Poeta
Sou um poeta dos sentimentos humanos e não pertenço a outros pensamentos… Faço parte de um Grande Uni(Verso).
Quando criança, pensava muito que somos isso ou aquilo. Ser bailarina, compositora, poeta, fotógrafa.Tornei-me uma adulta, quero ser escritora e terapeuta.
O Poeta e a Poesia
Não é o poeta que cria a poesia.
E sim, a poesia que condiciona o poeta.
Poeta é a sensibilidade acima do vulgar.
Poeta é o operário, o artífice da palavra.
E com ela compõe a ourivesaria de um verso.
Poeta, não somente o que escreve.
É aquele que sente a poesia,
se extasia sensível ao achado
de uma rima, à autenticidade de um verso.
Poeta é ser ambicioso, insatisfeito,
procurando no jogo das palavras,
no imprevisto do texto, atingir a perfeição inalcançável.
O autêntico sabe que jamais
chegará ao prêmio Nobel.
O medíocre se acredita sempre perto dele.
Alguns vêm a mim.
Querem a palavra, o incentivo, a apreciação.
Que dizer a um jovem ansioso na sede precoce de lançar um livro…
Tão pobre ainda a sua bagagem cultural,
tão restrito seu vocabulário,
enxugando lágrimas que não chorou,
dores que não sentiu,
sofrimentos imaginários que não experimentou.
Falam exaltados de fome e saudades, tão desgastadas
de tantos já passados.
Primário nos rudimentos de sua escrita
e aquela pressa moça de subir.
Alcançar estatura de poeta, publicar um livro.
Oriento para a leitura, reescrever,
processar seus dados concretos.
Não fechar o caminho, não negar possibilidades.
É a linguagem deles, seus sonhos.
A escola não os ajudou, inculpados, eles.
Todos nós temos a dupla personalidade.
O id e o ego.
Um representa a sua vida física, material completa.
Pode ser brilhante, enriquecida de valores que ajudam a ser feliz,
pode ser angustiada e vacilante, incerta, insatisfeita.
Mesmo possuindo o que deseja, nada satisfazendo.
O id representa sua vida interior paralela, ambivalente,
exercendo seu comando em descargas nervosas,
no eterno conflito entre a razão e o impulso incontrolado.
Dupla vida inter e extra, personalidade se contrapondo.
Pode ser trivial e dependente, podemos fazê-la rica e cheia de nobreza,
nos valendo da força imensurável do pensamento positivo
emanado da vida interior que é o nosso mundo,
invisível a todos, sensível ao nosso ego.
Há sempre uma hora maldita na vida de um homem.
Pode levá-lo ao crime e às paredes sombrias de uma cela escura.
Um curto-circuito nas suas baterias carregadas,
uma descarga nas linhas de transmissão potencial.
Daí, fatos aberrantes que surpreendem.
Conclusões demolidoras de um passado brilhante.
Ser poeta não é uma maneira de escrever. É uma maneira de ser.
30 de junho
Começou em um início de tarde,
onde inspirado fiquei
com um coração de um poeta, que arde,
e o notebook eu peguei.
Disse ao tempo “me aguarde”,
e foi ali que finalmente comecei,
e por mais que a inspiração me retarde,
algumas poesias digitei.
Comecei falando de amor com toda a verdade,
retratei um pouco da vida com sinceridade
e tudo isso energiza meu punho.
Não cansava de falar com amabilidade
e escrevia com muita facilidade,
inspirado estava, em 30 de junho.
O que queres poeta?
Quero a leveza do vento que entra pelos fios dos meus cabelos em preto e branco.
Quero a verdade das crianças, a beleza das rosas vermelhas e ficar corada por amar demais.
O que queres poeta?
Quero me sentir desejada, amada, querida e admirada, ser o lugar que ninguém é, um lugar que só eu posso ser, e sou.
O que queres poeta?
Que o relógio pare, toda vez que eu amar e me sentir amada, mais nada.
Nildinha Freitas
O poeta escreve, erra apaga, estica alinha a folha, amassa, se excita e rabisca tudo de novo, acaricia a alma em seu papel e na ponta dos dedos, tem piche negro, tem bem-te-vi, mel e frenesi, escreve o que sente o que vive, a poesia com gosto de céu, esse é seu segredo.
O Poeta e a Poetinha
Amorzinho!
Hoje senti saudade do dia que te conheci rsrs,
E pensando bem, foi muito engraçado.
Inspirando, escrevo sorrindo, lembrando, choro quietinho.
Né!
Bateu a saudade.
Conseguimos num único dia, ser diferente um do outro em tudo.
Delicadeza, de minha parte não faltou..
Da sua, não citarei aqui...
Teve importâncias muito significativas.
Nossas vidas se uniram,
Os opostos se atraem.
No meu colo, dormistes.
Risos de graça, abraços de graça, tudo de graça...
Tua tristeza, passou.
As minhas, sumiram.
Fomos duas crianças, e se analisarmos bem, ainda somos.
Bonito astral.
Tua beleza foi descoberta por mim.
Em teu olhar desconhecido, me vi em um equilíbrio total.
Minha menina,
Mudei tua vida com meu lado romântico.
Teu estado foi transportado para os meus aposentos, para minha alma e para o meu coração...
Quê momento.
Regida pela minha imaginação, te escrevi e ainda te escrevo
No primeiro olhar, tu não me viu, mas eu te vi....
Realmente, foi diferente,
Marcou a vida de um poeta e uma poetinha..
E por sinal, muito lindinha...
Paguei a conta de uma desconhecida,
Mas eu sabia que seria o amor da minha vida.
Me fizestes teu prisioneiros, teu herdeiro.
Herdeiro dos teus problemas, herdeiro de suas dívidas...
