Poesias de Robert Louis Stevenson
Colecionador de intensos sentimentos
Colecionador buscando amor em todos os momentos
Colecionador coleciona a dor de arrependimentos.
Domingo é o primeiro dia da semana
Sábado é o dia do Senhor
Mas é sexta-feira:
o dia nacional da perdição.
O homem trabalha e as mulheres também
Esquecem a porta de casa
Mas lembram-se do bar
Enchem a cara a noite toda,
até o dia raiar.
Esquecendo dos filhos, esquecendo de tudo
É sexta-feira, dia da alma se lavar
Muitos morrem a caminho de casa
E outros em quatro de motel
Quando dão por si, já estão no beleu.
Aí sim!
Que é o fim
Pra quem gritou!!!!
Hoje é sexta-feira!!!
Sextou !!!!
O Asilo.
Cheguei no Abrigo do Salvador
A muitos atrás, me deparei com uma sena
Que nunca mais esqueci
Encontrei um velho amigo
E logo o reconheci.
O chamei seu Firmario e ele me confessou
Trabalhei tanto por meus filhos
Olha onde eles me jogou.
Fico só nesse lugar, e nem vista
Recebo, a noite quando me deito
Só me resta o medo.
Eu quando criança, conheci esse senhor,
Era velho autônomo na profissão de encanador.
Era pai de duas filhas e um rapaz
Uma esposa excelente, disso eu
Nunca esqueci, mas ao vê-lo no asilo
Meu coração se intristeceu,
O que seus filhos lhe fizeram
Foi uma grade ingratidão.
Vá trabalhar.
Deus te abençoe e não fique esperando, cair do céu e você mamando.
Vá trabalhar que Deus ajuda, se ficar em casa a sorte não muda.
Nem todos os sonhos
são para ser vividos.
Tudo fase a vida
Um dia, ganhamos.
Em outros perdemos.
É como um jogo
Uns ganham outros perdem
A vida é fluxo de momentos.
Viva acreditando que tudo
Tem seu tempo!
Pensei que me amava.
Pensei que era recíproco.
Todo sentimento que sinto por você.
Não tem sentido
Você não me ama😢
Não dá mesma forma que te amo.
Você não fala mais comigo!
Como antes, deve estar com outro alguém.
Eu não fico sem você 😢
Shirlei Miriam de Souza.
Ando um pouco chateada, mas tenho motivos.
Que Deus de força
Não é fácil agora
Que amor quase não vale para ninguém!
Que sentimentos são varridos como folhas!
Às vezes, penso que vivo no mundo diferente.
Do que imagino.
Talvez, vivo em um conto fadas.
Preciso aprender que as pessoas machucam!
Que palavras ferem
Que melhor a fazer é fechar o livro!
Seguir, construindo uma nova história!
Deus do Universo
Ó Deus do Universo
Ó meu criador
A ti eu me rendo
Ó meu Redentor
A ti eu me rendo
De coração
Ó Deus do Universo
Ó Deus de Abraão.
As tuas promessas
Nunca vão falhar
Aqui neste Mundo
Ao de germinar
Eu sei que és digno
De adoração, ó Deus do Universo
Ó Deus de Abraão.
Meu Cristo, querido
Meu Senhor amado
Na cruz morreu,
Pelos os meus pecados.
Ó Jesus eu ti louvo decoração
E te agradeço, meu querido irmão
Deixar-te tua glória, pra morrer na cruz
Por meus pecados, queridoJesus.
Meu Cristo eu ti louvo enquanto
Aqui viver e após minha morte
Meu louvor vai permanecer.
Contigo na glória, irei me encontrar
E pra sempre Jesus
Irei te louvar.
E pra sempre Jesus,
Irei ti louvar.
“São borboletas que voam humildemente ao vento com sabedoria e esperança”
Toinha Vicentina
(1911-1998)
Flor do Umbuzeiro
Quando o umbuzeiro começa a florir, a alegria começa a brotar em nosso coração.
Na flor do umbuzeiro vejo a natureza e a esperança, o trabalho do homem do campo e a luta por seu sustento. O seu sacrifício e o seu lamento.
Que o Sagrado Coração de Jesus sejam a luz e a proteção dos agricultores em todos os momentos de suas vidas.
Toinha Vicentina (1911-1998)
MEU LAR.
Em nosso barraco não entra rato,
Barata fica de fora, aqui não entra.
Tem enxada e veneno taco, se me dá na venta logo carpo o lixo
e arranco todo mato.
