Poeta
Apenas protesto, para um provedor que é ótimo, e não precisa terminar!!
Gugu dada; disse o poeta em sua nova poesia. Oportunidades para poetas amadores sempre aparecem, e os mesmo jogam foram recitando besteiras e ofensas.
Aproveitem a oportunidade nem sempre bate a porta assim facilmente e quando bate, jogamos fora literalmente....
O poeta é o mais frágil dos sonhadores, rabiscando entre linhas poesia, mostrando que tudo é infinito.
POEMIA
Poesia você vê na rua;
poesia dói.
O poeta não ri à toa;
o poeta mói.
Poesia não pousa, voa;
poesia flui.
O poeta não inventa, sua;
o poeta, ui!
Poesia não fala, soa;
poesia é paz.
O poeta não sofre, coa;
o poeta é jazz.
Poesia você não lê, sonha;
poesia é cais.
O poeta se dá na fronha;
o poeta é mais.
Um poeta escritor sempre deve agradecer ao Amigão
por te-lo aquinhoado com talento "escrivinhador", e
a seus leitores, que são a verdadeira alegria
de um poeta escritor...
AGRADECIMENTO DE UM POETA ESCRITOR
Marcial Salaverry
O poeta ao escrever,
coloca sua alma pra fora...
Manda a razão embora,
e fala pela sensibilidade...
Ora pela saudade,
ora pela felicidade...
Vê imensa beleza
até na tristeza...
Diz o que lhe vai no pensamento,
mesmo que seja um triste lamento...
De uma alegria,
faz feliz seu dia...
Assim é a alma poetal,
incapaz de querer mal,
pois sempre tem dentro de si,
a chama de um amor,
seja ele como for...
Ama a Natureza,
com seus erros e sua beleza...
Ama a vida,
vivendo-a como a quer vivida...
Principalmente, ama o Amor...
qualquer que seja sua manifestação ,
pois é o que dá vida ao coração...
Assim é o poeta escritor...
Na alegria, ou na dor...
Amante sempre amado,
sempre com um amor apaixonado...
Um poeta também é um contador de histórias, com seu conto nunca aumenta algo, apenas acrescenta. O bom poeta não escreve por vaidade e sim por puro prazer...
"Um poeta no espaço"
Oiiiii eu vou ser sincero, não consegui dormir e decidi passar aqui para talvez falar de poesias ou talvez fazer uma nas entrelinhas dessa madrugada fria e instigante, tudo tão quieto e silencioso assim como observar você dormindo; Não sei se te levo para dar um rolê pela lua ou se te carrego daqui até o nascer do sol, os mares dessa casa estavam tão agitados até você chegar, a solidão era minha best até você ocupar todos os cômodos da casa... Cabelos longos, olhos sonhadores, sorriso corajoso e ainda assim contida a elogios, talvez minha falta de sono seja a vigilância, talvez seja você ou talvez os segredos que o silêncio da noite me conta ou mais provável que seja saudade não do corpo, não do sorriso mas da presença que faz tão bem... Talvez quando acorde isso tudo seja um sonho e você se encontre sentada na lua observando a terra de longe e se perguntando "Quando será que alguém virá me buscar?" e questiona o sol se o amor entre ele e a lua era tão verdadeiro quanto diziam mas como uma mensagem numa garrafa espero que esse poema chegue a você em forma de mistério, sem assinatura ou dedicatória e que lá no fundo você consiga ouvir a voz que diz "Ele está indo te buscar" e acredite... Ele já está chegando.
Para não ser indelicado, verifique se o parlamentar não é poeta antes de dizer: sua emenda foi pior do que o soneto.
Assim deve viver todo poeta.
"Quanto a mim
já me livrei das garras da morte
tenho apenas os pés calejados
de esperança
que ainda caminham
rumo à eternidade da espera
... não sofro mais de ansiedades."
Um poeta sempre tem algo a escrever... nem que seja pontos e vírgulas, mas seu papel nunca estará em branco.
MURMURAM...
(O Poeta e a Luz)
Como seres benditos que desceram
Sobre a terra dos pecados, malditos,
Vagueiam desesperados... E aflitos
Subjugam a santidade que perderam!
Anjos que às maldições se renderam!
Anjos que adormecem os espíritos
Em teus fólios de cristais, e fictos,
Sob a luz que desce me envolveram!
Julgam-se aos meus olhos claridade...
Por amor, e de paixão, e de vaidade,
Por trovador, embriagado, e absorto!
Os teus olhos são caídos à minh’alma...
Frios, por se esquentar a noite calma
Na falsa e morta luz do meu conforto!
Não me considero um grande poeta, considero-me apenas um ajuntador de palavras que a cada dia que passa tem mais zelo por elas.
Noite de Julho
Sou um poeta perturbado
Vivendo meus dias
Com tamanha solidão
Com tamanha imensidão
De um grande vazio em mim
Há dias que estou em paz
Mas há dias que me tomo
Como uma pessoa que está de saco cheio de viver
Mas não sei exatamente o porque disso
Não consigo me entender
É como se eu vivesse mil anos
É como se eu fosse um imortal
E já tivesse enjoado de ser um imortal
E não conseguisse suportar mais
Essa vida sem sentido
Essa vida vazia
Uma vida ilusória
Isso mesmo, meus amigos
A vida é uma ilusão
E talvez eu esteja cansado dessa ilusão
Oh, Deus, obrigado pelos dias bons
Os dias que eu me sinto fora de mim
Obrigado pela esperança que ainda sinto nesses meus dias a esmo
Afinal, que esperança é essa?
Do que serve ela nesse deserto infindável da ilusão?
Bom. De certo modo talvez essa maldita esperança sirva para alguma coisa
Mas do que adianta cravar aqui nesta página tudo o que sinto?
Um dia tudo se vai
Oh como o céu está fechado
Estou a um passo de terminar O idiota de Dostoiévski
Ah, que livro.
Ser poeta é tirar o melhor de todas as coisas, é o fazer brilhar uma luz em plena escuridão, enxergar o belo escondido na natureza, curtindo o amor a paz, a fé e o perdão!
E vem a poesia e toca meus seios
E vem a poesia e toca minha alma !
Ser poeta é ser sentida, tocada...
Por vezes pelo sol
Por vezes pelo mar.
18/07/2017
