Poesias Desconhecidas
. Declaração para a lua:
Lua,
Sua linda,
Não sei como fui parar aqui,
Qualquer palavra minha é uma "fase".
Seus olhos me dispertaram,
Tudo o que nunca senti antes.
Lua,
Ô Lua,
Porque encaras desse jeito?
Uma hora minguante,
Outra hora cheia,
Não sei mais o que fazer.
Dói, dona Lua.
Dói saber que tú encaras assim.
Hoje te amo.
Amanhã ,não quero te amar mais.
Carta para mim
Ei, tá tudo bem, fica calma.
Só voltei do futuro para poder te dizer algumas coisas, primeiramente, seus planos super planejados não aconteceram como o esperado, sua vida vai parecer estar desabando, as pessoas vão mudar, as coisas vão mudar, e você vai pensar estar sozinha, é nessas horas que as coisas ruins vão te fazer chorar por longas madrugadas, você vai arrumar um jeito de colocar a culpa de tudo encima de si mesma, como sempre, mas calma, relaxa um pouco, é só uma fase. Você também viverá momentos felizes, conhecerá pessoas novas, viverá amores passageiros até encontrar sua outra metade da laranja e nem adianta insistir que não vou dizer quem é, terá que viver para saber, você vai amadurecer muito, algumas perdas vão acontecer, terá que ser forte, vai precisar se desfazer de algumas coisas e perceberá que nem lhe farão falta. Limpa bem essa cabecinha porque é muito momento pra guardar aí dentro, e cuida bem de você, não se deixe sofrer, no final tudo vai dá certo, não do seu jeito, mas do jeito de Deus.
Gostaria de te dizer mais detalhes, porém tenho que ir, um grande abraço da sua maior fã.
A ESPIRAL DA INTOLERÂNCIA E VIOLÊNCIA SEM FIM
Conta uma antiga lenda que havia um burro amarrado a uma árvore numa fazenda.
O demônio apareceu e soltou o bicho.
O burro entrou na horta dos camponeses vizinhos e começou a comer tudo.
A mulher do camponês dono da horta, quando viu aquilo, pegou a espingarda e atirou.
O fazendeiro dono do burro ouviu o tiro, saiu, e viu o animal morto.
Enfurecido, pegou o seu rifle e disparou contra a mulher do camponês.
Ao voltar para casa, o camponês encontrou a mulher morta e matou o dono do burro.
Os filhos do fazendeiro, encontrando o pai morto, queimaram a fazenda do camponês.
O camponês, em represália, também os matou.
Aí, perguntaram ao diabo o que ele havia feito e ele respondeu com um risinho irônico:
– Não fiz nada, só soltei o burro.
Moral da história: para espalhar a intolerância e destruir um país, basta soltar os burros.
Jesus não era politicamente correto, Ele falava puramente a verdade, sem rodeios, era direto e claro. Agradando ou não.
Mas nunca lhe faltava amor!
Assim como Jesus, que as nossas verdades sejam carregadas de amor e o nosso amor, de verdades.
BRANCO CAPITAL
"Brasília é da cor do concreto cru; brancos geométricos sob o céu azul. Tem mais satélites do que próprio sistema solar e, porventura, sol não falta. Eis o que torna um solo de gente fria, que se cruza todos os dias e se perde no silêncio das tesourinhas - cujas só cortam nossos juízos."
SARAVÁ!
cadeira com encosto
arruda em um dos bolsos
garapa y maracujina
sopro na minha venta
desculpa de maré alcalina
tiros de saco bolha
ou alguma vírgula
pr'eu
respirar
DECISO
vôte
se não lhe faltasse a verdade
nem todos precisassem
saber de ti - ora, só sentir
já é grande sabedoria
filosofias dum redemoinho emocional
dor de siso nascendo pra morder
a língua que se cala
ao beijar
teus
dedos
EPA!
silêncio não é paz à beça
anjo da guarda tira asa
trabalho (doze) - relógio que pesa
vento que abre a porta
tiro que não se ouve
conversa-trem que descarrila
saudade que sempre urge
ligação que não se completa
Mercúrio: dono dos sopros
Oxalá retrógrado
meu afeto não tem
pressa
Deixa no cais os desafetos, o carinho negado, as traições, o ódio velado.
