Poeta
Para o poeta as palavras são o mesmo que o trilho é para um trem, se você perder o controle sobre o que fala, o vagão descarrila.
Profissão poeta
Pensei em viver de poesia
mas nunca ouvi falar que ser poeta era profissão
e nem que escrever versos pudesse ser ofício de alguém.
E se ser poeta e escrever versos compusessem uma profissão
- a de ser poeta - quanto ganhariam?
Qual seria sua remuneração?
Ele teria os mesmos direitos trabalhistas que os outros trabalhadores?
Teriam direito a fundo de garantia por tempo de serviço,
vale transporte com seis por cento de desconto em folha,
vale refeição e alimentação,
plano de saúde e dentário,
participação nos lucros da empresa e festa para funcionários no natal?
A ele pra que serviriam esses benefícios?
E se tivesse direitos exclusivos devido ao estresse do exercício de seu ofício
quais seriam?
Subsídio lápis, subsídio papel com linhas e margens, auxílio borracha?
Já imagino até a cena:
O poeta na linha de produção de poesias
os milhares de versos se entrelaçando na esteira e ele pensativo,
tentando dar conta de todo aquele volume de ideias encaixotadas
seguindo em sua direção, uma a uma incessantemente.
Todas aquelas palavras desconexas, se acumulando no chão ao caírem da esteira
formando à revelia de sua vontade poesias sem sentido
em poemas disformes, sem métrica, sem rima.
Mas pra quê rima, métrica, forma, título...se a poesia pode ser livre?
Se você pode ser livre também!
Livre dos rótulos, das formas conformadas e das fôrmas sociais.
Arrumei um emprego informal!
Agora sou poeta, mas não em tempo integral, só quando quero.
É verdade que não tenho carteira assinada, nem INSS
mas ando feliz a beça com esse meu novo ofício.
Adeus poeta...
Toda e qualquer morte afeta
porque nos rouba a alegria
deixando a alma incompleta
de engasgar a cantoria
e quando morre um poeta
quem mais sofre é a poesia.
Sou poder, sou força
Sou alguém que vive no mundo
Em que tudo é revelado
Sou poeta e despoetizo a poesia
Sou poeta e construo palavras
Sou construtor da ideia
Sou viciado em imaginação
Não sou drogado, minha droga é
Viver nesta terra sem dono,
Minha droga é ser um ser invisível
Minha droga é correr atrás do que
Não se pode ver
Nem de perto e
Nem de longe
Sou poeta e descontruo o presente
Apresentando o futuro
Hoje não vejo, mas por ele,
Tenho no horizonte
Algo para viver!
29/03/2015
E quando percebemos estamos olhando as coisas do dia a dia com um espanto, com olhos de poeta e tudo começa fazer sentido e a vida começa a criar um arco íris...
E isso geralmente acontece quando estamos triste. A tristeza lhe dar uma viagem para dentro de um portal e faz uma mera coisa ser uma extrema, dando - lhe importância até em seus traços e nos seus desenhos...
Tudo vai depender de seu ângulo sentimental pois ele vai ser a causa que logo terá alguma consequência.
Verdades!
Vivendo uma brincadeira de dizer verdades.
O coração do poeta chora ao sentir saudades.
Verdades que dói.
Saudades que vem.
Amor que estar no meu peito,
e no peito de alguém,
Quem dera sofrer e amar fosse para um só.
Cabeça que não pensa,
corpo que padece.
E nesse vai e vem, as vezes se enlouquece.
Mas o que fazer? se tem amor,
que a gente nunca esquece.
Nilson Pastor,
A flor do poeta
O néctar, a sua alma mais profunda
O pólen que germina em palavras
inspiradas nas tenras folhas esvoaçantes
os mistérios, dos perfumes das pétalas
As cores, o amálgama da beleza,
solidão misturada em fantasias
O caule que a brisa dobra
são sentidos que a poesia abriga
No outono, a flor do poeta
canta folhas secas, nostalgia
A sedução não é mérito da primavera
é o ocluso na bela flor da poesia.
"Todo poeta que busca na dor sua inspiração, torna-se masoquista: prefere viver triste a perder a poesia."
“Você pode ser poeta ou escritor, ter cultura, muito talento, devorar enciclopédias, transpirar conhecimento; mas se a alma for pequena... Só lamento!”
Não escolhi ser poeta como o peixe não escolhe ser fisgado. A diferença é que o peixe alimenta o corpo e minha poesia alimenta a alma!
Um dia eu tive que pensar, e decidir entre ser um cientista ou um poeta. Resolvi fazer da poesia minha ciência, e da ciência fiz poesia.
Todo poeta se cria
Recria,
Se inventa.
Todo poeta vive de músicas
Sonha em poemas,
Se veste de fantasias.
Todo poeta tem a cara do mar
Os olhos das flores,
Cheiro do vento
Todo poeta dança nas nuvens
Viaja nas ondas
Todo poeta canta em versos,
Prosas,
Todo poeta tem um amor abstrato
Uma paixão intocável,
Tem rosas como companhia,
Jardim de amores
Pássaros perdidos
Todo poeta vive em outro mundo
Respira liberdade,
Se apaixona pela chuva
Se encanta pelos rios,
Todo poeta rodopia nas matas,
Corre nos verdes,
Se entrega a poesia.
Todo poeta é um louco,
Que ama,
Apaixonado,
Mais, que qualquer um.
O ato de escrever palavras numa folha de papel em branco ou entrelinha é um ato de atrito ao poeta. Porque entre o bailado da caneta e do grafite está a arte de pensar e criar o movimento balístico de registrar.
Porto Alegre: Como não te amar?
Das ruas que me vestes asfaltos
Eu menino poeta...
Das árvores que me abraçam
com tanta ternura
Eu menino poeta...
Das casas que me observam por trás
dos pequenos muros
Eu menino poeta...
Das praças que perfumam o meu olfato
Eu menino poeta...
Das mulheres Gaúchas que embelezam
Tu cidade Porto Alegre
Eu menino poeta...
Das bombachas do chimarrão
do churrasco Gaúcho
Eu menino poeta...
Das águas do Guaíba com um dos
Por de sol mais lindo do Brasil.
Eu menino poeta...
Porto Alegre: Como não te amar?
