Poesias Pequenas com 4 Linhas
Vontade de boa fé também é esperança em um futuro sem igual. As linhas completam o círculo do condicionamento inter-humano.
A magia está em se derramar nas palavras, chover nas linhas, se inundar nos versos. Mas ela acaba quando ao invés de molhar o nosso próprio papel, ela começa a tentar afogar folhas alheias.
“O que escrevo por estas linhas vão além de um simples historia ou sentimento, é tudo aquilo que me manteve viva(o) até agora”
Embriagado de versos, inspiração tonta, linhas bambeiam e horizontes distantes, resultado dessa ressaca de amor.
"As linhas que separam o que eu fui, o que eu sou e o que eu serei são tão frágeis, que se apagam no passado, contornam o presentem e apenas esboçam o futuro." (V.H.S.C.)
O verdadeiro amor não pode estar condicionado a nada. Amor e controle, andam em linhas divergentes, de mão dupla. De vez enquanto, eles até se esbarrarão, mas sempre caminharão em direção opostas... Precisamos libertar, para nos sentirmos livres também!
´´Linhas perfeitas, mais invisíveis; movimento vago, mais sem oscilação; uma imensidão, mais uma terceira colocação perfeita.``
Tô pulando linhas, deixando parágrafos, enchendo de espaços, e essa minha história nunca chega naquele maldito “Feliz para sempre.”
Quero te desenhar nas curvas do meu corpo,perder-me em linhas...planos,pontos,VOLUME...te encontrar na perspectiva do amor.
Todas as linhas continuam além, em você que leu, em quem ouvirá e em quem escreveu, pois nenhuma história realmente acaba no ponto final.
Por todos os silêncios revelados, por todos os amores em espaços de linhas, por todas as sensações que eu senti nesse pouco tempo mas bastante para sentir que eu era realmente entendida.
- O futuro é algo incerto ? Mentira , o futuro é algo tão certo , escrito nas linhas em que nenhum homem pode ler.
Quem julga o livro pela capa, merece ler apenas as primeiras linhas do prefácio e nunca ler o final e ficar curioso pro resto da vida.
A vida não é uma poesia. Seus versos escrevem-se mais pelas páginas de dor que pelas linhas de alegria.
Alguém que não é capaz de ler um texto de dez linhas, não é para mim. Sabe por que? Porque preciso de alguém que (sic) me leia, me interprete, me comente. Alguém que disseque cada palavra que meu olhar transmite, sem saber; e que me conclua.
Não se justifica poesia. Não tente se redimir nas linhas finais de ter sido grosso demais, duro demais, profundo demais no começo.
O texto mais belo que escrevi, foi aquele que com agulhas de prata e linhas de ouro teci, como as estrelas bordam o éu escuro, no papel bordei as letras que juntas formaram uma teia de palavras e frases que falavam sobre você, o meu quase grande amor.
Queria desabafar, não em você, mas com você. Deixar transparecer essas linhas que me apavoram e que ao mesmo tempo me definem, deixar tudo ir embora, quebrar a corrente que me aprisiona logo pela raiz e destruir o desespero, calar o silêncio que grita.
Escrevo poesias. Escrevo algumas linhas. Quando vejo o papel, eu reparo que na verdade é um espelho. Nele encontro tudo: menos a minha face.
