Poeta

"Não sou nenhum poeta mais tudo que escrevo vem do Coração"

Se todo homem é poeta quando está apaixonado, segundo Platão acredito que todo homem é líder quando está inspirado.

O poeta tende a romantizar o ébrio laço carnal.

A dor te faz poeta
A alegria te faz esquecer
A solidão te persegue
A tristeza te faz crescer
O sorriso te deixa forte
Mas te leva a morte
As lágrimas acalmam você
Mas só podem sair quando a solidão vem te ver
Para a armadura cair
E o verdadeiro eu triste e assustado brevemente surgir.

Doçura

Pode parecer exagero,
Mas é sim exagero desse poeta:
Procurei doçura entre as pétalas,
Procurei doçura em toda natureza florida,
Procurei na lua da noite de núpcias,
Até no pote no fim do arco-íris, procurei doçura...
Não é fácil, quase tive um choque anafilático,
Pois as abelhas não foram nada
Amigáveis com minha busca!
Ah, procurei, procurei até no paraíso,
Mas só fui encontrar em teu sorriso!

Menina da rua
que vive na lua
pisando este chão

Menina poeta
vive inquieta
ouvindo o coração

Menina faceira
a vida inteira
nunca diz não

Menina da rua
poeta faceira
são versos pra lua
a canção primeira

Menina faceira
tombou na ladeira
na madrugada fria

Não viu mais a lua
sua companheira
sua alegria

Silenciou para sempre
o canto fremente
da menina levada

Que viveu como um canto
no encanto da lua
no canto darua
da rua, o encanto
da madrugada!

deixe que certos mal entendidos se resolvam sozinhos ... o tempo é um poeta teimoso traiçoeiro demais pra tentar ser manipulado.

"Como dizia o poeta: amar é querer estar preso por vontade, porém, às vezes o amor nos prende contra a nossa própria vontade."

O poeta sempre será um fingidor, viverá intensamente e sentirá a dor, a dor deveras que o mesmo sempre pressente.

Céfalo — Certa vez, indagaram ao poeta Sófocles, em minha presença:

— Qual é tua opinião a respeito do amor, Sófocles? Ainda te julgas capaz de amar?

E ele respondeu:

— Falemos baixo! Libertei-me do amor com o prazer de quem se liberta de um senhor colérico e truculento.

A República de Platão

Respondendo ao desafio do Vaqueiro aboiador.

O desafio foi aceito
e o poeta aqui chegou
eu não canto do seu jeito
porque vaqueiro não sou
mas eu admiro a arte
e fazer verso faz parte
e por isso aqui estou...
ÊÊÊÊÊÊ.

E o vaqueiro consagrou
a arte de fazer toada
mas aqui tu encontrou
alguém que não leva lapada
o seu verso é soberano
mas eu sou Paraibano
Cabra da rima afiada...
ÊÊÊÊÊÊÊ.

Já tive uma namorada
lá pra bandas do sertão
moça simples e educada
apegada em religião
mas depois fiquei solteiro
por causa de um vaqueiro
que roubou seu coração...
ÊÊÊÊÊÊÊÊ.

Hoje estou na solidão
sem ninguém pra me amar
se sangrou meu coração
um dia vai se curar
e eu ando país inteiro
procurando um vaqueiro
pro mode deu me vingar.
ÊÊÊÊÊÊÊÊ.

Há dois homens no interior do artista: o poeta e artesão. Um já nasce poeta; o outro se torna artesão.

Você sabe qual a causa das palavras do Poeta?
Será o amor ou a tristeza? E as lágrimas? Também fazem poesia?
Qual a fonte de tanta inspiração?
Ocasiões ou sentimentos? Força ou fraqueza?
Angustia?
As vezes nem mesmo na dor somos capazes de produzir palavras poéticas!
Mas e o amor?
Eu sei o que é o amor! Mas eu ainda não sei amar...
Como eu vou falar de amor se eu não souber amar, eu preciso de alguém para me ensinar!
Quem é o poeta? Oque faz a poesia?
Palavras poéticas?
Eu sei que os poetas não têm medo, e que o que flui em suas palavras é estritamente de dentro, no fundo da alma e do coração...
Quer saber a causa da minha inspiração?

-É a primeira palavra deste poema.

Permanência


Não peçam aos poetas um caminho.
O poeta não sabe nada de geografia celestial.
Anda aos encontrões da realidade
sem acertar o tempo com o espaço.
Os relógios e as fronteiras não tem
tradução na sua língua.
Falta-lhe o amor da convenção em que nas outras
as palavras fingem de certezas.
O poeta lê apenas os sinais da terra.
Seus passos cobrem
apenas distâncias de amor e de presença.
Sabe apenas inúteis palavras de consolo
e mágoa pelo inútil.
Conhece apenas do tempo o já perdido;
do amor
a câmara escura sem revelações;
do espaço
o silêncio de um vôo pairando
em toda a parte.
Cego entre as veredas obscuras é ninguém
e nada sabe— morto redivivo.
Tudo é simples para quem
adia sempre o momento
de olhar de frente a ameaça
de quanto não tem resposta.

Tudo é nada para quem
descreu de si e do mundo
e de olhos cegos vai dizendo:
Não há o que não entendo.

Talvez o poeta seja "um fingidor"
Talvez ele não sinta tudo que escreve
Mas, talvez é talvez.

"Perguntei a lua qual o mistério para o poeta inspirar.
Ela disse baixinho: Aceite o brilho dos outros.
Você também pode brilhar!"
(Sirlei L Passolongo)

Palavras de ordens

"Patativa do Assaré poeta do sertão, reivindicando seus direitos rumo a revolução"

Ser poeta é mais que formar lindos versos e encantar corações.
É sentir com os olhos da alma e transcrever em palavras inexplicáveis emoções.
É amar, sonhar acordado, chorar sorrindo...
Ser poeta é dom Divino. É ser homem, mesmo sendo um eterno menino!
(Luiz Machado)

E pinga a tinta que inicia a obra, de um poeta,
com a caneta onde a ponta, aponta um conselho.
Inquieto me aquieto enquanto a mão arquiteta
escrituras, que registram tudo que aconselho.

Não escrevo com gênero defenido
Porque quando um poeta escreve
Por mais triste e sentido
Ninguém entende o que é dito.