Poeta

Um bom poeta consegue colocar em palavras o sentimento mais íntimo do ser humano...

mel - ((*_*))

As Possibilidades Perdidas

Fiquei sabendo que um poeta mineiro que eu não conhecia, chamado Emilio Moura, teria completado 100 anos neste mês de agosto, caso vivo fosse. Era amigo de outro grande poeta, Drummond. Chegaram a mim alguns versos dele, e um em especial me chamou a atenção: "Viver não dói. O que dói é a vida que não se vive".

Definitivo, como tudo o que é simples. Nossa dor não advém das coisas vividas, mas das coisas que foram sonhadas e não se cumpriram.

Por que sofremos tanto por amor? O certo seria a gente não sofrer, apenas agradecer por termos conhecido uma pessoa tão bacana, que gerou em nós um sentimento intenso e que nos fez companhia por um tempo razoável, um tempo feliz. Sofremos por quê?

Porque automaticamente esquecemos o que foi desfrutado e passamos a sofrer pelas nossas projeções irrealizadas, por todas as cidades que gostaríamos de ter conhecido ao lado do nosso amor e não conhecemos, por todos os filhos que gostaríamos de ter tido junto e não tivemos, por todos os shows e livros e silêncios que gostaríamos de ter compartilhado, e não compartilhamos. Por todos os beijos cancelados, pela eternidade interrompida.

Sofremos não porque nosso trabalho é desgastante e paga pouco, mas por todas as horas livres que deixamos de ter para ir ao cinema, para conversar com um amigo, para nadar, para namorar. Sofremos não porque nossa mãe é impaciente conosco, mas por todos os momentos em que poderíamos estar confidenciando a ela nossas mais profundas angústias se ela estivesse interessada em nos compreender. Sofremos não porque nosso time perdeu, mas pela euforia sufocada. Sofremos não porque envelhecemos, mas porque o futuro está sendo confiscado de nós, impedindo assim que mil aventuras nos aconteçam, todas aquelas com as quais sonhamos e nunca chegamos a experimentar.

Como aliviar a dor do que não foi vivido? A resposta é simples como um verso: se iludindo menos e vivendo mais.

Mal necessário

A inspiração de um poeta, vem com a dor
Mas também vem com o amor
Quando em paz
O poeta não é capaz
Sem sangrar ou amar, não haverá poesia
Não sou poeta, em tempo de maresia
Se escreve, na angustia, quando intenso
Essa é minha visão e assim eu penso
Quando sinto a vida arder
Mais tenho vontade de viver
O nunca mais vou me apaixonar
Se transforma em, mais uma vez, me entregar
Nada dá certo, quando o par, não é idem
Quando um ama de verdade e o outro nem
Não há mesmo sentido, esta paixão ingrata
Insistir, não seria opção sensata
Mas alguém, de repente
Na nossa vida, se faz presente
Te tratando com aquele carinho sonhado
Me sinto correspondido e de verdade, amado
Então, me desarmo, pra mais uma vez arriscar
Porque é bom ser amado, mas também é bom amar
O risco de sofrer, é mal necessário
Que venha ocupar, as folhas do meu diário

Um poeta pode não saber tocar instrumentos musicais, até mesmo cantar desafinado, mas quando se trata de sentimentos ele toca, canta e encanta! Elias Torres

O poeta nunca será um lobo solitário...haverá sempre sonhos em sua companhia.

TESOURO DE POETA


Num mundo guardado, aqui dentro
Toda palavra tem peso de ouro
Mas pra pesar é um tormento
Tem daqueles que o juntam como tesouro


Sou dos que espalha por todo canto
Esqueço de tudo, a te de mim
Sabendo bem disso:_ nada de espanto
Quando encontrar um poema, com meu sorriso no fim

O poeta na verdade, faz uma leitura do cotidiano e recheia "sua releitura" com alguns sons do coração.

"Mãos do poeta
que nos levam ao sublime,
o supremo se manifesta
nas palavras que exprimem"

O poeta e o vagabundo...
(Nilo Ribeiro)

Na barbearia, dois personagens,
um poeta, um vagabundo,
eles contam suas vantagens,
ambos deliram com o mundo

o poeta como era de se esperar,
conta em versos sua estória,
fala da mulher que o fez apaixonar,
que ela não sai da sua memória

de amor o vagabundo também fala,
teus olhos contém tristeza,
diz que não tem o dom palavra,
que a verdade é a sua riqueza

o poeta em sua explanação,
fala da sua vida,
fala da sua inspiração,
cultua a sua diva

- "meu caro amigo,
minha felicidade é sem dimensão,
o amor se encontrou comigo,
hoje eu vivo uma bênção

amo uma linda mulher,
por ela sou amado,
isto é tudo que se quer
para um amor encantado

mas juntos não podemos ficar,
o poeta, do amor se abdica,
pois a sociedade não pode suportar,
ela é inteligente, bela e muito rica"

o vagabundo também se expressa,
e o coração ele abre,
ao poeta ele confessa:
"eu acredito em milagre"

- "encontrei a mulher perfeita,
do meu coração virou dona,
uma mulher que me respeita,
uma mulher que se apaixona

a ela me entreguei,
fiz juras e confessei,
com seu amor eu morrerei,
e para o Além eu levarei

um amor também impossível,
não está ao alcance da gente,
por uma coincidência incrível,
ela também é rica, linda e inteligente"

pelo espelho da barbearia,
uma estória de coragem,
só mesmo em poesia,
poeta e vagabundo são os mesmos personagens...

