Poeta
Não sou cantor, compositor ou poeta;
Não sei poetizar, não sei rimar;
Mas esse compasso da vida, traz notas e canções.
Talvez falte acordes, melodias;
Talvez sobre arrependimentos, frustrações ou alegrias;
Ah, mas esse embalo da vida é tinhoso, ele não se cansa de causar.
Pode até sobrar ou faltar, mas ele nunca se deixa levar.
E nessa onda de emoções e temperos, como quem não quer nada, ele chega e deixa marcas.
Dizem que o tempo cura feridas, mas a vida... Eh, vida!
Essa sim, sabe deixar saudade e raiva, medo e vontade, sonhos e realidade.
E assim segue ela, cheia de conhecimentos, amadurecimentos e acontecimentos. As vezes com exageros, outras vezes em escassez, mas ela, não se preocupe... Ela nunca deixará suas páginas em branco, sem nada para contar, pois a vida é assim... Cheia de altos e baixos, quente e frio, amor e ódio, raiva e felicidade uma mistura que enche as páginas de um livro que conta detalhes de uma canção que só você sabe.
As vezes o poeta não sabe o que dizer mesmo tendo milhares de sentimentos contidos dentro dele. A inspiração é o traço mais sensível e belo da obra, compor sem sentir é só escrever, hoje eu deveria estar inspirada, porque meio ao último dia do ano, e de um ano atípico como esse, não faltariam reflexões, mas sobre esse ano, eu só tenho a necessidade de registrar que foi o ano em que mais amei, mais me doei, mais amadureci, nesse mesmo ano tive minhas maiores guerras, sofri grandes dores, me frustrei, me quebrei, me perdi, mas quando me encontrei, descobri que eu era muito mais forte do que eu imaginava, contudo obrigada pelas lições 2020.
Veste o verso os terços.
Sai com a benção de ser ele poeta das belezas.
Anda vagando pelas ruas, com a beira do mar carregada na ponta dos olhos.
As curvas, o brilho da lua supri cada irradiar da íris daquela moça, diz o verso.
Sai a moça da janela de casa para ver o verso passar, grita ele, nu e bêbado na rua.
(Tudo isso porque ele queria sair da própria nuca. )
:- Sou verso sim, poesia. Porém sou parte de ti, da tua alegria, mas não sou eu quem a faz poesia, é a dobra da tua paz. Não me culpe por não completar a tua rima, tua correria. Eu vivi a te completar. Lhe pergunto minha linda, quem ira de me versar nas ruas para ser tão linda quanto tu era ao me ter?
O amor não tira a beleza do outro poesia, o amor unifica a clareza dos detalhes, sem falar de dor.
E agora sinto nas cambalhotas que o coração da no peito, o que era esse tal de amor. Eu entendi poesia!! Sim, eu entendi.
O amor tem voz de leitor, precisa ser interpretado, conhecido, saboreado, sentido, para chamar de amor.
Quando a alma quer poetar,
o poeta deve permitir que a poesia
saia de seu interior, e se espalhe...
QUANDO A ALMA POETA
Marcial Salaverry
A alma poeta quando vem a inspiração,
que por vezes, é total piração...
Inspiração poética, sem métrica,
sem estética,
nascendo do semen do talento poetal...
Será essa a verdadeira poesia?
Sem procurar a rima, mostra apenas
as alegrias e as penas
que o poeta traz na alma...
Lembrança parida de sua vida...
Doce ou amarga,
seu horizonte alarga,
poetando aquilo que sente,
ou que sua alma pressente...
Quer apenas comunicar
o que no momento está a pensar...
É o prazer que sente ao amar...
Amar da vida, a poesia,
fazendo da vida, uma poesia...
Marcial Salaverry
Um cowboy satisfeito.
O poeta é eterno...
E a estrada boiadeira é longa e estreita...
O gado é nelore e holandês...
Vacas mochas do ubro leiteiro...
Uma tropa de veludo...
Em um tudo...
Cavalos ingleses e atrevidos..
O escritor descreve....
O ponteiro vai na frente chamando com o berrante cantador...
Sopra forte...
Tão alto que ecoa na gruta...
Atravessando rios e nevoeiros...
Na garupa aveludada...
Ancas roliças...
Laços fortes vão balançando...
Espingardas cartucheiras...
E um facão desordeiro....
Afiados como navalhas...
Amedrontando até seus parceiros...
No cochilado roliço...
Vai também um pesqueiro...
Os arrreios são retirados e postos no cercado...
Bacheiros ensopados e banhados...
Escoa molhando o chão do mangueiro....
Terreiro de terra batida...
Estremus e Seringas vacinantes...
Agulhas grossas e certeiras...
Cupins de couro maciço...
Saltos no cercado...
Garrotes vão pinotando para o alto...
Dando coices na brechas...
Canelas avariadas...
E mocotós machucados...
E um cowboy satisfeito....
O Poeta
Era uma vez um lindo poeta.
Triste, tão triste mas que produzia
lindos poemas da dor que sentia.
Sua poesia atravessou oceanos
e atingiu as pessoas com sua tristeza poética.
Encontrou outra alma triste
que por ele se encantou
Começaram um duelo de amor
e tudo se transformou.
Duelaram entre temas, exaltando suas tristezas
sem nenhuma alegria, mas nas letras tudo se faz magia.
E nessa trama de dor se construiu uma chama de amor.
Ah! e os poemas, viraram uma partilha, pétalas de flor
recheados de amores e fantasias.
Encantando a todos que admiram poesias.Escritos numa cartilha de postagens
como pílulas de alegrias a quem precisa de coragens.