Desatraca! Desapega!
Olha o tamanho desse mar...
Iça tua vela e vai!
Tem um autor que diz: “O luto é o preço do amor”. Mas também quanto maior é o amor é mais fácil cura a dor.
Só existe uma forma sem culpa de curar o luto, é amar e demonstrar esse amor as pessoas enquanto elas estão vivas.
quando vc não tem mais forças para lutar e tudo parece tão banal, as lutas não fazem mais sentido e as vitorias não te dão mais prazeres.
O que fazer quando chega a este ponto? Será que existe algo ou alguém que possa ajudar?
Tenho medo de falar sobre isto com alguém e escutar um “deixa de ser besta”, “para com está frescura”, você não tem motivo pra estar assim”, “você tem tudo”.
O que eu não quero no momento é ver as pessoas me olharem com a cara de pena pra mim dizendo “coitadinho do Cézar”....
Preciso de alguém que me fale “Cezar vou te ajudar a resolver o teu problema, você vai melhorar”...há como eu gostaria de ouvir isto.
Demostro para as pessoas ao meu redor, uma pessoa que eu gostaria de ser, mas na realidade estou morrendo por dentro, a cada dia a cada momento.
Tenho tudo pra ser feliz, uma família linda, carro, emprego, mas apesar de tudo não sou feliz e não consigo forças pra continuar.
Parece que estou no automático, faço por que tenho que fazer não por que gosto ou tenho vontade de fazer.
Qual o sentido da vida mesmo?
Só queria ter prazer nas coisas mais simples da vida.....
A muito tempo não sei o que é isto.
Quanto custa seu tempo?
_ Um menino, com voz tímida e os olhos de admiração, pergunta ao pai, quando este retorna do trabalho:
_ Papai, quanto o Sr. ganha por hora?
O pai, num gesto severo, responde:
_ Escuta aqui meu filho, isto nem a sua mãe sabe. Não amole, estou cansado!
Mas o filho insiste:
_ Mas papai, por favor, diga o Sr. ganha quanto por hora?
A reação do pai foi menos severa e respondeu:
_ Dez reais por hora.
_ Então, papai, o Sr. poderia me emprestar três reais?
O pai, cheio de ira e tratando o filho com brutalidade, respondeu:
_ Então essa era a razão de querer saber quanto eu ganho? Vá dormir e não me amole mais, menino aproveitador!
Já era noite, quando o pai começou a pensar no que havia acontecido e sentiu-se culpado. Talvez quem sabe o filho precisasse comprar algo. Querendo descarregar sua consciência doída, foi até o quarto do menino e, em voz baixa, perguntou:
_ Filho, está dormindo?
_ Não, papai! (respondeu sonolento, o garoto);
_ Olha, aqui está o dinheiro que pediu, três reais.
_ Muito obrigado papai - disse o filho.
Levantou-se, retirou mais sete reais de uma caixinha que estava sob a cama e disse:
_ Agora já completei, papai. Tenho dez reais. Poderia me vender uma hora de seu precioso tempo?
Lembre-se papai e mamãe, o seu filho precisa de qualidade de tempo e quantidade de tempo.
Maturidade requer passar por estágios.
Na vida, precisamos passar por apertos, para que a maturidade venha você precisa saber que é trabalhar. E alguém falar para você assim: faça isso e você não quer, e você faz, contra sua vontade, pois precisa ser feito, porque depois quando o tempo passar você vai olhar para trás e pensar, nossa eu precisava aprender essas coisas realmente, porque isso me colocou no lugar que estou hoje.
A amizade é...
Viver para o amigo
Por ele correr perigo
Te manter de pé
Quero ter um ombro amigo
E sempre estar contigo
Pro que der e vier.
