Poesias de Robert Louis Stevenson
O problema das relações entre os homens consiste em saber passar dum estado de simpatia ou antipatia naturais que reina entre os caracteres, ao estado de mediação mútua que permite a cada um realizar, por intermédio do outro, do indiferente, do amigo ou inimigo, a própria vocação espiritual.
A intimidade é de fato, como geralmente se crê, o último reduto da solidão. Mas basta que ela se descubra a nós para que a solidão cesse. Ela nos revela um mundo que está em nós, mas no qual todos os seres podem ser recebidos. [...] então se produz a mais aguda emoção que podemos sentir. Ela nos revela que nosso mundo mais secreto, e que julgávamos tão frágil, é um mundo comum a todos, o único que não é uma aparência, um absoluto presente em nós, aberto diante de nós, e no qual somos chamados a viver.
O amor é como o álcool, quanto mais somos fracos e bêbados, mais nos acreditamos fortes e espertos, e convencidos de nossos direitos.
Eu acho que a perseverança é importante para todo mundo. Não desista, não ceda. Existe sempre uma solução para tudo.
Sabemos que existem sombras para as sombras das coisas, como um reflexo visto no espelho de um espelho. Sabemos que existem círculos dentro de círculos e dimensões além de dimensões. A própria realidade é um sombra, somente uma aparência aceita por aqueles cujos olhos evitam oque está além.
"A nossa existência própria, que é ao mesmo tempo distinta da totalidade do real e em comunicação incessante com ela, não pode realizar-se senão na luz: as trevas abolem-na, o conhecimento liberta-a e multiplica-a. Aqui está a verdade eterna do intelectualismo. Mas a luz não é dada senão àquele que a deseja e a busca. Não é conservada senão por aquele que a incorpora na sua potência de amar e de querer. E o intelectualismo é estéril se não é permeado de espiritualidade."
Vocês jovens, doutores, cientistas do futuro não se deixem abalar por um ceticismo estéril, nem se deixem desencorajar pela tristeza de certas horas que as nações passam!
Ninguém busca em outrem, e talvez ninguém lhe perdoe, aquelas emoções muito familiares que o confirmam em seu próprio estado. A comunicação com outro ser só pode se produzir mais acima, graças a um movimento pelo qual cada um, não pensando mais em si, mas somente no próximo a fim de ajudá-lo a alcançar uma vida superior, recebe imediatamente dele essa mesma vida que quer lhe dar. Dirão que, como todos os cimos, o da consciência é tanto mais solitário quanto mais alto for. Mas só ele, que atrai todos os olhares, é capaz de reuni-los.
Eu acho que a coisa mais difícil na vida é perdoar. O ódio é auto-destrutivo. Se odeia alguém, você não está ferindo a pessoa que odeia, está ferindo a si próprio. É uma cura, de verdade, é uma cura mesmo... perdão.
O grande mandamento é que preguemos o evangelho a toda criatura, mas nem Deus nem a Bíblia dizem nada acerca de forçá-lo garganta adentro das pessoas.
Mesmo uma parte de você ainda acredita que pode lutar e sobreviver, não importa o que sua mente saiba. Não é tão estranho. Onde ainda existe vida, ainda há esperança. O que acontece depende de Deus.
Aquele que perdoa nunca lança o passado no rosto da outra pessoa. Quando você perdoa, é como se nunca tivesse acontecido. O perdão verdadeiro é completo e total.
A mais perfeita atividade na profissão não é a que se conforma mais fielmente às regras do ofício, mas a que as dita porque as ultrapassa. E, se nunca se deve transformar em trabalho a parte divina de nossa atividade, não existe profissão que não a deixe transparecer.
Existem 6,8 bilhões de pessoas no planeta, cerca de 60 milhões de pessoas morrem todos os anos e mais ou menos 160 mil pessoas por dia. Quando eu era criança, eu li a seguinte frase: "vivemos e morremos sozinhos então todo o resto é ilusão". Isso me tirava o sono à noite. Todos nós morremos sozinhos. Por que passar a vida estudando, trabalhando por uma ilusão? Por que nenhum grupo de amigos, nenhuma garota, nenhuma tarefa sobre conjugação de verbos ou a raiz quadrada da hipotenusa vai mudar o meu destino. Tenho coisa melhor pra fazer.
Budismo e Anarquismo
"Budismo é anarquismo, no fim das contas, porque anarquismo é amor, confiança, desapego do próprio ego e todas aquelas virtudes budistas, incluindo a total falta de imposição sobre os
outros". - Robert Aitken Roshi
Sim , claro que consigo perdoar uma pessoa que mentiu para mim . Mas não significa que confiarei nela de novo .
AMANDA E SEUS MISTÉRIOS
Nadas pelos mares da vida,
Buscando reluzir com seu sorriso!
Estrelas no própria cabelo,
Que traduz a verdade de quem és.
Os cabelos vermelhos,
Surge Amanda e seus mistérios.
A princesa Ariel da Massa FM,
Sendo uma flor no universo.
Boemia
Ser boêmio não é simplesmente tocar, cantar em noites de chuva,
Saber criar poesias doces ao encontro do amor,
Ser boêmio é amar na verdade de estar consciente,
É fazer o bem, plantar a semente, transformar a arte em eterno esplendor.
Boemia é o convite da noite para uma dança,
Embriagar-se de esperança.
Fazer do comum o artista apoteótico,
embora sórdida a realidade,
prevalescer a inspiração da saudade.
O boêmio é aquele que sofre com a dor da partida
Transforma a chegada sempre bem-vinda,
conquista os amigos com gratidão.
Boemia imita a realidade,
traduz a bondade, enfim,
amigos e irmãos.
Ouse aquele que não se deixe levar pela emoção,
tentar demonstrar a bela paixão,
como pedra batida bem fixa ao chão.
Quem não quiser demonstrar seus sentimentos,
Abrilhantar os melhores momentos,
Ficará distante da emoção.
Sentir a inspiração da boemia é como ouvir uma melodia
cantada com prosa, verso e paixão,
Unir os amigos em torno da arte,
Fazê-los contentes pela amizade
Curtir, amar, dividir a ocasião.
Poetas e poesias
Quero ouvir Vinicius,
Sentir Castro Alves,
Pensar, Augusto dos Anjos e Tomé Varela,
Quero ver Camões, Márcio Catunda,
Ver pensamento ouvir sentimentos.
Poetas anônimos, poetas sem pseudônimos,
Quero ver o coração e a razão.
Eloquente indecente.
Quero ouvir, quero sentir.
Poetas consagrados, poetas desolados.
Quero ouvir seu coração.
Onde está a literatura?
Fernando Pessoa, Francisco Carvalho.
Onde esta o cordel?
Poetas desolados por falta de poetas.
Anônimos e sem pseudônimos.
Falta poesia para a falta de poeta.
