Poeta
O Poeta que não sabia falar
Quando escrevia sabia como se expressar e demonstrar exatamente o que sentia.
Mas era um poeta mudo. Tinha voz, mas não falava.
Era capaz de se concentrar no sentimento que mais o afetava e, sobre
este, transcrever seus textos.
Alguns belos, outros singelos, mas todos de coração.
Quando falava, ou tentava, existia um misto de sensações.
Somava-se ao sentimento central uma infinitude de sentimentos periféricos,
que não revelavam em suas palavras o mesmo autor das poesias.
Seu maior desejo era ter papel e caneta na ponta da língua. Ser poeta por inteiro.
possui um arco o poeta
mas não possui pontaria
nem sempre que lança a seta
ele acerta onde queria
Às vezes às lança à esmo
e só acerta a si mesmo
quando lê sua sextilha
diz:¨meu Deus,que maravilha!¨
Quando acerta onde queria
aí sim,ganhou o dia
todo poema tem por alvo
o coração de uma maria
O poeta aprendiz
Ele era um menino
Valente e caprino
Um pequeno infante
Sadio e grimpante.
Anos tinha dez
E asinhas nos pés
Com chumbo e bodoque
Era plic e ploc.
O olhar verde-gaio
Parecia um raio
Para tangerina
Pião ou menina.
Seu corpo moreno
Vivia correndo
Pulava no escuro
Não importa que muro
E caía exato
Como cai um gato.
No diabolô
Que bom jogador
Bilboquê então
Era plim e plão.
Saltava de anjo
Melhor que marmanjo
E dava o mergulho
Sem fazer barulho.
No fundo do mar
Sabia encontrar
Estrelas, ouriços
E até deixa-dissos.
Às vezes nadava
Um mundo de água
E não era menino
Por nada mofino
Sendo que uma vez
Embolou com três.
Sua coleção
De achados do chão
Abundava em conchas
Botões, coisas tronchas
Seixos, caramujos
Marulhantes, cujos
Colocava ao ouvido
Com ar entendido
Rolhas, espoletas
E malacachetas
Cacos coloridos
E bolas de vidro
E dez pelo menos
Camisas-de-vênus.
Em gude de bilha
Era maravilha
E em bola de meia
Jogando de meia –
Direita ou de ponta
Passava da conta
De tanto driblar.
Amava era amar.
Amava sua ama
Nos jogos de cama
Amava as criadas
Varrendo as escadas
Amava as gurias
Da rua, vadias
Amava suas primas
Levadas e opimas
Amava suas tias
De peles macias
Amava as artistas
Das cine-revistas
Amava a mulher
A mais não poder.
Por isso fazia
Seu grão de poesia
E achava bonita
A palavra escrita.
Por isso sofria.
Da melancolia
De sonhar o poeta
Que quem sabe um dia
Poderia ser.
Montevidéu, 02.11.1958
in Para viver um grande amor (crônicas e poemas)
in Poesia completa e prosa: "A lua de Montevidéu"
in Poesia completa e prosa: "Cancioneiro"
se todo poeta morresse sozinho, eu já teria morrido
se todo poeta morresse sozinho, faria rimas de dor e solidão
se todo poeta morresse sozinho, as rimas não seriam feitas de amor que vem do coração
O professor também é um poeta que escreve seus sonhos. A diferença é que o professor escreve e exige que você leia.
Um poeta se conforma com a solidão,
Alegria vem apenas para própria destruição,
Atrapalha seu pensamento,
Ilude sua reflexão,
Agradeço a Deus o vazio que ele me deu,
Pois uso meu ponto fraco para meu fortalecimento
Vejo-te como meu ponto fraco,
veio apenas para ocupar o vazio dentro de mim,
Agora só vejo você,
Nada mais sei fazer,
Meu olhar entristece e só
Penso no momento em juntos estávamos
Teu beijo vem a minha mente
Meus lábios por ti anseiam
Mas a razão da existência é de nunca poder me querer,
Isso provoca e meus sentimentos uma contradição
De te amar, mas sem isso poder regorjear.
Tento me enganar sem a minha intuição anunciar
E tudo que mais quero renunciar
A ti mais não posso querer,
Amarei apenas quem sabe o valor do que é...
Viver amando...
Um verdadeiro poeta ou escritor é aquele que se olha no espelho e não enxergar apenas sua face, mas sim sua alma.
Ninguém da valor pros romanticos hoje em dia, mas mesmo assim vo ser poeta até o fim, pois é uma ideologia de vida pra mim achar que uma mulher deve ser tratado com carinho e respeito em busca de sua virtude interior.
Não morras poeta, não morras! Mas se for morrer me avise antes de partires. Não quero ficar triste e doída de saudade. Porque, sem você por perto poeta, sou metade.
Sou um poeta que através da minha conspiração,
Seria Capaz de ir até o infinito me perder dentro de uma constelação,
Apenas para provar que meu amor não é em vão.
Sou poeta e não me envergonho disso, pois através dos meus versos sinceros que vem do fundo da minha alma, trasformarei aquilo que seria impossivel em realidade.
Poeta...
Que sonha, que ama, que clama
E com letras que aos poucos trama
Transforma palavras em versos
E com primazia, os chama, poesia...
Somente após te conhecer e conviver com você me tornei um Poeta de verdade, antes disso eu somente rabiscava o lápis sobre o papel sem nenhum sentido, hoje escrevo pela inspiração do Amor, Amor esse que quero eternizar com atitudes, exemplos e poesias…
Não há ninguém, mesmo sem cultura, que não se torne poeta quando o Amor toma conta dele.
É possível descobrir mais sobre uma pessoa numa hora de brincadeira do que num ano de conversa.
A amizade é uma predisposição recíproca que torna dois seres igualmente ciosos da felicidade um do outro.
Ame , mais saiba amar. Se apege, mais saiba se desapegar e acima e tudo goste, mais saiba gostar. Pois nada é pra sempre.
Um poeta
Quer conhecer um poeta? Sim, um poeta!
Destes que não faz regime nem dieta;
Destes que se diz ermo
Mas, que de qualquer palavra faz um termo.
Um poeta destes que surge
Por entre os sonhos e ruge
Feito um leão amedrontado,
Que grita versos estando calado.
Um poeta de todo dia,
Que vive encantado de poesia.
Quer conhecer este poeta?
Sim, este que aos versos vegeta...
Que transforma noite em dia,
Morte em vida, tristeza em alegria;
Um poeta grosso(as vezes), ignorante,
Mal educado, estúpido, amante...
Um poeta romântico, triste, apaixonado,
Critico e mal esteta.
Quer conhecer este poeta?
Ele está aqui bem ao seu lado.
