Poeta
O Poeta que não sabia falar
Quando escrevia sabia como se expressar e demonstrar exatamente o que sentia.
Mas era um poeta mudo. Tinha voz, mas não falava.
Era capaz de se concentrar no sentimento que mais o afetava e, sobre
este, transcrever seus textos.
Alguns belos, outros singelos, mas todos de coração.
Quando falava, ou tentava, existia um misto de sensações.
Somava-se ao sentimento central uma infinitude de sentimentos periféricos,
que não revelavam em suas palavras o mesmo autor das poesias.
Seu maior desejo era ter papel e caneta na ponta da língua. Ser poeta por inteiro.
possui um arco o poeta
mas não possui pontaria
nem sempre que lança a seta
ele acerta onde queria
Às vezes às lança à esmo
e só acerta a si mesmo
quando lê sua sextilha
diz:¨meu Deus,que maravilha!¨
Quando acerta onde queria
aí sim,ganhou o dia
todo poema tem por alvo
o coração de uma maria
O poeta aprendiz
Ele era um menino
Valente e caprino
Um pequeno infante
Sadio e grimpante.
Anos tinha dez
E asinhas nos pés
Com chumbo e bodoque
Era plic e ploc.
O olhar verde-gaio
Parecia um raio
Para tangerina
Pião ou menina.
Seu corpo moreno
Vivia correndo
Pulava no escuro
Não importa que muro
E caía exato
Como cai um gato.
No diabolô
Que bom jogador
Bilboquê então
Era plim e plão.
Saltava de anjo
Melhor que marmanjo
E dava o mergulho
Sem fazer barulho.
No fundo do mar
Sabia encontrar
Estrelas, ouriços
E até deixa-dissos.
Às vezes nadava
Um mundo de água
E não era menino
Por nada mofino
Sendo que uma vez
Embolou com três.
Sua coleção
De achados do chão
Abundava em conchas
Botões, coisas tronchas
Seixos, caramujos
Marulhantes, cujos
Colocava ao ouvido
Com ar entendido
Rolhas, espoletas
E malacachetas
Cacos coloridos
E bolas de vidro
E dez pelo menos
Camisas-de-vênus.
Em gude de bilha
Era maravilha
E em bola de meia
Jogando de meia –
Direita ou de ponta
Passava da conta
De tanto driblar.
Amava era amar.
Amava sua ama
Nos jogos de cama
Amava as criadas
Varrendo as escadas
Amava as gurias
Da rua, vadias
Amava suas primas
Levadas e opimas
Amava suas tias
De peles macias
Amava as artistas
Das cine-revistas
Amava a mulher
A mais não poder.
Por isso fazia
Seu grão de poesia
E achava bonita
A palavra escrita.
Por isso sofria.
Da melancolia
De sonhar o poeta
Que quem sabe um dia
Poderia ser.
Montevidéu, 02.11.1958
in Para viver um grande amor (crônicas e poemas)
in Poesia completa e prosa: "A lua de Montevidéu"
in Poesia completa e prosa: "Cancioneiro"
se todo poeta morresse sozinho, eu já teria morrido
se todo poeta morresse sozinho, faria rimas de dor e solidão
se todo poeta morresse sozinho, as rimas não seriam feitas de amor que vem do coração
Ser poeta não é facil, mas são as dificuldades que me deixam feliz
quando posso passar por cima delas... só uma dificuldade
vai ser grande de mais pra mim... e essa eu naum quero vencer
a de dizer pra você que "vou embora", só sei dizer isso quando eu minto.
UM CAIPIRINHA APAIXONADO
(Poeta Caipirinha)
Mariquinha du meu coração!
Nois tamo viveno a mais linda das paxão
Vois micê se aderreteno e eu se atremendo
Tudo por tamanha das emoção
Mais, mô!
