Poeta
O Poeta da Roça
Sou fio das mata, cantô da mão grosa
Trabaio na roça, de inverno e de estio
A minha chupana é tapada de barro
Só fumo cigarro de paia de mio
Sou poeta das brenha, não faço o papé
De argum menestrê, ou errante cantô
Que veve vagando, com sua viola
Cantando, pachola, à percura de amô
Não tenho sabença, pois nunca estudei
Apenas eu seio o meu nome assiná
Meu pai, coitadinho! vivia sem cobre
E o fio do pobre não pode estudá
Meu verso rastero, singelo e sem graça
Não entra na praça, no rico salão
Meu verso só entra no campo da roça e dos eito
E às vezes, recordando feliz mocidade
Canto uma sodade que mora em meu peito
Mente vazia que lota a bilheteria
No mercado que premia poeta sem poesia
Espirito em sintonia na seda que sede a brisa
Compondo tema enquanto queimo o que os verme não legaliza
Receita de um bom café da manhã: em uma xícara despeje seu poeta preferido com algumas gotas de um filósofo. Prepare na chapa uma pintura, escultura ou fotografia, mas não deixe de passar nos lados de cada obra um boa camada de atenção com gravura. Depois esquente uma música até borbulhar suas idéias ao ponto de dançar e cantarolar. Por fim, pendure-se em uma instalação artística e aprecie as imagens de um longa que desenhe um dia muito produtivo nas páginas de um livro que lhe conte uma emocionante história.
Antes de se levantar, apanhe um pacote de curiosidade na estante para beliscar conhecimento pelo caminho desse dia... e siga, até que tenha um banquete completo de cultura a degustar.
“O poeta
faz agricultura às avessas:
numa única semente
planta a terra inteira”.
(em "Tradutor de chuvas". Lisboa: Editorial Caminho, 2011, p. 71).
Eu não forneço nenhuma regra para que uma pessoa se torne poeta e escreva versos. E, em geral, tais regras não existem. Chama-se poeta justamente o homem que cria estas regras poéticas
SER POETA
Ser poeta é ser mais alto, é ser maior
Do que os homens! Morder como quem beija!
É ser mendigo e dar como quem seja
Rei do Reino de Aquém e de Além Dor!
É ter de mil desejos o esplendor
E não saber sequer que se deseja!
É ter cá dentro um astro que flameja,
É ter garras e asas de condor!
É ter fome, é ter sede de Infinito!
Por elmo, as manhãs de oiro e de cetim...
é condensar o mundo num só grito!
E é amar-te, assim, perdidamente...
É seres alma, e sangue, e vida em mim
E dizê-lo cantando a toda a gente!
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PERDIDAMENTE
"Eu quero amar,
Amar perdidamente!
Amar só por amar: aqui... Além...
Mais este e aquele, o outro e a toda gente...
Amar! Amar! E não amar ninguém!
Recordar? Esquecer? Indiferente!...
Prender ou desprender?
É mal? É bem?
Quem disse que se pode amar alguém
Durante a vida inteira é porque mente!
Há uma primavera em cada vida:
É preciso cantá-la assim florida,
Pois se Deus nos deu voz, foi para cantar.
E se um dia hei de ser pó, cinza e nada
Que seja a minha noite uma alvorada,
Que eu saiba me perder...
Para me encontrar..."
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POETAS
Ai as almas dos poetas
Não as entende ninguém;
São almas de violetas
Que são poetas também.
Andam perdidas na vida,
Como as estrelas no ar;
Sentem o vento gemer
Ouvem as rosas chorar!
Só quem embala no peito
Dores amargas e secretas
É que em noites de luar
Pode entender por poetas
E eu arrasto amarguras
Que nunca arrastou ninguém
Tenho alma para sentir
A dos poetas também!
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VOZ QUE SE CALA
Amo as pedras, os astros e o luar
Que beija as ervas do atalho escuro,
Amo as águas de anil e o doce olhar
Dos animais, divinamente puro.
Amo a hera que entende a voz do muro
E dos sapos, o brando tilintar
De cristais que se afagam devagar,
E da minha charneca o rosto duro.
Amo todos os sonhos que se calam
De corações que sentem e não falam,
Tudo o que é Infinito e pequenino!
Asa que nos protege a todos nós!
Soluço imenso, eterno, que é a voz
Do nosso grande e mísero Destino!...
"Há uma primavera em cada vida
é preciso cantá-la assim florida."
Quem disser que pode amar alguém pela vida inteira é porque mente".
"O meu mundo não é como o dos outros,
Quero demais, exijo demais,
Há em mim uma sede de infinito,
Uma angústia constante que nem eu mesma compreendo,
Pois estou longe de ser uma pessimista;
Sou antes uma exaltada, com uma alma intensa, violenta, atormentada.
Uma alma que não se sente bem onde está, que tem saudade... Sei lá de quê!"
Toda canção é uma poesia quando fala ao coração.
Todo artista é poeta, escritor, artesão, músico...
Um desafinado ao comum, eterno aprendiz.
