Poetas Brasileiros
Inclusive mais amor inclui uma alerteza maior para achar bonito o que nem mesmo bonito é.
O que os outros recebem de mim reflete-se então de volta para mim, e forma a atmosfera do que se chama: eu.
Quero exigentemente que acreditem em mim. Quero que acreditem em mim até quando minto.
Hoje compreendo-o. Tudo lhe perdoo, tudo perdoo aos que não sabem se prender, aos que se fazem perguntas. Aos que procuram motivos para viver, como se a vida por si mesma não se justificasse.
Era um pouco de febre, sim. Se existisse pecado, ela pecara. Toda a sua vida fora um erro, ela era fútil. Onde estava a mulher da voz? Onde estavam as mulheres apenas fêmeas? E a continuação do que ela iniciara quando criança? Era um pouco de febre.
Estou atrás do que fica atrás do pensamento. Inútil querer me classificar: eu simplesmente escapulo.
Resignou-se pois. A resignação era doce e fresca. Nascera para ela.
Experimentamos ficar calados – mas tornávamos inquietos logo depois de nos separarmos.
Sou muito mais lunar que solar.
E naquele momento evitava precisamente a solidão que seria uma bebida forte demais.
Haverá um ano em que haverá um mês, em
que haverá uma semana em que haverá um
dia em que haverá uma hora em que haverá
um minuto em que haverá um segundo
e dentro do segundo haverá o não tempo
sagrado da morte transfigurada.
Um dia, quando eu tiver mais vontade e se você ainda quiser, eu lhe falarei de como me mexo dentro de Deus.
Eu nunca fui livre na minha vida inteira. Por dentro eu sempre me persegui. Eu me tornei intolerável para mim mesma.
Eu tenho medo do ótimo e do superlativo. Quando começa a ficar muito bom eu ou desconfio ou dou um passo para trás.
A crueza do mundo era tranquila. O assassinato era profundo. E a morte não era o que pensávamos.
Aquela relutância em ceder, mas aquela vontade do grande abraço. Ela se abraçava a si mesma com vontade do doce nada.
O bom é que a verdade chega a nós como um sentido secreto das coisas.