Pode passar 1 dia, 1 semana, 1 mês e 1 ano.
De vez em quando, você ainda passa, pelos meus pensamentos...
Coincidência ou inocência?
Um misto de cada...
Bendita hora que o caminhão parou!
Coração palpitando na mesma velocidade que o doceiro chegou!
Não,obrigado! Disse o bem...
Então,engulo um suspiro seco
E de repente os olhares se cruzam...
E os lábios finalmente se encostam!
Nesta ânsia de concretizar meu desejo,
Percebo que o doce sempre esteve no seu beijo!
Já estou no meu limite
Já estou cansada de ouvir que vai ficar tudo bem
Já estou cansada de ver as pessoas me deixando
Estou morrendo
Estou gritando mas ninguém percebe
Será que aquele cara me deixa subir lá para cima, porque não aguento mais aqui embaixo
Será que passa uma hora ?
Só tem me sobrar da música ultimamente
Mas ela está me deixando
Por favor por favor me ajude
Acho que vou continuar gritando na escuridão
Uma hora Espero que passe
Numa linda manhã de verão,
andava a passear sem pressa
o mar passava calmo e sereno
o meu coração respirava amor
mas quase sem dor, e de um modo pleno.
Julguei ver-te chegando de longe, mas sempre com ar apressado, zangado? Não como um sol cor de bronze que reflete no mar tranquilo, pois sabe o seu caminho.
Depois pensei estar sonhando
dentro de um barco parado
Se estivesse imaginando, talvez pensando, ou estaria a sonhar acordado.
A tua beleza ao pé de mim estampada, por vezes é sorridente, pode ser alegria, dor ou sentimental, mas o meu amor por ti não tem igual.
"É pedir demais eu querer sorrir?"
"É pedir demais eu querer a tristeza esquecer?"
"É pedir demais eu querer ficar feliz?"
"É pedir demais eu querer não sofrer?"
"Desde que a perdi,"
"Não tenho sido quem eu era."
"Mas, alguém pode me explicar;"
"Porque choro quando penso nela?"
"Eu fui um incômodo para ela,"
"Uma droga eu virei"
"Que iria traze-la consequências"
"Mas foi uma droga que eu a viciei."
"Eu a trouxe as doenças;"
"Tristeza, nojo e raiva, para ela."
"Mas pode me dizer;"
"Porque tive de aparecer na vida dela?"
"A única coisa que quero é: Sorrir."
"Esquecer de tudo que aconteceu comigo."
"Mas, alguém pode me explicar;"
"Porque eu não consigo?"
"Eu a fiz perder a pessoa que ela amou"
"Por causa dos meus sentimentos horrendos."
"Os malditos sentimentos..."
"Os sentimentos que nunca mais vão me fazer o mesmo."
"É pedir demais eu querer sorrir?"
"É pedir demais fazer a tristeza desaparecer?"
"É pedir demais voltar á rir?"
"É pedir demais parar de sofrer?"
Via detalhadamente as gotas de chuva caindo e entrando em contato com o vidro rígido da janela. O som continuava a se repetir, atingindo o telhado. De repente, de uma maneira peculiar, sentia as lágrimas de solidão descendo pelo meu rosto; como se tivesse feito túmulo das mesma dentro de mim há tempos. Ela veio como monstro repleto de cicatrizes, parecia que estava pedindo desculpas por escorrer como a a chuva daquele fim de tarde. Viver fora desse mundo parecia melhor escolha. Talvez fosse estupidez pensar daquela forma - dizia eu. No entanto, quando me perdia nos livros, lembrava-me que escrever sempre me esclareceu está completa;e é exatamente o que sinto quando faço o mesmo. Embora, para mim, não significava está salva ao escrever. Mas verdadeiramente me fazia me sentir inteira.
Escrever simplesmente me eterniza!
E isso que traz de volta o ar que mundo me roubou. Isso me torna cada vez mais clara naquilo que me deixa livre. Meu refúgio ou até mesmo um pedido de socorro.