A água da chuva no meu barraco
Desce pela viga de concreto do viaduto.
Com luva e pano seco essa toxina no buraco deixo enxuto.
Antes que diga que uso na faxina indiscreto
essa água suja como produto.
Aqui no barraco, nosso fogão é a lenha,
O banho é coletivo.
Para sua reflexão, se contenha!
Estranho, não somos sua resenha, nem seu adjetivo.
Antes de dormir agradecemos ao criador.
Tememos a Deus nosso medianeiro.
Para reassumir carecemos de dinheiro,
não dos teus préstimos de avaliador.
Cê tu tem casa, nós temos um lar.
Tem teto e luz elétrica fluorescente,
temos o céu estelar.
poeticamente ainda que por um triz
vivemos a métrica dessa
vida, feliz e decente.
GENTIL
Gentil são seus passos
Que caminham firmes sem manchar a terra
Habilidosos são seus braços
Braços gentis que enfrentam guerra
Gentil é seu andar
Que serpenteia suavemente
Suavidade sem par
Na tua oralidade eloqüente
Defeitos que fazem parte
Partes que compõe teu corpo
Cada parte importante
Que faz belo o seu sopro.
Gentil
Gentil é seu respirar
Que desasfixia minha vida
Vidas para procriar
Nas nossas diferenças vencidas
A geração gospel exige um evangelho que os acaricie, que não os magoe e que se renda a sua sensibilidade.
Esse evangelho existe, mas não é o de CRISTO
Não tenha pressa
Quem colocou você no deserto vai te tirar de lá, não procure sair, não se desespere, não tenha pressa, confie. Os olhos estão vendo fome, sede e desgaste. A fé está vendo intimidade, disciplina, comunhão, santificação e maturidade
Não combatemos pessoas, combatemos o mal nelas.
É possível fazer isso sem ser necessário dizimar crenças, raças, culturas, civilizações e a liberdade de quem pensa o contrário.
CONTROLE POPULACIONAL SEM CONTROLE ("Mato-me como o recém-nato que não chora, sabendo o destino que o espera; pequeno, enrugado e nu." — Heitor Nunes)
O idoso enrugado não é zumbi, mas como se não bastasse talvez "vire jacaré" de casca grossa, toda vacinação, quando não é para criança, é para os velhos enrugados. Seria um teste de baixo custo sentimental. Não se ama o asqueroso! Ou quem ama um rato de laboratório? RUGAS NÃO É DOENÇA, QUANDO A CRIANÇA CRESCE, DESAPARECEM E NOS VELHOS, NÃO TÊM CURA. Todos os filmes e livros sobre Zumbis ensinam-lhes a matá-los, porque constituem-se um perigo para a população normal. A violência e o assassinato louvados em nome da preservação da vida dos nobres: que contradição! Logo estarão matando os idosos "desobedientes", senão à paulada, mas também de contaminação com vírus fortalecidos. Redução populacional errada, os idosos não procriam mais. Ou talvez as crianças tornem-se adultos estéreis. Mas, ainda, graças a Deus, nasce mais do que morre. Perderam o controle pretendido. CiFA
O teu silêncio me transmitia...
Segredos do fundo do íntimo,
E o seu expressar eram os olhos.
Os olhos que gritavam com agonia e raiva
O que a boca mantia no sigilo
Com o dom de suportar,
O corpo terrivelmente sofria
Mesmo com voz,
Mas não se ouvia
No interior só podia gritar
Uma vida acorrentada,
Uma consciência perturbada,
Pedindo socorro
E sem sono para dormir as madrugadas.
Mas quem ajudará está alma indigente?
Ou quem quebrará as suas correntes?
A voz que nunca se ouviu
Uma voz linda
Que está no silêncio escondida
Uma boca que nunca beijou nem riu.
Histórias de vida que o trauma aprisiona
Ai...
Deixa-me ouvir a tua história escravo da existência.
Olhos lindos que a poeira estragou,
Futuro que a guerra matou,
É deprimente o teu semblante
E sei que o teu testemunho é frustrante.
Mas liberta-te e conta aos quatro vento.
Chora, canta, ou escreve,
Mas sai desta prisão que é o Silêncio.
Se passa por provas constantemente, é um sinal de que está no caminho certo e que Deus está no comando da sua vida, é como dizem: "árvore que dá bons frutos, só recebe pedrada"
Receba as pedradas e continue dando frutos ainda melhores!
Deus é bom!
Não seja na vida um para raio, que só entra em sintonia com a descarga elétrica, em dias de tempestade.
