Poeta
Esquecido, meu talento se foi embora.
Hoje sei:
- já não sou mais um poeta!
Não consigo escrever uma linha certa
sem que a inspiração logo me escape!
O poeta que havia se perdeu?
Será que o sentimento se acabou?
Talvez, nunca existiu... que tolo, eu!
Se o pensamento, entre linhas, se perdeu
e a luz da emoção se apagou
Foi porque a da Razão se ascendeu...
sim! O poeta então, pois, morreu!
VERSUS
Poeta ao [in] verso (?)
Trava,
Vai, engole o verso!
Diz que não pode
e explode...
Im.pa.ci.en.te
A palavra desacata
a fera ardente.
O dom, ata.
Magoa ...
A.ci.da.men.te!
...Vocifera...
Rui.do.sa.men.te!
Poeta é sujeito carente, quase sempre escrevemos folhas e folhas, trancados num quarto com uma imensidão de idéias surgindo na mente, e assim encontramos a solução pra todos os problemas, talvez poeta é o maior ser em sintonia com a própria alma, sempre em busca de explicações, ou não. Viver é aventura pros loucos, paraíso pros que podem, inferno pros que sofrem e uma chance pra quem sabe aproveitar, viemos somente uma vez e temos somente isso pra demonstrar o quem somos. Uso palavras pra me aliviar e pra levar a você algo que toque de verdade, valorize tudo e nada passa despercebido, valorize o mal, se não fosse ele o bem não existiria e já que a vida não é um conto de fadas, é necessário valorizar as adversidades, assim você irá descobrir um caminho certo a seguir.
Para um poeta escrever é como viver, temos o díficil dever de escolher sabiamente as palavras que regem a vida.
A Flor e o desejo de um Poeta
Você é meu pedaço de mau caminho
Entre todas entre mim, você é a mais linda!
Encantado eu estou com seu jeito meigo,
Cheguei a te comparar com uma rosa,
Aquela em que o cheiro me leva a lembrança
De que nada é por acaso, e as pessoas realmente
Deixa um pouco de si,
Você deixou em mim, uma só lembrança...
“ Não deixe seus sonhos serem sonhos ”
Com isso, aprendi a te amar,
Vendo que tudo era possível...
...Até mesmo quando nada mais de mim em você restava!
Resolvi então, parar ao seu olhar
Somá-los com o seu sorriso,
E ver si realmente não era você que estava em mim,
O resultado chegou a ser o contrário... Eu não estar em você,
Enquanto meu coração exclamava sim!
Até então, que conheci um beija-flor
E ele me disse que as rosas gostam de poesias,
Passei a desconfiar,
Por achar que os poetas jamais seriam capazes de se declamar para uma flor,
Conheci então a verdade sobre um poeta,
Ele não seria nada sem sua flor!
O Bom Combate
Certa vez, um poeta disse que nenhum homem era uma ilha. Para combater o Bom Combate, precisamos de ajuda. Precisamos de amigos, e quando os amigos não estão por perto, temos que transformar a solidão em nossa principal arma. Tudo que nos cerca precisa nos ajudar a dar os passos que precisamos em direção ao nosso objetivo. Tudo tem que ser uma manifestação pessoal de nossa vontade de vencer o Bom Combate.
Sem isto, sem perceber que precisamos de todos e de tudo, seremos guerreiros arrogantes. E nossa arrogância nos derrotará no final, porque vamos estar de tal modo seguros de nós mesmos que não vamos perceber as armadilhas do campo de batalha.
Além das forças físicas que nos cercam e nos ajudam, existem basicamente duas forças espirituais ao nosso lado: um anjo e um demônio. O anjo nos protege sempre, e isto é um dom divino – não é necessário invocá-lo. A face do seu anjo está sempre visível quando você vê o mundo com os olhos belos.
Eu sou quem eu quero ser,
Ser grande,
Ser poeta,
Ser o obliquo do possível,
A destruição do ser
O desequilibro dos dias,
A vontade dos deuses,
O maldito pergaminho daqueles sem futuro,
Ou o vento que sopra de diferentes lados,
Mais do que eu faço, sou aquilo que eu penso,
Por que as vezes é duro, dar razão, ao bom censo,
Ou pior que isso,
Ir contra a consciência,
Um cantor sem sua banda,
Um terrorista sem apetrechos,
Um dia sem suas horas,
Uma vida sem um amor,
A sua vontade de ser escolhida,
A maldade do meu ser,
O desejo do compositor,
Uma verdade com mentiras,
O obvio do acaso,
O álcool no seu sangue,
Aquilo que te faz ver a realidade,
Um dia na praia,
Um dia de chuva,
Com sua fúria,
No seu cálice sagrado,
A imaginação daquele que escreve
Ou a luxuria de quem lê,
O descaso com a humanidade,
A violência, a maldade,
Sou tudo que você possa pensar,
Ou sentir,
Sou aquilo que você vê,
O que não pode ser visto!
SER /ESTAR – POETA
Ao poeta cabe tudo
Às vezes, também nada…
Diria que na maioria das vezes, é nada.
Às vezes lembra um palhaço do circo do terreno baldio…
Esse, mesmo de alma triste, sorri de rosto alegre.