Teus pecados, com meu beijo todos apaguei.
Teu passado, com meus abraços te fiz deles esquecer...
Para você ver,
Parece coisas de pai para filho.
Errou,
Venha cá filho meu, sou teu pai e jamais te abandonarei...
Foi mais ou menos assim,
Eu sei......
Autor: Ricardo Melo
O Poeta que Voa
Todo poeta tem vida dupla.
A que todos ver,
E a que existe em sua mente.
Quando se olha em seus olhos
Se ver um abismo.
Se olhar o suficiente
Há grande chances de
Você mergulhar nele.
Porém poucas pessoas percebem
A maioria não vê.
Se aproveitassem o tempo para ler suas palavras
Com certeza você o veria
Que o poeta vive em dois mundos diferentes.
"O Poeta Calado Pela Própria Poesia"
Era deveras Forte, a Real Saída para Qualquer Sofrimento...
O socorro Vindo de onde não Se Esperava...
Todos ouviam brados de Paz...
Águas calmas, céu límpido...
Paz, Fidelidade, Alegres momentos que Pareciam Eternos...
Não se guarda pra Si coisas Tão Belas, então em alto e bom som, Bradou o poeta, Suas Juras, A Mudança de certos Predicados..
Pois o Girassol precisava de Água, de luz, mas Principalmente de Amor...
E em uma Fonte inesgotável Se Tornou, para que Jamais Esse Belo Girassol Sofresse as faltas e perdas da Vida...
Mas o Céu se Tornou Nublado, a Noite Preta Tomou Lugar...
Coração que Outrora Batia fora de Cadência Cheio de Amor, hoje Apenas Bate para Bombear o Sangue apenas Necessário à Sobre Vida...
Se Tiram a Luz do Sol, de Nada lhe Adianta Existir...
Se Tiram a Beleza da Lua, de nada Lhe adianta ser Observada no Céu Escuro...
Assim é com Os Poetas, Se Lhe Tiram o Amor, esse Encara o Vazio, Esse Vê na Perda do Amor, a Perda de Todo e Qualquer Sentindo...
E é Assim que se Cala um Poeta, é Lhe Tirando o Amor...
Não sou um grande poeta
E minha escrita é modesta
Mas tu me inspira as mais belas poesias
De sentimento e fala honesta.
No vasto universo
Nem um astro já se viu
Que tenha tamanha beleza
Como quando você sorriu.
Encanta com seu brilho intenso
Ofusca a Lua que anela
E te observa lá do alto
Desejando que a beleza fosse dela.
És tão bela, quão astro neste sistema
Sua forma os planetas desalinha
Cada qual que a deseja intensamente
Pensando: Ah! Quem dera fosse minha!
Tens uns jeito que encanta
Seus olhos brilham na imensidão
Arde com fogo e brasas vivas
E abala com qualquer desavisado coração.
"Me dei conta que sou poeta do tipo cheio de palavras que não tocam, não sentem, não amam, mesmo cheio de tanto amor."
No silêncio da noite o poeta reluta em controlar seus sentimentos ja exausto rende-se às forças exteriores que invadem suas entranhas . Ja perdi as contas, de quantas noites no escuro , me deito com a esperança que aqulela luz apareça e ilumine tudo. Já não ouço aquela voz. O silencio se fez por completo. Na mania de versos, eu vou escrevendo sobre o nada que me rodeia. O sentimento de tristeza anda morando em mim sem a minha permissão. De repente aquele desejo incontrolável já não há mais razão até mesmo a lógica partiu para o infinito. Tudo agora e encanto minha alma busca desesperada mente no arquivo da memória aquele corpo ausente. Boa noite.
MEUS OBJETIVOS
Antes de tudo ser eu
Ser sempre feliz
Mãe, esposa
Poeta aprendiz.
Buscar meus sonhos
Vivendo cada dia
Mergulhando no meu mundo
Sendo a minha poesia.
Tendo Deus a minha frente
É tudo que me enobrece
Amor da minha família
Seguindo a nossa prece.
O que mais nos importa
É viver a realidade
Celebrando unidos
Sem fugir da verdade.
Nem sempre a vida
É feita de flores
Se enfrenta problemas
Se vive dores.
Autoria- Irá Rodrigues
Santo Estevão-Bahia
Brasil
Sou Cadáver -
Sou cadáver de um Poeta
a quem parou o coração,
sem ter nada, sem ter meta,
a caminho da solidão.
Sou cadáver de mim mesmo
sem vontade nem opção
e as palavras que escrevemos
nunca hão-de ter razão.
Porque os mortos já não dormem
os mortos já não sonham
aos cadáveres já não doem
aqueles que os não amam.
E aqui estou sem querer estar
só já vivo p'ro que der
e a quem me quer consolar
digo sempre, sou cadáver.
Exaltação -
Não sou Poeta!
Nunca o quis ser ...
Quis antes não ter dor
quis vida concreta
e o que fiz foi de cor.
Estudei a solidão!
Matéria que não quis ...
Quis tanto ter amor,
afoguei o coração
e dormi sobre a dor.
Eu sou Poeta!
Alguém quer entender?!
É meu segredo
ter Alma d'asceta
e um pouco de medo.
Para contrariar os desavisados, nao sou poesia , eu sou poeta! Não sou melodia ,eu sou a letra! Não sou o óbvio, sou o imprevisto , o imprevisível, eu sou o imensurável, aquilo que ninguém nota , ninguém observa , ninguém impacta. Sou eu !!! Despercebida , silenciosa , discreta ..feito brisa ... sou eu , inquieta , mas sigilosa .. sou o caos ... a desordem , o tumulto, eu sou vendaval ..misteriosa ..