A arte, em todas as suas variações, é a expressão da Alma que quer alçar os voos do Espírito que anela tocar o Intocado.
Poeta, em que medita?
Por que vives triste assim?
É que eu a acho bonita
E você não gosta de mim.
Poeta, tua alma é nobre
És triste, o que o desgosta?
Amo-a. Mas sou tão pobre
E dos pobres ninguém gosta.
Poeta, fita o espaço
E deixa de meditar.
É que... eu quero um abraço
E você persiste em negar.
Poeta, está triste eu vejo
Por que cisma tanto assim?
Queria apenas um beijo
Não deu, não gosta de mim.
Poeta!
Não queixas suas aflições
Aos que vivem em ricas vivendas
Não lhe darão atenções
Sofrimentos, para eles, são lendas.
Seja direto,
Não gosto de indiretas,
Venha com sinceridade,
Já diria o poeta!
Escute a voz do coração,
E mantenha a mente aberta,
Sempre com amor,
Nunca com indireta!
Um verso aqui,
Outro acolá,
Não há o que contestar,
Apenas uma rima simples,
No expresso popular!
É imensurável, é infinito, é o maior AMOR que poeta nenhum do mundo conseguiria expressar tanta beleza e nem tanta grandeza de sentimentos.
Ser poeta
Dizem que o poeta é pouco de tudo
E todas as qualidades lhe recaem,
É boêmio, alcoólatra,pervertido e senhor das palavras e dos ombros alheios,
Ser poeta é ser vivo para o mundo da razão e da imaginação,
Não ser o senhor do sim e do não,mas de um talvez comuma certa dose de dúvida,
Talvez ser poeta esteja alem das qualidades comuns dos humanos,
Pois os poetas falam uma linguagem muitas vezes incompreensível,
Por vez se deixa levar pela experiência primordial de algo novo.
Ser poeta é não ter hora para dormir e nem para proferir doces palavras,
È ser o senhor muitas vezes do cinismo, do sarcasmo e da liberdade "in tontum".
È perceber no olhar da mulher a necessidade do afago e de um carinho,
È saber conduzir a situação até aninhá-la em seus braços,
È ser ousado ao adentrar sua mente com palavras sutis e sendo sutil saber te conquistar.
O poeta sempre tem mais uma ficha para uma ultima deixa,
É fascinado pelos olhares de gueixa que em poucas mulheres ele encontra,
No final de tudo
Ser poeta
É ser um pouco de tudo e não ser nada,
E sendo nada
Talvez faça parte de alguma coisa que para alguns é TUDO.
Poeta Nordestino!
Tem poeta de sul a norte
que falam de amor e paz
uns que até rimam na sorte
outros que o verso é voraz
só nunca li cordel tão forte
como que o nordestino faz.
O poeta é a rima é o Rap é a inspiração, o poeta e a mente é o pente é a manifestação, o poeta é a pessoal que se dedica a inspiração, o poeta é o humano que tem alma de um verdadeiro guerreiro no Afeganistão, o poeta e cada alma que manifesta a inspiração, repita a palavra inspiração 3veses e na quarta eu vejo que sou o poeta em Ação .
Cada um leva dentro um poeta adormecido. Feito o vento que desarruma as folhas secas, vamos soprar para que ele possa ser redemoinho...
Não sou poeta, apenas gosto de fazer alguns versos e rimas, todo mundo pode ser o que quiser é só ter força de vontade e nunca perder a alta estima.
29/02/2012
Do Deserto
Texto do poeta L. Eisley (1907-1977):
"Por quantas dimensões a vida precisa passar? Por quantas estradas precisamos caminhar em busca do grande segredo da existência? A tarefa é difícil, mas não há argumento que nos impeça de seguir adiante. Não sabemos o que levou as coisas a serem como são. Não sabemos o que nos espera adiante. Mas devemos tentar ir o mais longe possível. Mesmo no meio do deserto, é importante descobrir as maravilhas enterradas na areia".
Saudades de meu pai
Pai, tento escrever sobre ti, mas não tenho tua sabedoria;
não sou poeta, mas sou filho;
não tenho belas palavras, mas tenho saudades;
saudades de um pai que para mim foi heroi, foi amigo, foi vilão e mocinho;
foste para mim, pai, segurança e comforto, mesmo distante,meu porto seguro;
muitos te julgaram, poucos te entenderam;
muitos te encontraram, poucos te esqueceram;
foste martcante mesmo subjulgado;
deixaste saudades, mesmo renegado;
pude ver,pai, no dia em que partiste, por detrás das máscaras do orgulho, o arrependimento nos
olhos daqueles que te julgaram, mas contigo, aprendi a perdoá-los;
Não pudeste me ensinar a pedalar, ou a torcer pelo Flamengo;
Não conheceste minha primeira namorada, nem me viste servir à pátria;
Não penduraste meu diploma na parede, nem meu primeiro trabalho;
pouco nos vimos, pouco nos falamos, mas no pouco feste muito, me ensinaste a viver.
Hoje peço à Deus, forças para prosseguir,para Honrar este nome , que com orgulho carrego.
Não sou poeta...
mas sou filho.