POETANDO
O poeta é um amante eternamente insatisfeito. Entre a paz do doce lar e as incertezas das noitadas, prefere se esgotar nos braços das madrugadas, beijando estrelas, acariciando a lua, deitando e rolando nas praias, perseguindo estradas, pulando cercas, usurpando alcovas de cetim, invadindo cabarés, escolhendo trilhas, adentrando Casas da Luz Vermelha, galgando montanhas, repetindo mergulhos abissais em busca das sereias, adentrando bosques ansiando fadas, esgotando bares...
(Juares de Marcos Jardim)

Taça de vinho
Onde estais Oh! sonho bom ?
Onde estais mágica estrela ?
Sonho desse bobo poeta,
Que busca na noite um adjetivo,
Que possa dizer bem certo,
Do encanto solene e meigo,
Dos teus olhos tão carinhosos...
e singelos,
Que brilham como as estrelas,
Encantam como os cometas.
Oh! menina,será que no balé da relva
ou no bailar das rosas tem maior charme?
que a ternura do teu sorrir.
Em tudo és bela,
Em tudo és formosa.
toda sua elegancia com todo zelo
e carinho foi criado por deus
assim como estas palavras
todas ditas com todo meu carinho
com todo meu respeito
porque quero sua eterna amizade
se mereço mais ...
um abraço dira
um beijo dira
se nao ...
fica a poesia
fica a noite
fica a esperança
fica a porta aberta
fica um gole de vinho
do meu coraçao sozinho.

A Eliot
O poeta ressurge das cinzas das horas
do niilismo absurdo, da sombra do mundo,
no fim da aurora.
Canoa virada, naufrágio profundo
do centro do abismo,
sem forma ou lirismo, anuncia o futuro.
Se pensa desiste, monólogo tão triste
enfado e desânimo.
Descansa do verso,
é um santo professo na prosa frugal
recita Homero, arrisca um refrão
desprezo fatal.
Não bebe mais vinho, não é abstêmio
sempre foi boêmio na noite discreta
amou sua musa, na lua minguante
não foi bom amante,
mas foi bom poeta.

Histórias pesadas dentro do leve guardanapo, que guarda a sinceridade e a leveza na escrita do poeta.

Criação

A ostra cria a pérola
Para se distrair do mar.
O poeta cria a beleza
Para distrair-se do efêmero.
Só Deus cria a rosa
Para distrair-se do eterno.

Não ha poeta que resista a tanta inspiração, as palavras se perdem, o escritor fica cego, você é essa coisa que paralisa tudo, seu nome é musica, sua voz acalma a alma, como pode ser tão linda, tão intrigante, nascestes para dar brilho ao mundo, foi inspiração para as mais belas melodias, como és bela, menina mulher, menina flor, quero seu abraço, seu cheiro, quero ser o seu poeta.

NÃO SOU POETA

Quem me dera se eu fosse poeta
E dos amores saber contar
Falaria dum amor verdadeiro
Porque da verdade o amor não sabe calar.

Quem me dera prosar em versos
Os sentidos de um coração
Falaria que não há mentiras
Quando se vive uma grande paixão.

Ah, quem me dera recitar poemas
Nos traços desse teu olhar
Pô-lo-ia em declame teu sorriso
E tuas formas de me encantar.

Mas infelizmente não sou poeta
E do amor não sei falar
Se soubesse viveria em teus dias
E nunca mais sairia de lá.

Sou como este poema escrito a lápis...
me deito em folhas brancas,
objeto de criação de um poeta
que sonhou um mundo imaculado

Tintas não me servem.
Limitam, eternizando até o que não é bom.

O carvão,
Ainda que carbonizado a madeira
matéria prima extraída de uma vida
apago com borracha.
É quando me refaço.
Ou me recrio

Só observando onde vai você com tanta pretensão de ser poeta...
... Não queira ser poeta.
Permita que a poesia seja você!

Sou eu...

Dos meus poema, sou poeta;
Das minhas​ histórias, sou escritor;
Do meu passado, sou personagem;
Do meu futuro, sou construtor.

Das flores, sou jardineiro;
Da vida, sou aprendiz;
Dos erros, quero as lições;
Das vitórias, quero ser feliz.

Das manhãs, quero a brisa;
Do sol, quero o calor.
Das estrelas, quero o brilho;
De você, quero seu amor.

Da lua, quero o encanto;
Dos pássaros, a liberdade;
Do horizonte, o mistério;
De um sorriso, a felicidade.

O poeta e o poema

Dói meu poema em mim nos seus dois nascimentos:
sobre o papel, dentre em meu peito.
Ele me investe, á enfrentamento,
demônio feito

essa criança a quem se atira fora, ao lixo,
com tanta raiva e rejeição!
Rapta meus versos, só capricho:
São meus ou não?

Dói meu poema em mim no curso da escritura
pois que não quer minha lição.
Para ele eu sou escória pura:
lesma do chão.

Eu me pergunto quando irei compreendê-lo,
trazendo o ritmo seu comigo.
Tenho rigores ou desvelo
de um cão amigo.

Trata-me qual vilão: para que serve o poeta
se é bom sem ele o verso e a rima?
Eu sou a presença indiscreta:
Risque-se em cima!

Dói-me menos o poema uma vez instalado,
definitivo, bem nutrido,
e o meu humor fica acalmado
ao tê-lo lido.

Aceito-o, ele me aceita: uma doce harmonia
deverá, creio, vir à cena.
Tudo de ambíguo se esvazia:
Que paz serena!

Temos de juntos ir à conquista da meta,
deste vasto universo, ousados
pois o poema e o poeta
estão vedados.