Cabe ao poeta acender a luz onde tiver escuro,
Saciar a fome daqueles que querem comer, palavras…
Matar a sede daqueles que precisam de vinho,
Matar sua própria alma para ver se ela nasce novamente…
Fazer rimas não é necessário…
Por que a poesia da vida, nem todos conseguem ler.
Nem todos conseguem ver,
Ou sequer, saber escrever…
Escrever a cada momento, cada segundo
Em tempo integral da vida humana
Procurar palavras quando no baú só há uma letra
Ainda enferrujada…
O poeta cansa de ser, quer também estar…
Eles são chorões, beberrões, tristes, alegres, abstêmicos…
São tudo que se pode ser, mas eles não querem mais ser…
Ser poeta é viver.
É ser, estar… É um verbo conjugar
Também é ser conjugado
Ser poeta é ser amigo, é ser amor…
Doar amor (pro filho, pra mãe, pro amor)
Ser poeta é sofrer, mesmo sem querer…
É querer, mesmo sem poder…
Ser poeta é não ser compreendido
É ser expulso do seu próprio mundo
Preso na sua própria cela
E, às vezes, inventar o próprio pecado.
TRISTE FIM DE UM POETA
Não consigo mais fazer poesia;
Pois você é minha fonte de inspiração.
Sem você as letras não formam palavras,
As palavras não se unem na oração
Minhas orações juntas não fazem versos.
Sinto-me sem sentido... Sem ação.
Um poeta sem coerência e um homem sem coesão
Estou deixando de escrever... Por causa de você.
Sinto que as letras somem... Cadê o “a” do teu amor?
Cadê o “amor” da minha vida?
Onde está o “feliz” da minha felicidade?
Onde estão meus versos... E minha rima.
Sabe o que tenho? Somente o “Sal” da saudade;
Eu que experimentei o doce da paz;
Hoje tanta água que bebo não tira o teu sal.
Cada dia que passa... Passo incapaz,
Incapaz de amar é o que pareço... E pereço
Num mundo todo igual.
Mas por fim... Em um mundo que mereço!
Não consigo escrever poesias...
Falta você;
E por fim... Eu falto também.
O POETA
Sou o poeta que canta as lembranças de outrora
Como se o momento presente fosse apenas o começo
Dos longos caminhos que passei até chegar agora
Na mesma estrada que tive preso por vontade
Embora o que mais queria era viver intensamente
Cada dia como se fosse o último brilho da luz
De um sonho, de um coração que se manteve ausente.
Hoje sou o poeta, cantando as alegrias vividas
Mesmo que a lua e o sol não se cruzem jamais
E as estrelas não brilhem igual no mesmo ceu.
Mesmo assim sou aquele poeta que vê no amanhecer
A esperança de um novo dia, um novo sonho, um novo amor
Daqueles que deixa rastro por toda estrada que passa
Mostrando que muitas vezes ser feliz é não ter medo de arriscar.
Amanhã olharei para trás e verei o poeta que fui
Sonharei com cada momento que despertei em mim
A vontade de chegar ao fim da estrada da vida
Sem temer ou se preocupar com alguma ferida
Talvez ficada no passado viva sem cicatrizar
Depois de tantas loucuras que expus o coração
Que frágil e sem pensar, quase que teve seu fim.
Amanhã sim, olharei para trás com outros olhos
Daqueles que enxerga além do horizonte azul
E sabe que nada mais é melhor do que viver
Sentado na varanda olhando a vida passar
Como a rosa que desabrocha em meio aos espinhos
E embeleza a relva e os campos do pensamento
Para dizer que alí foram os sonhos de um poeta.
O poeta confuso – Rafael Rocha
Entre bilhões, estava um
Era este, um poeta confuso, como de costume
Era perdido em tudo que pensava
Mas, criara suas filosofias e convicções ainda cedo
Descrevia em sábias palavras
O que desejava que fosse verdade
E a realidade que tinha em sua mente
Enquanto algo sentia, havia paz e confusão
Seu coração era como bússola que oscila as direções
Como águia livre para voar, e se perder nos céus
Não sabia escrever segundo regras enquanto sentia
Era este, forte e frágil, sábio e ingênuo
De tudo conhecia um pouco e do pouco tudo sabia
E como os outros bilhões, nele havia sentimentos
Inexplicáveis, insistentes e duradouros
Era fortemente abraçado a quem o amava
E a tudo que admirava este lhe cortava o olhar
Contudo, era também superficial e de alta vaidade
Se acostumara a cuidar de teu corpo
Mas esperava milagres curarem seu interior
A cada dia, ele aprendia e isto escrevia com ternura
E por vezes quase sem querer, errava.
Este poeta ainda buscara quem o ame eternamente
E busca na eternidade um amor que dure toda sua vida
Percebes a confusão em suas buscas?
Este poeta tinha dentro de ti cacos deste mundo
E fortes influências de teu próprio universo
Este pequeno poeta fora crescendo devagar
Tendo o corpo envelhecido e a mente ainda sábia
Este poeta escrevera seus versos com seu coração
Em cada palavra traçada, havia a essência de sua alma
Será este poeta tão comum como este mundo
Ou bom demais para a normalidade errônea deste?
Que haja, por Deus, mais destes poetas na terra
Para que, as vidas sigam a beleza dos sentimentos
E não a escória do ódio e preconceito
Este é meu pedido
Será este também o seu?
