda aqui, como Matusalém,
levando meu poetar para além,
ou para o além...
Antes da Net, era um ilustre "quem?"
algo mais do que simples ninguém,
mas se poetando, chego a alguém,
como me disse um certo "alguém",
que muita competencia tem,
claro, que seguirei poetando do além...
Se às queridas amizades deixo meu adeus,
agradeço estar agora na companhia de Deus,
que me fez a poesia amar,
e com alegria, minha alma poetar...

⁠Poeticamente renomeio
a linda Mocho-diabo,
Poetas também servem
para dar nomes quando
esquecem aquilo que
é precioso guardar;
Mocho-anjo é como
deveria se chamar
porque sempre traz
encanto aos olhos
de quem a beleza sabe
apreciar neste mundo
que só se importa mesmo
no próprio umbigo se afogar...

⁠⁠As melhores poesias não são aquelas criadas por grandes poetas, mas aquela que é feita por quem ver as coisas mais simples da vida de forma diferente e consegue descreve-la de forma minuciosa extraindo toda essência, beleza e sentimento transformando-as em palavras.

⁠A lei da impenetrabilidade fala que dois corpos não ocupam o mesmo lugar. A lei dos poetas fala que duas almas gêmeas não ocupam o mesmo lugar.

Poetas místicos são profetas, porque captam vislumbres da Verdade, e ocultam essa aura nas entrelinhas de misteriosa poesia.⁠

⁠Os poetas conseguem ler a alma das pessoas.

⁠Nas ruas de São Luís, onde poetas repousam,
A Praça exalta versos, em honra aos seus laços.
Ferreira, Catulo, Nauro e Sousândrade,
Caminhamos pelos versos que a memória invade.

Bandeira, José, Gonçalves na trama,
Maria Firmina, Dagmar, e Lucy na chama.
Palavras que dançam como folhas ao vento,
Na Praça dos Poetas, o tempo é momento.

Mirante que abraça o horizonte vasto,
Vendo o Maranhão, onde o passado é contrasto.
Entre versos e olhares, a cidade se revela,
No poético trajeto, a alma se encantela.


"Corações Ancestrais", São Luís em poesia e pin-hole,
Nas páginas, o tempo se desenha como um farol.
Cada verso, um eco de corações que resistem,
Pin-hole, artista da luz, em cada imagem persiste.

A cidade, um poema entrelaçado nas vielas,
Corações ancestrais, guardiões de memórias singelas.
O pin-hole, como um portal para o passado,
Em cada clique, um diálogo com o tempo marcado.

Palavras e imagens dançam nessa sinfonia,
São Luís, em cada rima, uma poesia viva e vazia.
Corações ancestrais, pulsando nas linhas,
Pin-hole, capturando instantes como pequenas vinhas.

⁠Uma dica fácil e rápida para os poetas ganharem uma certa visibilidade:
exaltem a Natureza e a Cultura Nacional.

⁠Parem com essa mania feia de chamar escritores e poetas de amadores. Não amamos dores. Nos respeitem. Somos escritores e poetas, e ponto final.

⁠A rima que se pedala
as palavras dos poetas
nas estrofes é aquela
que se chama bicicleta,
Ela é só para quem sabe ler
sem ver a alma secreta
das coisas e das pessoas
sem oferecer garupa e acerta.

⁠Caros escritores e poetas brasileiros,

Se há um conselho que vos posso dar é este: escrevam como quem planta árvores cujas sombras talvez nunca venham a usufruir. A literatura é um campo vasto e fértil, mas, muitas vezes, o retorno que desejamos vem muito além de nossos dias ou das expectativas imediatas. Não façam das vendas a medida de seu valor, nem do marketing o motor de sua criação.
Vender livros no Brasil é, de fato, um desafio. Muitos caem na armadilha de transformar a arte em produto, sufocando a espontaneidade e a beleza das palavras com a pressão de cifras e números. No entanto, a posteridade não se apressa, ela se alimenta do que é genuíno, do que transcende o tempo. Focar nas vendas pode desviar o olhar da verdadeira essência do que vocês são chamados a fazer: criar algo que ressoe na eternidade, um legado que possa ser descoberto por aqueles que ainda virão.
Escrevam para o coração do amanhã, sem pressa e sem pretensões desmedidas. Deixem que o reconhecimento venha, se e quando ele tiver de vir. Mas, acima de tudo, escrevam para a alegria da criação, para a satisfação de expressar o que é verdadeiro, belo, e, muitas vezes, invisível aos olhos imediatos.
Não permitam que o desgaste das expectativas mercadológicas roube a nobreza de vossa missão. Quem escreve para marcar seu nome no tempo raramente se deixa abater pelas dificuldades do presente. Afinal, o que é a posteridade senão um presente estendido às gerações futuras?

Persistam.

⁠POETAS MORTOS

Ensandecidos: Vagueando à multidão
Eu vejo alegria, ansiedades e chorar...
E dentre o meu peito falta vida, me falta ar
Por sentir os temores da ilusão...

Insanidades, eu vejo a toda alma o coração
Por falsidades que os fazem fadigar,
E, ensandecida, navegando sobre o mar
Eu vejo a minh'alma à solidão...

Versos entoam dos meus sentimentos:
Tão Igual é nosso sonhar, nossos lamentos
Por virtudes nosso luar ser de alegria...

A sofrer sinto-me brando, sou louco?
Eu sou d'um Poeta o fogo intenso e absorto
A mentir o nosso amor: Que fantasia!

⁠Trauma dos poetas

Por que o trauma dos escritores?! Nos que não temos culpa de nada, o que diria Fernando Pessoa? Que as pessoas são vãs e os sentimentos vazios passageiros. É que eu nunca serei ele e você nunca estará por inteiro.
Mas nesse mundo nem todos tem passagem para pasárgada onde tudo é perfeito, onde somos amigos do rei, vós resta obedecer as leis, acompanhe o destino a seguir seu próprio caminho; só lá inventará sua própria pasárgada o seu lugar perfeito.

⁠Rabisco

A solidão chama
Os poetas,
Para acender
Uma chama,
Em sua cama,
Se levanta,
Para compor,
Seus traços,
Esse abraço,
Em seu regaço,
Me amasso
Feito papel rabiscado.

⁠Enquanto o olhar apreciar
a Palma Real de duas terras,
estarei em busca de novos
poetas para o amor recordar

O amor precisa de zeladores
para manter a fé nele viva,
Porque sem fé fica difícil
até para ele seguir em frente.

Que o amor precisa da gente
não tem como mais fingir,
somos a nossa rota a seguir.

Agora é só a gente se acertar
e permitir que o amor venha
envolver e com ele nos levar.

⁠Quantos corações poetas vivem apreendidos em corpos racionais?
Quantas mentes racionais mataram corações poetas?
Quanto de um poeta vive na razão de uma mente?
Quanta razão existe no coração de um poeta apreendido?
Quantos poetas libertos existem sem uma razão?
Quanta razão há em ter razão e viver sem poesia?
Quanta poesia morta ainda vive em seu coração?