To animado inté pensano em ocê virá uma muriçoca
E ficano zunindo nos meus ovido e pinicano nas zorêia
Dizeno aquéias coisa que deixa nois cheio de cumichão
Sentindo aqueis treim ... aquéias coisa ...
Ocê sabe né ... meismu ainda virgê, ocê sabe usá as mão
Mais sei que os minino aí deve de ficá tuco insima de ocê ... Potrancuda que só!
To toidim de pedra, pra modi vê ocê toda prosa
Sentadinha aqui pertinho de eu, cum vistitu cor de rosa
Õ, sinhá Mariquinha!
Cumu vai sê bão a nossa vida na minha roça!
Quano vejo a lua se escondeno,
já fico imaginano que a tarzinha
já tá se sentino com ciúmi de ocê.
Onti vi uma estrela daqueas que se vem caino do céu ...
Ichi! Acho que a bicinha se assuicidô,
sabeno que ocê agora é que vai cuidá de eu ... Tadinha!
Aqui, tá tudo assim, Sinhá!
Uma ciumêra que só!
A vaca Mimosa e a cabritinha Filó, j
á tão me zoiano pelos cantinho ...
Eu! Heim!!! Num é só ocê que falá cuns animá!
Sinhá!
Num consigo pregá cuns zóio tamém naum. As durmida não curta, os sonho são bão e acordo cuns treim tudo impinado, quereno saí dos trilhu ... to um pirigo que só!
Inté, Mariquinha! Vô ficano puraqui.
Aguardu noticia de ocê
Sem ocê num sei vivê
Se um dia ti perdê
Prefiro inté morrê
A ficá aqui sofreno
Cum sodade de ocê
Seu Joca, Poeta Caipirinha, pra vida intêra!
Sou um poeta feito de pedra, tive meu coração arrancado por uma feiticeira, para que não mais pudesse amar, em meus olhos já não há mais brilho, e quando olho os pássaros cantando e o arco-íris de cores das mais diversas flores, não vejo nada, apenas um espaço vazio, mas na verdade o verdadeiro vazio não está no que vejo, mas sim dentro de mim, tudo que vejo, é um reflexo de minha alma. Já não mais sinto dor, frio, saudade nem mesmo o amor.
A feiticeira que roubara meu coração, sem saber deixou um feitiço; se um dia eu a beijasse, teria meu coração de volta, enquanto isso, não posso amar ninguém, pois fiquei cegado pelo feitiço.
Agora estou aqui, diante de você... minha feiticeira! Tu roubaste meu coração. Tudo que quero de você é um beijo... quem sabe com este beijo você possa ter não somente meu coração, mas ter eu todinho só pra você, para sempre... ou pelo menos o quanto durar o feitiço do amor.
Sou o poeta que teve as mãos e a lingua amputadas,
pela saudade que sinto de você, agora em minhas poesias,
o silêncio é quem fala por mim, então daqui pra frente,
só peço por favor que coloque suas palavras em minha boca,
e suas mão em minhas poesias, e em meu coração,
para calar o silêncio que está me aprisionando.
E depois, você não prescisará das palavras,
para saber o que está escrito em meu coração...
EU TE AMO.
Quem sou eu?
Sou as palavras do poeta que teve que se calar
sou a luz que nunca se acende
sou a felicidade que nunca sorri,
o pássaro que teve suas asas arrancadas para que nunca pudesse voar,
sou o medo de ficar só e ao mesmo tempo sou a solidão
Não sou absolutamente nada, mas sem o nada não haveria o tudo,
sou parte de você,
a parte esquecida talvez,
ou a parte mais importante, isto depende de você
Não quero ser nada,
quero ser algo,
mas não algo qualquer,
quero ser suas asas, e te levar ao céu,
quero ser o calor para o seu coração, e te fazer muito feliz,
quero ser o silencio da sua noite, e te fazer dormir, assim poder sentir sua repiração em quanto dorme,
Quero segurar sua mão, beijar seu rosto, te abraçar, e dizer o quanto te amo.
