Poeta

Mulher e o poeta.

Chegastes ainda de tarde, não quis saber de idade, não vi somente você, olhei ali em teus olhos e parece um estranho modo! Vi sua alma em você, estavas a descoberto e mesmo sendo indiscreto, entrei e disse: Prazer. Não quis comigo conversa, pois descrente dos que não prestam, me comparou ao sofrer, mas o poeta é estranho, maldades não lhe faz danos, já sofreu outros viver, passou por vidas passadas e em claras madrugadas, sofreu triste padecer, e assim a descoberto de alma a alma certo, palavras perdem o valer, os pensamentos voavam e neles sua alma estavas, estavas a se compreender, e ali num bom repente, fique conhecedor de sua mente e das dores de teu ser! Um homem, sempre um vadio, judiou de seus princípios, fez sua vida se escurecer, e o poeta ali via que caminhos percorrias, o desespero entrever, da morte já tinha a certeza, fez se amiga da tristeza, comadre do padecer. Poeta por tu mexes, deixa que ela e suas preces venha a ela se valer, assim me disse a tristeza, vai cuidar de sua beleza que sabe que não a tem! Mas segurei suas mãos, um abraço de emoção, e com ela conversei, falei de amores passados, de dores que sem respaldo, nada, nada lhe convém, falei de um amor novo que via por entre sonhos, sua alegria salvar, pedi que bem esquecesse, as magoas não as retese, jogasse dentro do mar, caminhamos de mãos dadas as duas almas coladas, parecíamos dois irmãos! Assim passou alguns minutos, parados ficamos duros, parecendo estátuas, feitas de pedras sabão, com certeza e estranho, quem passava não via os danos que se traz ao coração, o poeta assim procede, acho eu que é uma prece, quando se apertam se as mãos, se olhares em meus olhos, cuidado! Posso as vezes ver sua alma, sem licença e sem perdão...

(Zildo de Oliveira Barros) 19/11/14 15:48

Todo poeta não é um simples homem
E sim o melhor de todos para encantar;

A saudade e o poeta.,,
A Saudade abaixou a cabeça, sentou-se a uma mesa, olhar triste no infinito, soltou um grito tão triste, que ninguém chegou a ouvir, dos lábios da tal saudade, um copo beijou a mesa, a bebida, o dissabor! Nem cerveja e nem uísque, o álcool já é tão triste, porque dele se enganar, pediu ao garçom uma pena, um papel branco e uma renda e começou a rabiscar, quem naquele bar entrava olhava a mesa quadrada, num cantinho, ali parada e ela, a tal saudade, cabeça baixa a escrevinhar, horas passou num repente a saudade virou gente, alguém de poeta a chamar, assim nasceu à poesia, foi à saudade que vinha, em forma de um poeta, ali se firmar! E da pena e da poesia, nem todas são só alegrias, magoas também fazem bom rimar, e dores que se espalham, amores que já não valem, sempre um fica a se machucar, e ai nasce o poema, o poeta e sua pena, sem pena a rabiscar, nem percebe que magoa, nem sabe se a dor é a toa, ou se de verdade a é! Então saudade e poeta são partes de uma moeda, sem valor comercial, a tinta pouco se vale somente o papel manchado com saudades a se molhar! Ai tem até valor, o poeta e sua dor, faz parte do teu penar...

(Zildo de oliveira Barros)08/09/14 15h35min

O poeta...

Quando o poeta fica triste, vai embora, levando na alma, a dor que o fez chorar, mas gravadas em seu coração, ficam as poesias mais bonitas que costuma escrever para ele mesmo, falando dos seus medos, suas dúvidas, seu amor.

Com o tempo, volta a rabiscar aqui e ali até encontrar o sorriso que estava perdido entre suas lágrimas, mofando suas emoções e limitando sua criatividade.
by/erotildes vittoria

O poeta

O poeta é um grande ator,
ele finge não sentir dor.
Mas ele expressa sua dor,
com poemas de amor.

O poeta brinca com palavras.
E como em uma mágica,
as transforma em um poema.
Um poema mágico.

O poeta quando vai criar seus poemas,
viaja pelo mundo das palavras.
E lá ele encontra as mais belas palavras.
E cria os mais belos poemas.

Poeticamente falando não sou um poeta... Mas sim um milagre!

Todo verdadeiro poeta não enxerga a sua obra como um todo
E sim cada obra é a primeira mais importante;

Sou um poeta desiludido ou me iludo em ser um poeta? 🍼 🚬

'POETA [...]'

