Poeta
O poema só pode materializar uma pequena fração do que o poeta pôde vislumbrar em seu instante mágico de inspiração.
O poeta nasce pronto, se fortifica com o diálogo de seu interior e tudo que o rodeia, muitas vezes em luta insana. Em letras, sofre o poeta, subjugado por amores, desilusões, saudades, iras ou sorrisos. Mas elas mesmo o curam e ele traça com maestria seus versos. Mesmo que seja apenas no cofre de sua mente, onde guarda seus tesouros secretos.
A lua e seus encantos traz inspiração ao poeta. Sem consciência, não enxergamos os erros, e sem dor não mudamos as atitudes. Quantas voltas darão para corrigir um erro, há momentos que cansa ficar estacionado na faixa do comodismo se todos os dias nos concentrássemos em esquecer o mal de que fomos vitimados, conseguiríamos vitalizar o bem de que necessitamos para ser feliz.meu melhor acerto foi te amar, meu maior erro foi deixar você saber boa noite
Ser um poeta da vida, não é escrever rimas e versos. mas sim viver intensamente, respirar profundamente o a manhã. driblando as circunstâncias do medo, das desilusões dos pensamentos negativos. ufa poeta da vida escreva seu melhor capítulo. E faça sua história marcante e inesquecível na presença de DEUS.
Tenho dúvidas das sentenças poéticas, do poeta como fingidor,
sofro dessa descrença da fé nessas simbioses poéticas...
Poesia sem ética, sem o sopro da verdade da alma experienciada,
uma construção caiada...
"Não sou poeta, e não sei fazer poesia, mas as palavras que eu escrevo, são verdadeiras, e saem do fundo do meio coração..."
Sei que não sou poeta, sei que ninguém vai ler isso.
Só sei que queria um abraço
Um bom dia, um Como vai?
Que alguém se importasse
Que alguém me amasse
Tudo que eu queria era ser feliz
Ao menos um dia, saborear a alegria
Só queria sorrir, e ver alguém alegre
Só queria um mundo de paz...
Um sonho impossível,
Que pra muitos tanto faz
Queria encontrar alguém
que me entendesse...
Affs, quem se importa...
~~O MUNDO NÃO É POÉTICO~~
Antes mesmo de nascer já era homem poeta. E você, Senhor Desejo, pensa conhecer apenas a |sensualidade que vai nos textos que escrevo. Meu corpo transpira o que sai da minha alma. Falo-te de alma e de coração -terras tão desconhecidas para você. E estas parecem-me que jamais conhecerás. Minha alma tem a ânsia do amor que não encontro. Faço carinho. Choro nas madrugadas, onde o barulho da solidão é ensurdecedor. Dizem que a alegria e a felicidade existem. Busquei em tantos lugares e em inúmeros desejos das mulheres - e procurei em mim mesma. Mas tudo é tão anônimo...
Certa vez meu tio olhou para mim e sorrindo colocou-me no colo e disse: -Você cresceu, baixinho, é uma lindo garoto de cabelos longos. Um dia será um rei. Deu-me uma vontade de chorar, mas me aguentei: ele não poderia saber que dali a uns dias ele morreria e não descobriria que jamais me tornaria um rei.Descobri também que rosas vermelhas nunca foram para mim - mesmo eu as desejando muito.
E assim... Falando sobre meu cotidiano -Um certo homem assim me respondeu, a que ele chamou de blasfêmia:
"-Se a vida fosse um sombrio calabouço, teríamos que fazer o possível para torná-lo mais cômodo para nele habitar durante um certo tempo. No entanto, como em lugar de um calabouço temos essa terra tão linda para habitar durante boa parte de um século, por quê não usufruir, do modo mais prazeroso possível, essa estadia?"
Então respondi:
"-As bestialidades de homens grosseiros e incapazes de cativar foi segredo nada suave de desvendar. Esquece-me. Sei que o mundo não é poético.
~~EDEMILSON RIBAS~~
Se nasci ou vivi poeta, não sei, mas sei,
Hei-de morrer como os poetas,
Triste, só e vencido!
Só me resta aceitar o meu destino ...
Perguntaram ao meu pai:
"_ Que é feito do seu filho Ricardo?!
Ele é um grande Poeta!"
Meu Pai respondeu:
"- Ah, pois ... Anda por lá ... A pairar pela casa!