Quero que este momento dure para sempre,
e se não puder durar,
quero que um meteóro atinja o mundo, destrua tudo, e transforme nossos corações em estrelas,
assim a minha estrela vai estar lá no céu, ao lado da sua, brilhando para sempre.
Inspiração vem de dentro como o amor e como a raiva,
não sou cantor nem sou poeta posso junta as palavras.
POETA CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE E A PEDRA...
Dia desses, andava displicentemente pelo caminho:
- O mesmo que, um dia, o poeta Carlos Drumond,
entre uma pedra e outra, também passou!
Foi, então, que notei uma pedra no meio do caminho
e sem querer desviar-me de meu trajeto...
Por alguns instantes, sobre está mesma pedra
me assentei, para um pequeno momento de reflexão.
Nunca me esquecerei dessa experiência,
do dia em que por esse caminho também passei.
Apesar de ter em minha mente a imagem do poeta
que algum dia, por ali, distraidamente caminhava...
Confesso que a imagem da pedra no meio do caminho,
além de despertar a minha curiosidade,
é também uma cena e acontecimento,
que jamais esquecerei.
Poeta não e aquele que faz pemas e nem Poesias,
Poeta não e aquele que escreve por escrever,
O Verdadeiro poeta nunca escreve para ele mesmo,
Poeta e aquele que escreve para a pessoa amada,
Poeta chora ao escrever e lembrar do seu verdadeiro amor,
Então o que e um poeta?
Poeta e aquele que mostra os seus mais puros e profundos
Sentimentos em versos e palavras
Poeta não é só aquele que escreve poesia
Poeta faz da chuva, do vento
Da tristeza da alegria
Da noite e do dia
Uma eterna poesia
Insensatez
Eis um poema de nada, que o niilismo persegue,
Um poeta falido, erudição, o que consegue.
Entregue a um sopro não criativo,
morto-vivo, zumbi da arte,
descarte, pois, o que ele fez.
Cuspiu em muitos jazigos
e até no que está vivo,
puro arroubo, insensatez…
Eis um vazio que enche, contingente que persegue,
ausência, cacos ao vento, o que consegue.
Obelisco pretensioso não criativo,
inerte, ativo, êmulo da arte.
A parte que ele fez,
foi pichação em jazigos,
mostrando que está vivo,
dizendo, viva! insensatez…
Eis uma falta de veia, mesmice persegue,
peso, engendrar desprezo, o que consegue.
Morto o dígito criativo,
motivo fúnebre, a arte,
monstruoso o que fez,
mijou vários jazigos,
ante a mídia, ao vivo,
loucura, insensatez…
Ninguém compreende o outro. Somos, como disse o poeta, ilhas no mar da vida; corre entre nós o mar que nos define e separa. Por mais que uma alma se esforce por saber o que é outra alma, não saberá senão o que lhe diga uma palavra – sombra disforme no chão do seu entendimento.
Não sou escritor, poeta ou qualquer coisa do gênero . Não sou nada. Apenas tenho ideias. Se elas escorrem pelo teu pensamento depois que saem de mim. Decida você, o que fará com elas.
Não Sou Poeta
Vivem a me perguntar!
Você é poeta???
Eu respondo que não!!!
Sou cavaleiro errante...
Meus versos são livres como os pardais.
Não sigo um estilo...
Nem uma formatação.
Somente sigo o mais importante...
Sigo o que esta sendo perdido com o tempo...
Hoje poucos conseguem ouvir...
A voz do coração...
Tum... Tum... Tum... Tum ...
O Poeta Urbano
Qual a definição de poeta????
Poeta é todo aquele que através das palavras expressa um sentimento, uma visão particular.
Poesia no meu ponto de vista, não é feita para ser decifrada ou interpretada, é feita para gravar momentos e sentimentos.
Tem um ditado que diz assim!!!
de poeta e louco todo mundo tem um pouco....
Bem-vindos ao espaço das poesias urbanas...