Não somos meros personagens,
aproveite toda e qualquer emoção
e seja um eterno leitor
do que tingir de cores seu coração.
Dia Dos Reis
Em pleno século XIX no mês de Janeiro depois de o poeta e a sua Duquesa terem festejado a entrada do novo ano na corte no inigualável Palácio Raxoi que foi encomendado pelo arcebispo Raxoi em 1766 e projectado pelo francês Carlos Lemaureles.
O poeta e a duquesa acordavam todos os dias às 6:00 da manhã para sentirem o cheiro único de Galiza e desfrutarem
o seu café matinal pelas planicies de Galiza.
O seu amor o seu poeta escrevia-lhe poemas no meio da natureza, lhe beijava com amor e ternura nos seus lábios doces como o amor, cariciava-lhe o corpo como se fosse um toque divino. A Duquesa só lhe dizia assim, ao fim de tantos anos ainda me tiras o fôlego e deixas-me sem palavras, és único, és especial, romântico, me conquistas todos os dias meu poeta, meu rei meu príncipe, nós e o nosso amor será lembrado eternamente e daqui 200 anos seremos falados em livros e em peças de teatro. És fascinante.
E o poeta além de lhe beijar, escrever poemas, trocarem as taças de vinho da Realeza como se tivessem a beijar-se mutuamente e sentido o doce e o paladar do aroma do vinho.
Ele dizia assim à sua duquesa.
Tens um leque de plumas gloriosas e douradas,
na tua mão macia e cintilante me conquistas e me dás prazer,
de anéis de pedras finas preciosas que tu tens no teu pescoço és a
a Senhora Duquesa da Galiza.
E na natureza sentavamos numa cadeira de espaldar dourado e de diamantes dignos de reis e rainhas.
Escutavamos os galanteios dos barões.
É noite: e, sob o azul morno e calado,
concebem os jasmins e os corações unificados.
Recorda o lendário poeta galego e diz acções passadas.
Falam damas de jóias e cetins pelos amores de espanha.
Tratam barões de festas e caçadas em Coimbra
à moda goda: — aos toques dos clarins nas ruas antigas de Coimbra, bela cidade de Portugal.
Mas a Duquesa é feliz
e o seu rosto mostra um solene amor pelo mundo.
Ao luar, sobre os tanques namoravam e riam e se fascinavam com as estrelas nos céus.
Cantando, os rouxinóis lembram o céu e o universo e as galáxias.
Dizem as lendas que nós não estamos sozinhos neste mundo e universo, o poeta dizia à Duquesa, como é possível o universo ser tão grande e continuar em expansão e estarmos sozinhos neste vasto universo, não faz sentido, escreve o que te digo meu amor minha vida, meu sol minha lua, existe outros seres e extraterrestres pelo universo fora e eles um dia virão até a nós novamente só espero que nessa altura a humanidade esteja pronta para os receber porque nós meu amor não estamos sozinhos neste vasto universo.
E nas manhãs no dia 5 e 6 de Janeiro com uma armadura feita de um brilhante como o sol e o fogo de um vulcão,
ousou falar do seu amor florido e apaixonante que tem à 10 anos
Pela Duquesa de Espanha.
Dizem que ouviram o poeta ao luar nas águas,
mais brilhante do que o sol, marmóreo, e lindo,
tirar de uma viola e ao som dos violinos
pelas noites que os cravos vêm abrindo com o teu cheiro corporal minha duquesa.
Dizem mais que na seda das varetas
do seu leque ducal de mil matizes e dizia, és linda, és maravilhosa, és especial, inteligente, charmosa, gostosa e doce. És um anjo sem asas que veio até a mim e me conquistou e vivemos eternamente pelas belezas de Espanha e Portugal.
um poeta pode ser tudo
Menos uma pessoa normal,
Pessoas normais
Estão preocupada com o futuro
E nos poetas
Estamos ocupados escrevendo sobre o passado.
Ser poeta é carregar a missão
doada pela vida ao nascer
pois já vem com poesia no coração
antes mesmo de saber escrever
Ser poeta - leitor é procurar
guardar os versos que gostou
com se fosse sua alma a revelar
tais sentimentos ao seu amor
CONVERSAS CRUZADAS
Conversa vai
conversa vem...
cada um fala
o que lhe convém.
E o poeta...
pensa em alguém.
Silêncio come quieto: sai na mão 😛✋
Na Reflexão,
Na escrita,
Coisa de poeta,
Não fala mas escreve pra caramba
✍️
***
a poesia é o jeito do poeta dizer “eu não aguento mais”
enquanto diz “é só mais um erro”
e não, toda a sua história.
AUTOR CAMPISTA NILO DEYSON MONTEIRO PESSANHA
Sou o poeta da baixada Goytacazes, dos verões de farol, dos canaviais desde são martins até ponta grossa, sim, quem não gosta das poesias em dias de boi-bumba, onde o lamparão é citado pelas esquinas das gargalhadas e zoeiras da baixada.
Linha do limão, são Sebastião, da casa cultura José Cândido de Carvalho ao coreto da Praça do Santo, em toda baixada caberá um pouco do Poeta Nilo Deyson, em todos os cantos e corações.
POETA
NILO DEYSON MONTEIRO PESSANHA
Há quem diga que o poeta é triste, ou está contente...
Eu digo veemente;
O poeta, apenas registra o que sente!
Bloqueio criativo.
E enfim chegou o dia mais temido,
Como irei escrever novamente?
O poeta amargurado não pode amar.
