Poeta
Alguns pensam que sou poeta porque escrevo poesias; sou poeta porque vivo o movimento do mar, a liberdade do vento, a beleza da flor e a importância do teu amor. No movimento do mar percebo os caminhos; na liberdade do vento sigo meu destino; na beleza da flor, a simplicidade e no teu amor, felicidade.
Sidney Poeta Dos Sonhos
(Amante da liberdade)
Quando estou em silêncio, quem fala é o coração,eh como diz o poeta.. sou muito egoísta.. com a melhor das intenções..Penso em uma maneira que alivie as lembranças,expectativas e o sonho de uma mudança .Só conseguir saber o que representa na ausência?! não não esperar isso acontecer pra saber o valor que pode ter.Palavras são importantes pra mim, atitudes sustentam seu poder,Decepção é inspiração também,mas o mundo a sustenta,afinal,ninguém pensa com a cabeça dos outros!
"Não, eu não tenho a pretensão de ser um sábio, um poeta ou um santo...
Eu sou apenas mais um homem que está à procura de uma maneira melhor....
Meu coração bate alto como trovão..Para as coisas que eu acredito...
Às vezes eu quero correr para esconder....
Às vezes eu quero gritar...E quero ficar em silêncio...
Não procure me entender, procure me aceitar, se deseja me conhecer melhor..."
Dizem para que voce possa ser um escritor voce tem que ler mil livros e para voce ser um poeta ler mil poemas, mentira basta apenas voce querer.
SURREALISMO MANUAL DE UM POETA E SUAS LETRAS.
As letras solícitas se curvavam
à direita e a esquerda
em clássica reverência à mirada do poeta.
As vogais abertas clamavam.
Agitavam.
Ululavam.
As consoantes conspícuas posavam com discrição a sua incrível erudição sonora,
de tradição surda e muda.
Com a mão pousada sobre o papel,
o poeta jogava com a caneta entre os dedos,
Enquanto cumprimentava, com a direita, um sonzinho recém-chegado.
Com a terceira mão limpava os olhos.
Com a quarta semeava pássaros sobre as cinzas do poema,
Cujas raízes alimentavam sua outra mão,
de onde borboletas silenciosas brotavam
e iam pousar em forma de letras na sexta mão,
que as recolhia e metia no bolso esquerdo.
Enquanto a sétima mão
coçava as orelhas
em forma de lira.
Contigo no pensamento, sou poeta, respiro versos, alimento da ansia de te ter. Dezejo aroma da tua presença, perco na multidão, perco-me de mim a procura de te...
Um poeta não se descreve apenas com belas palavras, mas sim com belos sentimentos demonstrados através de simples palavras.
Agradeço a Deus, ao destino, ou qualquer outra força. Que colocou você no meu caminho.
O Poeta do Gueto!
A dor aguda no momento da criação indica o parto do poeta; enquanto o prazer crônico que ele sente representa sua eterna condição de mãe.
Me perguntam se sou poeta, poeta não sou
sou louco alucinado, enfeitiçado pelo amor
que disfarça seu sofrimento,
e com caneta fala sobre a dor
neste mundo de doentes, insanos no poder
expresso meu sentimento
sem receio nem pudor.
falar alivia dores, escrever as transforma em experiência,
sou capaz de mudar o mundo, com papel lápis
e um pouco de paciência
um segundo pra pensar
e aos poucos como uma aranha
e toda sua inocência
vou tecendo sonhos, palavras se cruzam
como cruzamento de indecências
a arte de escrever é mágica
sobre tudo podemos dizer,
mas para mudar o mundo, tudo depende de você.
Não sou poeta...simplesmente eu vivo e sinto o que você vive...diferençasss????????sim há.... ela impera no coração de cada um...
Ser poeta é realmente se entrega em seus pensamentos
e descubrir palavras misteriosas, e que a poesia exige profunda metáfores e misterios ocultos, e que mesmo sabendo o que é ficamos calados.
Se todo seres tivesse alma de poeta,tudo poderia ser visto e transformado com maior tranquilidade, com frescor e leveza de seus pensamentos, que aos outros se torna uma bela leitura de uma boa poesia.
Poeta Em Desespero
Adormecir sereno era meu sonho intenso
de repente agredia -me
Rasgando minha imaginação
Dificil seria me alcamar
Pois estava vago todos os meus sentidos
De um dia fazer virar verdade
Meus desejos
Fazer dele minha vontade de viver
O meu sentido de ser
Encontravm-se ali todos os meus sonhos de poeta
Rasgados ,destruidos ,pelo chão espalhados
Não seriam jamais recuperados
Matando
Exalando
Desesperando
Todo um sonho do poeta .
Sumiço da terra na Versão do Poeta
O poder transparêcia lagrimas
Choravam as crianças
Mulheres estendiam suas mãos
Não encontrando nada
O poder transparêcia balas
Adormecia soldados
As armas estendidas no espaço cuspiam aço
O poder transparêcia bombas
Chamas em cinzas
No vento eram levadas
O poder transparêcia fim
Terra no universo
Lançada em pedaços .