Palavras e versos manufaturados.
Sou tinta escalada nos quadros amoldurados,
sem finalidades para os milhares de olhares.
Obra de arte não apalpável.
Essência de perguntas e proposições sem respostas.
Procuro sentido no mundo obsceno e não passo de ponto na escuridão.
Alguém a morrer e viver desesperadamente.
Tentando definir os romances da vida como se desejaria...

Rasgo paraísos/infernos sem molares.
Desço nos mais profundos mundos obscuros e indefinidos.
E escrevo histórias quotidianas e ilusórias,
sem início,
meio e fim.
Algo nada particular para quem diz amar os lagos,
mares.
Idílio nos sentidos e pasmo nos sentimentos.
Nostálgico ao extremo,
reinventando amanheceres infames...

Sou poeta!
É o que me resta de melhor!
Calo os que de mim fazem pensamentos.
E a cada extravio na procura,
encontro beleza.
E faço do mundo de insanos,
o mundo que desejamos!
Menos patético,
metropolitano.
Transfuso sopa de palavras e morfinas pela manhã,
e vomito o que penso aos quatros cantos,
sem canto para vislumbrar os absurdos,
que faz do homem: pontiagudo,
unidade,
fragmentação,
poeta...

Não sou poeta de ninguém
Acredito eu que sou romântico de mim mesmo;

Escrevo Poesia
Nasci poeta
Vivo sentada na lua
e com olhos fitos in sonhos .
Sou caçadora de estrelas !

Minha casa é o espaço
Meu teto é o infinito
Meu universo é Deus.

Não se iluda ...
Eu não perco tempo com maldade
Eu não enxergo
e nem quero enxergar a escuridão
deste mundo.

E olha ...
Só pra lembrar :
Desde menina foi sempre assim !

Hoje eu me sinto um poeta, sou um sonhador
Me sinto um historiador
Que entre a história e a dor, escolheu o amor .

Poeta ator...
(Nilo Ribeiro)

O dia merece um brinde,
o dia pede uma comemoração,
o amor que agora me atinge,
faz feliz meu coração

o poeta é um fingidor,
Pessoa é quem tem valor,
veja na estrofe anterior,
o poeta é um grande ator

ele pode estar morrendo,
inverdades ele vai tecer,
mesmo estando sofrendo,
ele continua a escrever

a poesia é sua fuga,
a poesia é seu porto seguro,
protege seu coração como luva,
faz o seu versar mais maduro

ele não pode com tanta dor,
ele escreve para extravasar,
ele não pode exaltar o seu amor,
mas também não pode chorar

então ele escreve,
ele versa a alegria,
sua memória verve
é vida para a poesia

estrelas, flores e montanha,
Natal, festa e criança,
as rimas vêm da sua entranha,
elas são plenas de esperança

qual a intimidade do poeta,
em que estado ele fica...???
quanto mais o coração o aperta,
mais ele poetifica...

É que a Poesia também enxerga as dores do mundo.
Quem não tem essa sensibilidade, nunca será poeta.

Eu não sou poeta...

Eu não sou poeta...
E por mais que eu rime,
minha mente vagueia quieta
buscando perdão pelos meus crimes

Eu não sou poeta...
Não sou arrogante a tal ponto
Acredito ser muito careta
Mas com teu beijo, me desmonto

Eu não sou poeta...
Sei que me falta bagagem
Talvez só tenha esta faceta
Me falta malandragem

Eu não sou poeta...
Eu tiro da dor, a inspiração
As estrofes se fazem silhueta
Mas com minha rima não se faz canção.

Eu sou o Poeta da morte,
Por isso, sou um Poeta de maus versos!

O silêncio de um poeta ainda é poesia.

As reticências servem para não se dizer do essencial, enquanto o poeta finge dizê-lo...

Entre o poeta e a poesia há laços que não se desprendem: é paixão de almas; são amantes dos sonhos !

"Há quem diga que o poeta é sonhador,
pois bem, que assim seja,
porque ninguém sabe
o que se passa dentro da alma de um poeta
e um poeta respira a brisa suave da vida,
reconhece ao longe o perfume das diversas galáxias
enxerga as cores que os olhos normais não as veem,
sente vibrações que chegarem de todos os lados
mas é na noite de luar que encontra o descanso
que libera a alma para viajar
em busca de novos sonhos da vida real."