Poeta

O artista não morre se transforma em fração do infinito...
- Maestro Guilherme Vaz

POR AQUI PASSOU UM LOBO SOLITÁRIO

Quatro da tarde
O pranto indígena em prece
A dor açoita. O vento arde
O silêncio cresce, sem meça
Do choroso canto à parte...
Junta-se o coração em pedaços
Em sentidos lamentos à la carte
Gemidos partidos, sublinhados em traços
Do travador, mestre, da saudade em encarte.
“Por aqui passou um lobo solitário.”
Não foi mais um, foi um! Foi arte!
... foi vário.
“Ele está em todos lugares e em lugar nenhum.”

© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
ao primo Guilherme Vaz.

Pai Celestial quando usar
minha cabeça em função do
mal que tua sabetória me reprima.

Quando direcionar meu corpo
para caminha nas sombras que
tua centelha me guie.

E se por ventura eu venha praticar
O ódio em vez do amor que me
ensinasse em tuas mãos quer ser
levado !
Sou a Tua imagem e semelhança
É o meu deve sempre contigo esta
É sempre honra esta dadiva !

Bom Dia, Bom dia mesmo !

Com carinho pra meus cravinhos
Sr Jhuan e o Sr Pedro.

Pôr a cabeça em teu peito
É como pôr o ouvido na concha
Do mar.

A concha da pra ouvir o som
Do mar sentir o cheiro da maresia
Sentir os pés na areia...

Em teu peito o som do amor eterno !

Cada vez mais se confunde "silêncio" com "silenciamento". Um dia desses comentei entre amigos que o silêncio é a alvenaria da escuta ou o prelúdio da sabedoria e o silenciamento, a porta dos fundos para a chegada da barbárie. Um desses amigos me disse que eu deveria compartilhar a reflexão - é o que estou fazendo agora. Salva uma mudança no final do texto: acredito que seja a porta da frente para a chegada da barbárie e a dos fundos para a naturalização da mesma.

Porque todo papa antes de ser papa quando ainda não tem cara de papa fica com cara de papa depois de ser papa?

Silêncio, falas da solidão.

Te sigo...
E te vejo sorrir!
As lágrimas que choro.

Um país desenvolvido se mede, por exemplo, pela quantidade de redes ferroviárias atuantes que dispõe.

Pessoas que vivem em relações pela metade, receberão a parte inteira de indiferença da metade que se sente incompleta.

A melancolia - quando é menos tristeza que melancolia; menos melancolia que angústia e menos angústia que vontade -, pode servir à arte.

Quem tem que escrever sem erros é o revisor. O papel do escritor é o de inventar, inclusive palavras.

Quando eu crescer quero ser igual ao meu filho.

Pessoas sem segredos são cofres vazios. Que graça tem abrir cofres vazios?

O primeiro verso eu nunca publico, prefiro que fique somente para mim.

Escrita é estrada longa, não atalho.

Se a vida fosse música ou dança, diria que a gratidão é a solista do caráter.

Poetas são seres de cultivo ao inútil, a beleza presente no inútil. Os que se sentem importantes não deveriam se dizer poetas; melhor que se autodenominem impostores.

A vida não é para sempre, mas as amizades gostaria que fossem.

Quanto ao uso da língua portuguesa no meio digital, os brasileiros podem ser classificados em dois tipos: os que escrevem errado e os que escrevem errado, mas põem a culpa no corretor ortográfico. Certo mesmo ninguém escreve.

Depois do advento das redes sociais, acho que as relações afetivas mudaram bastante. É intensa e efêmera; num dia 'love, noutro 'block'. Conhece-se pelas redes - cai na rede de um, depois cai na rede de outro... A internet abriu pro beijo e fechou pro abraço.